10/17/2012

Yo que no tengo patria...

Post para comprobar si ya reestablecieron  mi cuenta de google)

Aqui algo de duende gitano para la suerte...

 

Si este mensaje no se borra,seguiremos con los blogs  ...


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5/07/2012

Evocación de Primavera...



"Somos la memoria que tenemos."
Zé Saramago.



El sol brilla sobre el río,sin compasión,pero el viento es frío aún. La visibilidad del Sena está saturada de memorias que navegan sobre el agua. Ha durado poco la alegría de la nieve...Es curioso ver como recibimos los copos tan quietos,tan buenos,pero cuando cesa de nevar y nos ponemos en marcha,ensuciamos su blancura...
Y eso se nota al cruzar el boulevard Saint-Michel, frente a la Sorbona, la nieve se derrite y el aire frío apresura a los viandantes  hacia lo seco,sin que noten que aquí,todo es luz. Luz diáfana para pasar las horas mirando una copa de árbol, el río, un rostro, una flor , y sentir el placer imborrable de quien sueña,o evoca al amor y amanece en la vida.
En términos prácticos, evocar es como una expresión embellecida de algo que hemos aprendido.Porque la memoria es como una traducción. Como un poema puesto al día...La invisibilidad los recuerdos, con sus tiempos de silencio, son el tejido profundo en el que se extiende el presente... Así se  construyen los momentos...Pero cómo organizar el tiempo y sus  silencios?
Los idealistas saben que todo es, en tanto que es pensado. El cielo,las aves o la piedra vibran en el tiempo y el espacio al ser pensados, creados, por una mente universal. Esa mente crea lo que podemos ver, una verdad que se desliza,resbala en la realidad, como los pies inseguros de los viandantes en el aguanieve de las calles.
Recuerdo,por ejemplo,que cuando era niña,mi madre me contaba que en el blanco bois de Boulogne,en Paris,cuando era novia de mi padre: "... y tu papá y yo,estábamos tan enamorados y alegres de encontrarnos por fin,que  hacíamos hombrecitos de nieve y les poníamos sombreros que robábamos a tu mamie Dollors..."


Yo la miraba con desconfianza...Qué era la nieve? ...Para qué hacían hombrecitos?...cómo era tener una "mamie Dollors" con sombreros? y ante todo...qué significaba eso de  "enamorados en el bois de Boulogne" ...?
La nieve enamora por ese silencio sólido que nos embarga cuando cae. Los copos sobre las mejillas no dan la incomodidad mojada de la lluvia. Al contrario: un copo sobre la piel parece una caricia. Ante la lluvia bajamos la cabeza. Ante la nevada plácida no dudamos en mirar al cielo y dejar que las estrellas fractales de la nieve se depositen sobre la piel...
Aunque,curiosamente,es ese amor a la nieve lo que acaba fundiéndola torpemente. Hay un momento en el que la nieve empieza a ser excesiva: La nieve caída nos empapa los bajos de los pantalones. La nieve no se limita a dar una mano de albura a los prados. Se trata a menudo de nieves insaciables que intentan ser cada vez más altas y atascan los caminos y se instalan en las ramas de los árboles cansados del invierno, en los respaldos de los bancos del parque, en los aleros de los tejados. Cada copo se sostiene en esas  caprichosas posturas, hasta que, de pronto, por  la gravedad la nieve de la rama se desmorona en polvo y los aleros se destilan en peligrosos y afilados carámbanos...
A veces la nieve,como el enamoramiento, no nos deja avanzar. Lo que empezó como un juego alegre, poco a poco empieza a ser un infierno gélido. De pronto el suelo da miedo y frenar la moto nos recuerda que somos un peso inestable. A veces la nieve que era un muñeco terso y gracioso el primer día,con la luz del sol,se  convierte en un ajado y vencido hombrecillo de efímera vida, tan parecido y distinto a la vez de lo real... En otras ocasiones, la nieve es un proyectil  trapero de una batalla incruenta que nos hiela la nuca y que se clava en nuestra espalda,aunque su único daño es un escalofrío pasajero y soportable...Y al final aquella nieve que tanto nos enamoró, a la que tanto quisimos cuando la vimos llegar, es sólo un barro incómodo y vergonzante sobre el que todas las huellas se confunden...
Y es entonces cuando apreciamos la calidez de casa,el fuego de la estufa,el sorbo de café caliente que bese nuestros labios... Y es que ya se sabe:la nieve,y el enamoramiento,son para soñar...
A veces mi madre y yo nos íbamos huerta adentro,hacia el pueblo, oyendo bajo nuestras pisadas el crujir de oro de las ramas secas de los naranjos, íbamos a lo largo de ese territorio de verdes y oro,cuando iniciaba la primavera en Tamaulipas,y los botones de azahar desprendían sus perfumes de miel y luz,igual que el   anticuado vestido de flores a mi madre.
Y cuando llegábamos al pueblo, íbamos directo hasta el carrito del vendedor de granizados,o raspados de hielo, para que yo comiera esas estrellas dulces y frías y conociera algo similar a la nieve del bois de Boulogne...Evoco esos momentos de mi niñez mientras contemplo el río Sena,y me vienen a la memoria los finos destellos del río Guayalejo,el río de la huasteca mexicana donde yo nací...y me recuerdo masticando el hielo frapé sabor tamarindo de mi conito de papel, recargada en el hombro de mi mamá, mientras ambas contemplábamos el vuelo loco de las golondrinas sobre el río. Y recuerdo el fulgor de sus cabellos negros,y como en esa cálida tarde de primavera  tamaulipeca apareció la luna bajísima e inmensa sobre el río,mientras gozaba el helado sabor del tamarindo en mi boca,y esa,curiosamente,fue mi primera experiencia sobre "la nieve"...
Mi padre,como ingeniero agrónomo,sabía que ese lodo de la aguanieve era sumamente fértil. Él decía que cuando más espeso era el lodo después de las nevadas,más verdes y sanos nacerían los renuevos en la primavera.Y es cierto,pues ya nacen los primeros capullos en los setos de los parques de Paris. Pareciera como una incógnita de la fuerza de los destinos: de los lodazales de la nieve derretida,la tierra acoge las semillas y las germina en flores hermosas,como brillantes gotas de sangre de su corazón oscuro...
Como el verdadero y profundo amor,Y yo lo sé, yo lo sé, porque mis ojos no han conocido estrellas más suntuosas, ni mañanas más claras, ni flores más delicadas,ni nubes más puras, como las que aprendí a ver desde el amor de mis padres,ese que aprendí a mirar a través de sus miradas...
Mi madre, siempre fue una pequeña fábrica de amor,una dulce esposa del Tiempo, milagro de ternura de forma humana que siempre impuso su luz a las tinieblas y recogió la noche en sus entrañas para levantarla como una espiga hacia la aurora... Y mi padre siguió su rastro luminoso caminando bosque adentro de ese amor de ambos...
A veces pasa que evocar es como intentar entrar a la casa por medio de una foto velada,pero con mi madre eso no sucede,pues de sólo recordar su sonrisa sé que vuelvo al lugar donde algo siempre está reverdeciendo en lo hondo.
Ahora,el aire mueve mi rostro en el andén,como quizá lo hizo con Lucía cuando ella esperó en este mismo sitio la llegada de Joao,para por fin unir sus vidas... Alguien vendrá a encontrarme y hará girar e el tiempo,hacia otros sueños,hacia otros días...
 Da igual. Aquí lo que importa es el amor, sea cual sea su destino o su origen. El sentimiento que inspira y trasciende, que provoca la dicha y la desdicha, y que llena de letras tomos incalculables, o se canta una y otra vez, como si fuera el último poema.
De ese amor que rescata la infinita libertad  que paradójicamente esclaviza dulcemente al que lo siente.
Y es que en esa lucha constante y ardua por hacer otro mundo más bondadoso y justo,mis padres seguramente sintieron la tentación del odio. Ver torturados o asesinados a sus seres queridos no fue una escuela de generosidad. Y tuvieron que resistirse a esa tentación. Ambos renunciaron a la amargura,al rencor,a la violencia...Recuerdo que mi papá decía,con una luminosa sonrisa:  "Amar se aprende dando” y entonces mi mamá reía,y lo abrazaba efusiva,y sellaba todo con un beso apasionado...
Y es que así como el amor asalta por sorpresa a todo el mundo, también todo el mundo puede contar una historia de traición a sí mismo. Por cobardía, por temor, por mezquindad. Y llenas están las conversaciones íntimas entre amigos y amigas de confesiones de amores perdidos o desaprovechados.
Porque es muy cierto que al amor tiene riesgos, pero la vida misma es un puro riesgo y nadie está seguro de nada. Menos aún del amor. A pesar de todo, son pocos los instantes de la vida tan plenos como aquellos que se iluminan por la calidez del amor y que nos reconcilian con el universo... Y todo ello gracias al fantástico descubrimiento del otro ser humano afín. momento sublime que exorciza la soledad tan sola de todos...
Y es a través de esa unión profunda con el amado,es que el mundo se vuelve más ancho y a la vez nos cabe en la palma de la mano... Extraña vivencia que nadie debería privarse de vivir por miedo al vértigo o a las lágrimas de temporal... Pobrecillos de esos que secaron su fuente de la que no mana ni una sola gota por la comodidad de no sentir nada,o no obtener beneficio material de ello... También el arte es vértigo, y sin embargo, el ser humano lo crea aunque no tenga beneficio práctico alguno.
Y es que gran delito es traicionar al amor. Ley implacable es que el traidor lo paga caro.pues violentar el  delicado equilibrio de lo sublime, fragua su desgracia,malviviendo entre trampas cotidianas, adulterios,engaños,hipocresías, mediocridad y   clandestinajes en los sus verdades se pudren en la oscuridad...
Y claro,ya la vida nos dará la igualdad de la muerte, pero, antes de que llegue el momento de volver a ser átomos dispersos, sería bueno que lleváramos en la memoria el hecho de que algo en nuestro pasado,fue hermoso y  tuvo sentido. Y que tuvimos el valor y la inteligencia de vivirlo a fondo y gozarlo.... Porque haberlo dejado pasar  por cobardes o ineptos,será algo que seguramente lamentaremos la vida entera...Y es que la ley del amor es feroz y no aplica sucedáneos. Sólo lo auténtico vale... Por eso, si alguna vez el fango del aguanieve no nos deja ver que el verdadero amor pasa rozando a nuestro lado, hay que mirar hacia el sol,hacia la vida,para germinar en lo profundo de nuestro corazón lo único que tiene valor en este mundo: el amor verdadero.
Porque amar es  ser  humilde,como lo es una semillita en el lodo,que simplemente recibe la ternura y el cariño sin representar el papel del importante que nada necesita,y es el amor tan sencillo,como dar y aceptar con gusto lo que se brinda sin exigir que se dé lo que no se puede o no se desea...Es como una flor ,que  vive cada instante como si fuera el último bajo el tibio sol de primavera regalando su belleza al día,así,vivir cada segundo compartiendo con el otro lo mejor que tenemos, viviendo dentro del presente precioso cada reencuentro de modo tan intenso y tan profundo como si fuese la primera vez que ambos se toman de la mano,y haciendo que lo cotidiano sea siempre una creación distinta y sublime...
















Mi madre me decía,en esas tardes tamaulipecas,mientras los destellos del río Guayalejo navegaban lentos,que si en todos nuestros actos dejáramos que el amor  mandara, no había injusticias ni necesidades...Porque al amar dejamos voluntariamente una parte de nuestro ser en el otro; cedemos y compartimos mutuamente un universo que, lejos de suponer una merma de la propia personalidad, nos engrandece y nos fecunda...
Evoco a mi madre desde aquélla primavera tamaulipeca hasta este París, ya sin nieve,pero con esta luz tan diáfana sobre el Sena, donde siempre persiste su entornada canción levísima en mi corazón. Y recuerdo su sonrisa entrañable que me cuidó al alba y  ese su amor total,que se extiende por todas las primaveras...

4/23/2012

El llibreter ambulant,,,

 "...On la mà sent la punxada de les espines, els ulls descobreixen un ram de roses esplèndides, plenes d'aroma..."
Josep Escrivà de Balaguer



Pregón del librero

(Cantar anònim castellà del segle XVIII)

Voy por los pueblos vendiendo libros
vendiendo el alma de los poetas
vendiendo el grito de los profetas
vendiendo ideales
vendiendo ciencias
vendiendo arte
vendiendo sangre de ajenos dramas
vendiendo trozos de ajenas vidas
vendiendo el ansia del infinito...


...vendiendo dudas
vendiendo anhelos
cómo me duele vender los libros
como me duele dar por dinero mi mercancía
cómo me duele los ojos ávidos de los que quieren leer libros
todos los libros…no poder dárselos
voy por los pueblos vendiendo libros
yo que quisiera llenar las manos
colmar los ojos de todos
¡todos los que a mi vengan pidiendo libros!
Todos los libros
Como me duele vender los libros… 
y no poder regalarlos...




Vagin aquestes roses de la meva part per a tots,

Bona i alegre Dìada de Sant Jordi !!!


Libros y rosas...

















...Los libros son como los bosques...Quizá, leer sea un adentrarse entre los árboles, para perderse con la ternura de las rosas mágicas, o tal vez para encontrarse con el fuego de un dragón,aventurándose en el laberinto profundo y espeso de los secretos bien guardados, y bien escritos...Y es que las palabras se leen, se cantan, se sienten, se gritan, se pintan, o se rechazan. La literatura y la vida están hechas del mismo barro y su poema se desgrana en olores, sabores, sonidos e imágenes, sensaciones de donde nace nuestra propia palabra...Compartir una lectura es compartir ideas y sentimientos. Hablamos de confrontación, de emociones, de apertura, de conciencia... Compartir un ovillo con cuyo huso se va tejiendo de  la vida que vivimos.
Y es sólo desde la libertad que los libros pueden  acompañarnos en la comprensión de nosotros mismos y de los demás. La fantasía, aunque a veces sea compleja, nunca es irreal. A veces, funciona como un espejo, y a veces, contiene claves que nos permiten entrar a lugares prohibidos,o peligrosos,como la cueva de un dragón...
Acceder al lenguaje poético es una opción que muchos no tienen, y es  que los libros menos vendidos- aunque sean los más necesarios- son los de poesía, y es que a veces, se confunde ésta con rollito cursi, distracción, fabulación,cuentos chinos ... sin pensar en lo que es en primer lugar la literatura: un juego...de lenguaje.


Pero pasa que a esos que se complacen con el aroma de una rosa,también les gusta la poesía,porque saben que esa sensibilidad es como un juego, y en realidad lo es, un jugar con la belleza o la rudeza del lenguaje. La sonoridad de las palabras, su ritmo, su variedad de significados, la no existencia de reglas, son también elementos comunes en el mundo de los juegos de la inocencia... Envueltos en la música del verso, la libertad de interpretación del texto exige, se produce una asociación con nuevas palabras, que son el material para purificar la vida... Y es porque así como en la mediocridad cotidiana  medra un arquetípico "pecado original", en el juego poético,vibra una inocencia primigenia...

Encontrarnos en las palabras para soñar,amar, viajar y crecer, y adentrarnos en nuestro propio abismo y conocernos, para después conocer el mundo, o viceversa. Ser libres leyendo frases, cuentos, versos, sonetos: buscarnos..Ser, por uno mismo, crearse: adentrase sin miedo en el bosque interior con el poema donde danzan las palabras y los silencios, la mirada y el intelecto. Cierto que hay personas que desprecian la poesía,porque vivimos en una sociedad que se mueve de forma mecánica,consumiendo sentimientos y pensamientos desechables, y como tal no comprende el arte ni la literatura. El verbo leer, cuando no lleva implícito en su significado otros vocablos como deseo o búsqueda, está vacío, es una palabra sin alma. Existen muchas maneras diferentes de sentir y de entregarse a los sentimientos, así como formas de dejarse seducir...Como dijo Heidegger: "quien quiera respuestas que guarde silencio, quien busque preguntas que lea poesía"...Compartir la intimidad de un poema es un diálogo paralelo a la experiencia, a la vida,a la libertad...Volvamos al verso, ese bosque primigenio de la vida, al canto antiguo de la luz de ese amanecer ...cuando nació una rosa de la sangre del dragón que mató el caballero  Jordi para salvar a la princesa...





Feliç dia de Sant Jordi!!
 Salut per l'amor, pels llibres i per la rosa!



4/17/2012

Por la tercera República...

El valor del pasado...


Y el valor del presente...





2/20/2012

Libertad,Igualdad,fraternidad....


Un modo de ser mujer...













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El reloj,la nieve y el río...



"La neige... C'est de la lumière dont la terre est couverte. Des franges d'écume sur les rochers. Un vol de papillon blanc"
Roger Mondoloni




Siempre he amado las tardes...Pero sobre todas,amo esa de luz envejecida que cae sobre el Sena, hora acuática y vespertina que es la más hermosa y melancólica que he visto en mi vida.Desde mi bicicleta puedo ver el reloj suspendido del tiempo en el atrio nevado de la Biblioteca Mitterrand,midiendo las horas que pasan heladas, como pasa el río bajo la passerelle Simone-de-Beauvoir...


Hace bastante frío debido a una onda polar de Siberia que ha hecho hielo el agua de las fuentes, y ahora desde la pasarela se ve como la nieve ha empezado a caer,besando los árboles del parc de Bercy y posando su caricia blanca sobre toda la rive droite...
Ha llovido mucho en París este invierno. Mi mamá decía que en Paris llovía una vez cada dos días,y que debido a eso,es la ciudad europea más arbolada,con más de 400 parques y jardines,y dos bellísmos bosques acunándola: el de Vincennes al este y el de Boulogne al oeste....Solamente,a todo lo largo de la rue Vaugirard,dónde mi madre tenía un pisito,debe haber más de diez mil árboles bellísimos.
Mi madre vivió unos años en Paris,mientras estudió en la Universidad. El trayecto de su pisito a la Sorbona durante esta tarde nevada me hace comprender de un modo íntimo y cálido el alma de mi madre. Su amor por el arte,su sensibilidad,su delicadeza...
He bajado de la bicicleta y me he quedado extasiada durante unos minutos frente a una rosa congelada del camino.No puedo explicarlo,pero ese pequeño acto da un sentido profundo a mi vida.
Fué mi madre la que me enseñó a amar esas pequeñas cosas: la luz de la tarde,una rosa en el camino,el fluir del río bajo el puente,el hombre de los globos cruzando la plaza nevada,el delicioso aroma de los cafés de la rive gauche empujado hasta mi nariz por el viento del invierno...

Ahora,mientras cae la nieve sobre las frondas,y se escucha a lo lejos el ruido de los operarios realizando la salazón y el friz fraz de las cuchillas de nieve, para quitar el frost de los boullevares,de los puentes, y de las pendientes,la nieve se acumula con más gusto en los jardines y en los parques,como el de Bercy,porque como es limpiada por los jardineros manualmente ,con certaines y escobones, para cuidar de las rosaledas y los setos,todo se ve más blanco y más bonito...
Pero si los parques se congelan,prohiben la entrada,ya que muchos tienen manía de deslizarse peligrosamente sobre el hielo formado sobre los estanques, arroyos, lagos, y fuentes. Y como el césped congelado no puede soportar el pisoteo y los turistas no saben permanecer sensatamente en los pasillos cuando los jardines están abiertos a pesar de la nieve y el hielo,pues mejor cierran el parque...y hacen bien,pues esa gélida virginidad del parc no merece ser hollada por los rebaños de los tours.
Desde la passerelle Beauvoir ya desierta debido a un barrido de viento de menos 7 °,se ve el navegar lento de la chalana de la basura con una carga grandísima de desechos congelados por la nieve...Esa chalana es un símbolo emblemático de la grave crisis de desperdicios que enfrenta el mundo capitalista...En Paris se fletan tres barcazas enormes para el transporte de los residuos en el Sena y aunque son discretas,dejan a su paso una peste contraria de estas tarjetas postales que se venden en los puestos para turistas... Las aves hambrientas y heladas giran en vuelos cortos sobre la barcaza,para luego,fatigadas de luchar contra el frío viento,detenerse ateridas sobre los montones de basura del navío...La barcaza transporta 400 toneladas de basura,el equivalente de 16 camiones. Por el frío extremo los obreros de sanidad son entonces movilizados para la recolección de basura de todas las aceras de París a machas forzadas,antes de que los deshechos del consumo invernal sean lanzados al río,o a las grises calles donde mal sobreviven los migrantes y otros maginales...Y es en Paris,ciudad de élite capitalista,donde podemos ver con mucha claridad como es que el desperdicio fué establecido en esta época como parte incómoda,pero necesaria para el"progreso". Es esa desechabilidad de usar,agotar,y promover mercados ansiosos de consumir... lo que sea. Los productos desechables reflejan los cambiantes valores sociales del capitalismo salvaje y esas chalanas catgadas de basura navegando en el Sena, dejan a la vista la desvalorización que existe por la permanencia... las personas ya no están atadas al significado de las cosas de la manera en que solían estarlo,porque ahora las cosas,ya no significan nada valioso...

La crisis de la legitimación del capitalismo tardío, la crisis política y social y la crisis de la cultura que vive la sociedad de consumo se muestra en esa frívola necesidad de la novedad, necesidad que produce un gran excedente de desperdicio, una acumulación de basura, característica de las sociedades de consumo,ya que lo importante no es que sus adquisiciones sean duraderas, sino que sean lo último de lo último. Lo viejo lo tiran. Lo mismo un abrigo que un amor... La desechabilidad y el desperdicio son la columna vertebral del sistema capitalista. Este sistema que ha desvirtuado las necesidades reales y los deseos auténticos de los seres humanos generando una frivolidad alarmante...Cuando pasamos al lado de un contenedor de basura, hay una nula conciencia,pues no se nos ocurre que esos son nuestros desechos...La autoenajenación del ser humano se traduce en consumir, agotar y volver a consumir.
Resulta escalofriante sentir la indiferencia humana sobre la naturaleza y sobre los mismos prójimos. El frenético mundo del burgués preocupado por todo lo material, egoísta, necio, abstraído en el cosmos del billete, en la construcción de nuevos estilos para que no se pare de consumir, abunda el Paris y es deprimente... Si mi madre viera eso,se volvería a morir de pena.
Por el boulevard Saint-Michel, frente a la Sorbona, la nieve ha dejado de caer,pero el frío arrecia,y los viandantes ateridos y apresurados se entrecruzan en su andar como si no tuvieran nada en común,y a ninguno se le ocurre dirigirse al otro, aunque sea a través de una mirada. Son masas amorfas de individuos vacíos, que se encuentran solos, que viven en un estado de aislamiento, alienados por la tentación de comprar lo que ofrecen los aparadores...
Baudelaire contaba de la violencia con que la multitud lo quería atraer hacia sí y conviertirlo en flaneur,es decir, en uno más de los suyos...
Temía el poeta conviertirse en cómplice de la multitud y por eso se apartó de ella... Bauldelaire describió bien la enajenación respecto a la multitud como un signo sin retorno del tiempo. Tiempo que se halla desintegrado en forma desconcertante en el sistema capitalista... Este tiempo es un tiempo sin historia, sin pasado y tan acelerado que desconcierta... Y pasa como viento sobre las aceras de Paris despreciando a la hermosa serie de relojes parisinos....Creo que algo así significa la acumulación de relojes callejeros en esta ciudad como los viejos relojes de Saint Lazaré...O será que Paris teme encontrar un reloj entre los cientos que tiene, que indique la hora exacta... Quizá no se ha dado cuenta,París,de que ese viejo y roto reloj de manecillas art decó, de la estación del metro Vergennes,tiene la bondad de marcar la hora exacta dos veces al día...

Aunque el tiempo es más largo y mas cruel para los sintecho que lo único que pue
den hacer es apoderarse de los rincones más resguardados del frío...se puede ver a los hambrientos revolviendo los recipientes de basura;poque el frío mata de hambre también,pero eso nadie lo ve,y tampoco a la suciedad que pulula en las riveras del sur,donde la pobreza se mueve para donde la lleve el viento, aunque los barrenderos intenten apresarla en enormes bolsas que se irán a navegar luego en las chalanas...
Una luz agónica y cenicienta presagia el ocaso. Con la nariz y los pies adoloridos y congelados,y el corazón triste,pienso que la humanidad va hacia el suicidio colectivo.Las nubes oscuras se condensan y una niebla espesa se desliza sobre el Sena. Mi abuela llamaba a eso "la oscurina".."Que llega la oscurinaaa.." decìa mi abuela catalana,y corría a encender la estufa para hacer chocolate con leche y calentarnos el alma..."Lo peor de la oscurina es la oscurina:lo que trae de miedo,de tristeza,de presagio...eso tèmelo" decía mi abuela Dollors.Porque la oscurina es, también, un estado del alma y esta palabra se usa de igual modo para describir un presagio acojonante...Como ese cielo tan oscuro y gélido que se cierne sobre toda Europa con sus vientos siberianos..
Pero la gente,en estos tiempos,parece divorciada del cielo...El cielo no les provoca ninguna emoción,ningún sueño... Sólo se enteran del parte metereológico para prevenir incómodos encuentros con la lluvia. Hoy nadie cree en el porvenir de la Revolución y los capitalistas han decretado la muerte de las ideologías,y los individuos zombificados por el sistema,sólo desean vivir el aquí y el ahora donde su realización más plena es consumir y deshechar. Y eso pasó porque los amos del poder capitalista han deformado la razón de la historia a su a su conveniencia.Porque la historia no es un conjunto de datos-apócrifos las más de las veces- que debemos memorizar por órden de los poderes del sistema. Los sujetos consumistas han perdido los recuerdos que les vuelvan a traer a su realidad humana...Triviales,viven en la comodidad de sus costumbres anodinas, inmersos en su psicosis del consumo y preocupados por volver mercancías hasta a sus propios sentimientos... Y mientras esto sucede la historia se desintegra frente a los televisores,y deja de ser una manera de comprender el mundo...Y eso es grave,porque la historia nos enseña como pensar de manera lógica y nos da identidad y juicio critico...La historia es una de las formas de la verdad,que nos muestra nuestro orígen, nuestra continuidad,nuestro proceso como sociedad y como inteligencia....
La nieve se derrite a una temperatura de 0 grados Celsius. Pero la pizarra callejera señala que estamos a menos 7... Sin embargo, una cantidad significativa de nieve parece evaporarse sobre el río,cubriéndolo de bruma.
Mi papá nos contaba que los copos de nieve son en un 90% de aire.Es por eso que caen tan lentamente,por su estructura de aire,como si fueran diminutas mariposas de azúcar jugando en el frío...
El viento ha desprendido un anuncio de St.Laurent,que flota superficial sobre la nieve hasta detenerse,roto y desastrado, en la puerta de un garage. Toda la elegancia que vendía ha quedado obsoleta y ridícula,gracias al viento siberiano...Eso pasa: el capitalismo nos lanza hacia un futuro obsoleto,definido por lo perecedero de sus artículos nuevos, mejorados para comprar,pero también listos para echarse a perder ,o pasar de moda,antes de los cinco días de comprados,de modo que nuestras casas,nuestras ciudades,y nuestro planeta, van llenándose diariamente de cosas lisiadas, de radios tartamudos, de cámaras fotográficas ciegas, de sentimientos que vinieron equivocados de fábrica...Y de relojes a destiempo, pidiendo limosna con su muleta deba
jo del brazo, y sin ganas de vivir dada la pésima calidad de las baterías...
Perdidos...Desorientados,en una perplejidad existencial que se hunde en la ignorancia y en la pérdida de lo escencial, los individuos de corazones endebles al consumo,van camino al matadero,sin saber dónde están ni quiénes son pues la publicidad capitalista les ha borrado la memoria...

Triste es ver la Rue Malpalu invadida desde el metro por grupos amorfos de turistas aglomerados que corren preocupados por el tiempo sin siquiera reconocer nada. Seres totalmente abstraídos, unicamente, en el costo del hotelito donde paran,sin siquiera notar que hay otras cosas dignas de conocerse en Paris, seres apresurados que sólo se preocupan por acomodarse el sobretodo para la foto y comprar más souvenirs para presumir a sus vecinos tercermundistas "su viaje a Paris",seres que caminan a dónde les ordena el sistema, con la mirada clavada en sus "crísis". Seres que esquivan a los inmigrantes africanos que mendigan bajo la nevada,y los evitan como si estuviesen esquivando a la madre de todas las suciedades,y los miran con desprecio y fruncen la nariz como si olieran algo nauseabundo...Y luego satisfechos de pertenecer a una "clase social mejorcita",se sumergen en la masa que avanza lentamente hacia ningún lado...
Y es que la pobreza es necesaria para que el capitalismo siga vigente. Lo que se opone,sistiene y forma parte del círculo vicioso. Pero en estos últimos tiempos se viven en el mundo sucesos al límite de una saturación temible. La crisis mundial llegó a una magnitud de tal índole que el tiempo fluye distinto y con la posibilidad de revisar la historia para forjar un cambio inminente.
Y es que la Utopía no está relacionada con lo irreal o lo imposible, sino con lo óptimo,con lo justo, lo sensato, lo perfecto... Sin utopías reales y auténticas la vida carece de horizonte,por ello,las utopías no solo son posibles, sino necesarias...Por ello,rescatar la “memoria popular” luchar por otra historia,una más real,basada en la lucha desde abajo y por las libertades y el hu
manismo, contra el egoísmo y el vacío capitalistas ... Se necesita recuperar la memoria y reencontrar los valores primeros del ideal socialista, donde la felicidad de nuestros abuelos y padres,no se basaba en algo tan desechable y abstracto como lo es una mercancía... Las personas debemos salirnos ya de la chalana de la basura capitalista...Dejar de consumir,y llevar la imaginación al poder... imaginar,como decía la consigna más gritada en el mítico mayo del 68 en este Paris de siempre...
Mi papá me contaba que él había visto caer nieve de color verde lima sobre Moscú,y al invierno siguiente vió
sorprendido,una nevada de color malva, pintando de matices rosados toda la estepa siberiana... Contaba mi papá que esas anomalías cromáticas se debían a los Tsimaydevochkas, unas pequeñas criaturas que viven en la nieve y que por accidente vierten antes de tiempo,los potes con los colores de la primavera... Y mi papá, experto en las nieves siberianas, decía que cuando un copo de nieve cae en el agua, emite un sonido de alta frecuencia que no es oído por los humanos, pero si por los peces...

Sí...así es lo real,como los colores de la nieve,o los peces del Sena,imaginación oculta,a las orillas del lenguaje. La realidad como un río congelado,de ondas esquivas y misteriosas, sorprendida por una lúdica nevada de la imaginación ...
He llegado por fin a la Rue Marcadet donde una surrealista limusina decorada como una ambulancia circula lentamente con las luces y la sirena encendidas, para iniciar una protesta de la ONG Médicos del Mundo.Y es que cuando Médicos del Mundo quiere llamar la atención en París por problemas como la falta de vivienda para los inmigrantes en el invierno, no lo hacen con carteles o anuncios llenos de estadísticas. Por ejemplo,en el verano pasado,los MdM,protestaron frente a la sede del G-20 con hisopos gigantes y enormes recetas de medicamentos para enfermedades del oído,como una manera de exigir que sean escuchados los enfermos del tercer mundo. Ahora exigen al derechista Sarkozy que otorgue refugios temporales a los africanos sinpapeles, ante la onda de frío siberiano que golpea la Eurozona... El plan es sembrar los bullevares más turísticos de Paris con un gran número de tiendas de campaña para dar una pésima imágen parisina al mundo,y alegra ver que sólo con el aviso de lo que harán los médicos, es suficiente para que los ricachos de la UE, asignen inmediatamente millones de euros para los refugios invernales...Así que después de ese frío glacial,febrero terminará con un tiempo tranquilo y dulce,con un techo disponible,con medicinas y alimentos frescos para muchos de los marginados africanos y americanos en la eurozona,por lo menos...
Cae la noche sobre Paris,y el aroma de baguettes y croissants calientes,y bebidas de chocolate con almendras seduce con su delicia desde las panaderías.Y de la revolucionaria limusina-ambulancia, que ha pintando la nieve de rojo y azul con la luz de su torreta, han bajado algunos médicos para lanzar a unos pobres conejitos de nieve contra los postes, acto que,paradójicamente me ha hecho sonreír y recuperar mi fé en la inocencia,en la alegría y en las Utopías...
Se han encendido las lámparas que duplican sus reflejos en el río y lanzan su luz al viento invernal que impone su libertad. Al final del día la ciudad queda blanca y silenciosa, y su quietud es admirable.
París es realmente hermosa y sí...cómo no decirlo:
Paris, je t'aime ...


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1/26/2012

Derecho al delirio...



Otro mundo posible...



Ay! Utopía,
incorregible
que no tiene bastante con lo posible.
Ay! ...Ay, Utopía
que levanta huracanes
de rebeldía!

Joan Manuel Serrat
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Mariposa recargada...



Es bueno que la mariposa torne al vuelo después de algunos meses de ausencia.

A veces el tiempo se va en estudio o en trabajo,y entonces las utopías y la literatura detienen delicadamente su vuelo y nos esperan, leales en un silencio sabio...
Y cuando volvemos a ellas,aletean con su energía primera.

Què gusto da volver a la Mariposa del Kaoz,en su tercera temporada,recargada,y más anárkika,para acompañarla en sus giros sobre las memorias y los ayeres ,bajo soles y lluvias libetarios...
Gracias a los asiduos por el aliento para impulsar el vuelo de esta mariposita tresañera y,por la paciencia que han tenido en esta larga espera...en especial a Charly,a Sole y a Xavi por el apoyo técnico para liberar al blog,y gracias también al Sensei por las Variaciones y el bello gad de Anonymus-sonríe, a Mozz por la hermosa imagen de la niña con mariposas en el cabello que inicia este post,y a Diego por el regalo de esta bella tartita de mariposas...



Y gracias a Gonzo,cómo no, por la nueva cabecera del blog, y por el gracioso video de ratoncitos lokoz celebrando....
(Así...cómo no voy a escribir?)

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Pero gracias,sobre todo, a los que leen los kaóticoz vuelos literarios de esta mariposa...




Gracias por la amistad,por el aliento, y por leer...



Salud y Anarkía.

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Variaciones...





Música para celebrar los tres años de una mariposa...

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Mirando al cielo...




...Mientras pasa la estrella fugaz
acopio este deseo instantáneo
montones de deseos hondos y prioritarios
por ejemplo que el dolor no me apague la rabia
que la alegría no desarme mi amor
que los asesinos del pueblo se traguen
sus molares caninos e incisivos
y se muerdan juiciosamente el hígado
que los barrotes de las celdas
se vuelvan de azúcar o se curven de piedad
y mis hermanos puedan hacer de nuevo
el amor y la revolución
que cuando enfrentemos el implacable espejo
no maldigamos ni nos maldigamos
que los justos avancen
aunque estén imperfectos y heridos
que avancen porfiados como castores
solidarios como abejas
aguerridos como jaguares
y empuñen todos sus noes
para instalar la gran afirmación
que la muerte pierda su asquerosa puntualidad
que cuando el corazón se salga del pecho
pueda encontrar el camino de regreso
que la muerte pierda su asquerosa
y brutal puntualidad
pero si llega puntual no nos agarre
muertos de vergüenza
que el aire vuelva a ser respirable y de todos
y que vos muchachita sigas alegre y dolorida
poniendo en tus ojos el alma
y tu mano en mi mano
y nada más
porque el cielo ya está de nuevo torvo
y sin estrellas
con helicóptero y sin dios...

Mario Benedetti