5/27/2010

Unas cartas de amor ...



De aquella primavera en Lisboa,recuerdo que mi abuela Teressa pasó semanas diciéndome que iba a morir, y yo,con 18 años,y hablándo pésimamente el portugués,la contradecía como podía,pero en el fondo temía que fuera verdad.
Mi abuela quería mucho a mi padre,y cuando hablaba de él,toda ella brillaba con una ternura maravillosa: sus ojos claros se llenaban de vida,sus pupilas se dilataban y lucía una sonrisa casi infantil. Pero desde la muerte de mi padre,ella permanecía horas en silencio,presa de una melancolía dolorosa,sólo atenuada por el cariño que mi harmano Alonso le daba,y la poca alegría que yo podía aportarle cuando la escuchaba contarme del abuelo,de su amor por él,de su entierro con cientos y cientos de personas que recibieron sus restos,traídos desde el Campo da Morte Lenta, como los de un héroe. Y luego,mi abuelita Teressa intentaba convencer a todos de que mi padre también había sido un héroe,y que su suicidio había sido provocado por la CIA,o la KGB,o ambas,con un lavado de cerebro.Llegué a creerle durante un tiempo,quizá por mi necesidad de entender porque papá se había matado.Una tarde,la abuela me llamó a Coimbra con urgencia,así que tomé un bus apresuradamente,y cuando llegué a Lisboa,encontré a la abuela sentada en las escaleras de su pisito en Alfama,con la pierna rota. Ni una queja ni una mueca de dolor expresó. Simplemente me dijo que se había caído por la mañana,y que había pedido a un señor un móvil para llamarme. Pero en cuanto la abrecé,soltó un suspiro de alivio, como una niña pequeña y desvalida y eso fué todo. Se manejaba bien con las muletas,a pesar de sus 71 años,y regaba sus macetas y trabajaba en sus inventos, sin una sola queja.
Yo disfrutaba viéndola,pues pasabamos las tardes juntas,y mientras yo escribía mi tesina para las pruebas de oposisición en la Universidad de Coimbra,ella se la pasaba leyendo poemas o recitándolos en el balcón mirando hacia el río Tejo.
Y cuando venían de Barcelona mis abuelos Jordi y Dollors a vernos a Lisboa,la abuela Teressa los recibía hablándoles en francés, y con una actitud y un vestido antique, como de Edith Piaff,para impresionar al abuelo,y que no la creyera una campesina palurda de los alcornocales del Alentejo.
Y claro que no era así: mis abuelos catalanes admiraban a esa dulce ancianita por su pasado de lucha y valor,y por esa fortaleza ejemplar,desde sus años como presa política,o en exilio soviético,o ante el suicidio de su hijo.
Pero Teresinha era sencilla,como una niña,y le gustaba cantar fados,y recitar versos en francés para impresionar a sus visitantes catalanes,tan cultos ellos... Entonces,a la hora de la comida,la abuela Teressa se explayaba contando consejas de su pueblo,o leyendas rusas,o como detestaba a los políticos,y a Lola Montiel...Luego les llevaba a su tallercito,y les mostraba sus inventos a partir del reciclaje: unos palillos chinos con el mecanismo de los ganchitos del tendedero,unos audifonos aislantes,hechos con una pelota de tenis partida a la mitad,un boomerang de papel para jugar,un alimentador automático fijo a la pecera,unido a un despertador, que daba de comer a los peces diario a la misma hora,y inumerables juguetitos de ese tipo...Quizá para algunos sujetos soberbios que se sienten sumamente importantes e inteligentes,los sencillos inventos de mi abuelita serían estupideces despreciables,pues para esos seres superiores,científicos de primerísimo nivel,ya todo ha sido inventado.
Solo que mi abuela Teressa se divertía y nos divertía mucho inventando y reciclando,y era tan sencilla su creatividad,que daba una alegría casi infantil usar sus delicados inventos. Y cosa curiosa,mi abuela Teressa,que era zurda, tenía un coeficiente intelectual muy alto,el mismo que heredó a mi padre también zurdo, iqus los de ambos, que en la Unión Soviética fueron muy valorados. En fin,que mi abuela Teresinha usaba esa inteligencia sobresaliente para alegrar a sus consuegros y a sus nietos. A mi abuelo Jordi le hizo,por ejemplo,un reloj pastillero,tipo mollejón,que contenía sus medicinas para el corazón y al mismo tiempo le avisaba con un timbrito que tocaba los primeros acordes de la Internacional,la hora exacta de tomar las pastillas.Y al fondo de su tallercito,estaban los entrepaños con los delicados gallitos portugueses pintados a mano y sus bellísimas Matrioshkas.
(La matrioshka es una niña de madera,con sarfan ruso,colorido de flores.La muñeca tiene el rostro redondo,y sus cabellos pintados bajo un pañuelo de hermoso diseño. Hueca por dentro,la muñeca alberga en su interior una nueva muñeca,y esta a su vez otra,y ésta a su vez otra, en un número variable).
Mi abuela las había aprendido a hacer en Rusia,y del dinero que ganaba al venderlas primero en Paris,y luego en Lisboa,se mantenía y bien. Y cada una de las Matrioshkas traía la historia del viejo Sergueiv en un pergaminito dentro de su caja.
(El carpintero Sergeiv había nacido a la orilla del Volga, cerca del del Caúcaso. Fabricaba muebles, juguetes, caballos de cartón, silbatos y hasta instrumentos musicales. Pero una noche que había caído una abundante nevada, Serguei salió hacia el bosque a recoger la madera para su trabajo,sin embargo no encontró más que pequeños maderos y troncos que sólo le servían para la estufa de la casa. De pronto, en un claro del bosque vio el más hermoso de los troncos que nunca antes había recogido y lo llevó a casa. El viejo ebanista no sabía qué fabricar con aquel madero tan especial.
Y se obsesionó tanto con el tronco que no podía comer, ni dormir, hasta que por fin, inspirado,decidió que fabricaría una muñeca y empezó a tallarla. Y cuando la terminó Serguei vse sintió tan orgulloso de su obra que decidió no ponerla en venta y se la guardó para que lo acompañara en su soledad. Le puso por nombre Matrioska.Cada mañana, Sergueiv se levantaba y la saludaba antes de iniciar sus tareas:
-Buenos días, Matrioska.Un día tras otro repetía eso,hasta que, una mañana,la muñeca le respondió:
-Buenos días, Sergueiv.
Y así,desde aquel día, Matrioska, le acompañaba en su soledad y le alegraba la vida con sus palabras y risas,pero Matrioska sólo hablaba cuando los dos, carpintero y muñeca, estaban solos. Una mañana Matrioska despertó muy triste. Sergueiv le preguntó y la muñeca le explicó: ella veía cada día por la ventana a los pájaros con sus crías, a los osos con sus oseznos, y hasta a las gusanos que les seguían sus gusanitos … -Incluso tú -dijo Matrioska- tú me tienes a mí, pero yo también querría tener una hija.
-Pero entonces… -respondió Serguei- tendría que abrirte y sacar la madera de dentro de ti, y te dolería...
-En la vida lo más importante se logra a base de sacrificios -respondió Matrioska.Y así fue como el viejo Sergueiv abrió a Matrioska y sacó cuidadosamente la madera de su interior para hacer una muñeca, casi gemela, pero un poco más pequeña, a la que llamó Trioska. Desde aquel día, cada mañana, al levantarse, saludaba:
-Buenos días, Matrioska; buenos días, Trioska.Después de un tiempo, también Trioska quiso ser mamá. De modo que el viejo Sergueiv sacó la madera de su interior y fabricó una muñeca aún más pequeña, a la que puso por nombre Oska.
ambién Oska quería tener su propia hija, pero al abrirla Sergueiv se dio cuenta de que sólo quedaba un mínimo pedazo de madera, tan blanca como el primer día, pero del tamaño de un garbanzo. Sólo una última muñequita más podría hacer. Entonces el viejo Sergueiv tuvo una gran idea. Fabricó un pequeño muñeco, y antes de terminarlo, le dibujó unos enormes bigotes y lo puso ante el espejo diciéndole:
-Mira Ka,… tú tienes bigotes. Eres un hombre, o sea, recuerda que no puedes tener un hijo o una hija de dentro de ti.
Después abrió a Oska. Puso a Ka dentro de Oska. Cerró a Oska, abrió a Trioska. Puso a Oska dentro de Trioska. Cerró a Trioska, abrió a Matrioska. Puso a Trioska dentro de Matrioska y cerró a Matrioska...
Y cuando Sergeiv por fin murió de viejo,la Matrioska tomó un tren y dejó el Volga,y llegó a una estantería de alguna vieja tienda de Lisboa. Si la encuentras debes darle mucho cariño, porque ella hizo el mayor de los sacrificios para ser mamá...)
Un día de aquélla primavera,hace justo 10 años,mi abuela Teressa me pidió que la llevara en un taxi hasta Sintra,lo hice,creyendo que iría a entregar un pedido de sus muñecas. Pero no fué así.
Al llegar a un palacete decadente,pidió al taxista detenerse. Me tomó las manos y me dijo muy despacio que en esa casa vivía mi bisabuelo,y que en algún lugar,ese hombre tenía una cajita de porcelana con las cartas que desde el campo da Morte lenta,su amado esposo le había enviado a ella,y que ella nunca leyó,pues el bisabuelo las había interceptado. Me pidió ir a buscarlas.
No deseaba hacerlo en lo más mínimo,pero al ver a Teresinha tan desamparada,tan triste,y al recordar en su mirada,la mirada de mi padre,me armé de valor y entré a la casona del bisabuelo.
Un empleado me detuvo en el patio. Le expliqué que era la bisnieta del dueño,y tal vez le caí bien al jardinero,porque me dejó pasar. En el salón,un anciano horrible de más de 90 años,medio agónico en su silla de ruedas,ciego y tembloroso,me preguntó quién era yo.Sólo le dije:-Soy la hija de Joao,el Lobo de la Sierra,y vengo por las cartas de mi abuelo...
El viejo tembló más,y de súbito soltó un llanto desolado. Una enfermera entró corriendo,y al verme se alertó molesta y me corrió. Pero el anciano detuvo a la mujer,y me señaló un enorme armario de bellísima madera. Ahí,en un entrepaño alto,estaba una cajita de porcelana. Sin más,trepé a un taburete,tomé la cajita,la abrí y comprobé que estuvieran ahí las cartas,y salí sin decir más nada.
Tras de mi,el anciano quedó ahogándose con su llanto...
Otra vez en el taxi,Teresinha me arrebató con desesperación la cajita,la abrió casi sin aliento,y tomó una carta.La besó y sonrió como jamás la había visto hacerlo.Por la noche,en Lisboa,la abuela Teressa seguía leyendo sus cartas recostada en su cama,pues no se sentía bien. Fuí a prepararle la cena cuando leía la última. Al volver a su habitación,Teressa,la andorinha da primavera,había levantado el vuelo hacia el paraíso de las almas puras. En su mano inerte,sostenía la útlima carta que su esposo le enviara desde prisión:
"Teressa,querido amor,cuando leas esta yo ya estaré muerto,pero quiero que sepas que no he pasado un sólo día de mi vida en el que no te haya amado tan locamente como el día en el que te conocí... , he de decirte que te adoré por tu hermosura y porque ríes como niña...Teressa,amada mía,si amé la vida,fué por ti,hablale de mi a nuestro hijo,que sepa que un hombre debe defender su libre pensamiento,su amor,y su dignidad con la vida. Te amo,Teressa,hasta el último aliento.. Tuyo más allá de la muerte,Joao Alonso..."

De todo eso,hace ya diez años.
Y hoy siento que son muchos años estos los que no ha estado con nosotros la presencia,la imponente sencillez,y la dulzura de Teressa. Como mi abuelita Dollors,la abuelita Teresinha,fué una mujer ejemplar,mujer valiente,mujer testigo y sombra,pero también mujer luminosa y creadora. Madres enteras,mis abuelas,en cuyo rostro se dibujan todas las historias de la historia de la lucha libertaria.
Teresinha,que labraba y pintaba sus matrioshkas,que cantaba fados,e inventaba mariposas para cubrir los enchufes eléctricos como protección para los niños,Teressa,la que cuidó de mis hermanos cuando mi papá y mi mamá transmitían por la radio clandestina mensajes insurgentes,Teressinha,la presa sin culpa,la torturada por los malditos...Teressa,la que vibró de pasión y de ternura en cada fado que cantó,en portugués y en ruso,y para siempre por su Libre Pensamiento... Teressa,golondrina que aguantó los fríos del exilio y el dolor de su hijo caído ...Teressa,la amada por sus nietos portugueses,y su nieta mexicana....Teresinha,con su moño cuidado, su sentarse erguida, su hablar suave y pausado,como una manera de decir y de mostrar respeto. Tan señora de sencilla en su vestido negro...
Vencida,golondrina,nunca reconociste la derrota,ni depusiste las armas del amor y la esperanza.
He tenido la suerte de tener cerca a dos abuelas de una pieza,frágiles,por fuertes,tenaces y tiernas,Dollors y Teressa,mujeres las dos que vivieron historias de amores profundos,y de dignidad y entereza...benditas sean abuelitas...
Y un 28 de mayo de hace diez años, Teresinha quedó junto a los restos de su esposo,con su cofrecito de cartas en sus manos,bella difunta,se fué como jugando el juego del infinito,como sus muñecas rusas,adornada con flores,pájaros y estrellas,original e irrepetible andorinha,llevándose con ella para siempre,sus multiples secretos...

Pasionaria...


Siempre iba vestida de negro,sencilla, y severamente luctuosa,a tanto que ella podria haber sido una de esas mujeres intensas y desgarradas del teatro de García Lorca.
Y es que su vida estuvo marcada por la perdida,sus abuelos,sus padres,incluso se casó de negro...y luego perdió a sus 4 hijos...
Un día mi papá se atrevió a preguntarle por qué vestía siempre de negro,y la Pasionaria le respondió: "Porque una mujer de clase proletaria como yo, al vestirse de negro puede hacerlo con elegancia...además los lutos me tocaron desde niña y empalmados unos sobre otros".
Isidora Ibárruri Gómez,verdadero nombre de la Pasionaria,nació en 1895 en Vizcaya, en una familia de mineros, pobre y numerosa.
En esos tiempos,las industrias de Vizcaya y Catalunya congregaban todos los centros textiles,siderúrgicos y mineros. Y por ello,en esas regiones fabriles tomaron fuerza los movimientos obreros que defendían los derechos de los trabajadore
s y que se sustentaban con el comunismo y el anarquismo.
Dolores Ibárruri,como se hizo llamar
después,había crecido en ese ambiente de lucha social, ya que desde muy jovencita,se había empleado en una casa como trabajadora domética, y aunque ella hubiera querido ser maestra,no pudo por la pobreza en la que creció. Sin embargo se hizo adicta a la lectura,y por ello adquirió una basta cultura,que unida a su inteligencia sobresaliente,le dieron las bases para ser una de las mujeres más admirables de la lucha social europea.
Se casó muy joven con un minero asturiano militante de las Juventudes Socialistas,y con él,fué una de las pioneras en la creación del Partido Comunista Español en 1920.

Fué a partir de ese año,que Dolores empezó a escribir incendiarios ensayos usando el seudónimo de "Pasionaria".
Sus textos incandescentes, como dijera el poeta Miguel Hernández,despertaron la conciencia de muchos obreros y mineros que formaron la izquierda republicana. Muchos de sus discursos fueron como una base ideológica y libertaria para el proletariado astur, ibero,vasc
o y catalán y por ello logró ocupar cargos políticos a los que ninguna mujer hubiera podido aspirar en la España de aquella época.
Poco tiempo después fué elegida para las Cortes Constituyentes de la República Española, como diputado del Partido Comunista por Asturias.En ese momento, viaja por primera ve
z a Moscú donde se entrevista con José Stalin y ambos entablan una firme amistad. En 1934, preside el I Congreso del Comité de Mujeres, y luego participa en el Congreso Mundial de Mujeres en París. Stalin le ofrtece una beca para sus hijos, por lo que los envía a estudiar a Rusia.
En febrero de 1936 fue elegida diputada por Asturias y en plena Guerra Civil (1937), se convirtió en Vicepresidenta de las Cortes Republicanas. Sus discursos como el legendario ‘No pasarán’ acuñado durante la defensa de Madrid, hoy son un símbolo de la lucha republicana.
Sus ideales la lllevaron a la cárcel varias veces,y tras la guerra civil huyó al exilio para salvaguardar su vida del asesino Franco que la odiaba patologicamente. Pero a Pasionaria,cuarenta años fuera de su país nunca le quitaron fuerza para seguir en la lucha.
En ese tiempo de exilio,Dolores se volvió vocera del pueblo español sojuzgado, se unió con líderes internacionales comunistas, continuó con sus discursos por Radio Independiente de España,que trasmitía desde el Pirineo,la Serra Estrela en Portugal o la URSS, y siguió escribiendo artículos ideológicos tan importantes,que el propio Sartre la llegó a citar en sus propios textos. Por ello,en 1942 fue elegida secretaria general del entonces clandestino PCE. En 1960, con la dignidad que le caracterizaba, dimitió de su cargo en favor de las nuevas generaciones.
En 1977, dos años después de la muerte de Franco, y ya legalizado el Partido Comunista, volvió a España para volver a ser diputada por Asturias, en las elecciones de 1978. Siguió activa en la política hasta su muerte, con 94 años.


En 1939 tras su exilio, ayudó a emigrar a un sinnúmero de republicanos españoles y comunistas portugueses a la Unión Soviética, e incluso ella misma se fue a vivir exiliada al bloque comunista.
En esa etapa de su lucha, tras el suicidio del Secretario General del PCE José Díaz Ramos,La Pasionaria fue escogida en su sustitución Secretaria General del PCE en 1942. Y entonces es cuando ejerce como la máxima autoridad entre los miembros del PCE exiliados de España. Su jerarquía y afinidad ideológica con los gobernantes de la URSS le permitió apoyar a los Partidos Comunistas de España,Portugal e Iberoamérica desde la URSS, haciendo uso de la NKVD soviética, en la estación central de Stalingrado,para difundir el ideario marxista.
Mi papá decía que La Pasionaria era una mujer fascinante:capaz de encerrarse en un pozo durante un mes,siendo diputada,con los mineros en huelga. O verla desplegar sus enormes capacidades intelectuales y humanas con los lideres internacionales del Partido Comunista,o dirigía La Radio España Independiente,tratando de animar al
pueblo español para que sublevase contra el fascista asesino Franco,y todo eso mientras vivía perdidamente enamorada de un apuesto kamarada, 19 años más joven que ella.
Ese amor secreto de la Pasionaria fué totalmente revolucionario,a tanto que los mismos camaradas machistas del partido lo censuraban, puesto que las mujeres de esa ápoca no solían tener amantes, menos las de clase proletaria, y se volvía más inconcebible aún para los hombres con quienes militaba que el amante fuera tan menor que ella.
Es curios
o que desde el comunismo le exigieran de modo hipócrita como condición para seguir militando que abandonara a su amante.
Como no lo hizo,los intolerantes marxistas lo enviaron a él a América a misiones muy arriesgadas hasta que el joven se enamoró de una muchacha mucho más joven,pero Dolores eso lo entendió y jamás dejó de procurar el bien de él y de su familia. Más tarde ambos se encontraron nuevamente en Moscu,y ella ayudó a la nueva esposa del joven para que transmitiera como locutora en la Radio España Independiente. Durante el VI Congreso de la Internacional,es elegida Presidente del partido. A los pocos años, es galardona con el premio Lenin para la Paz y recibe un doctorado Honoris Causa en historia de la Universidad de Moscú. Por esa época, viaja a Cuba, a China, Italia, Suiza y Yugoslavia.


Fue miembro del Secretariado de la Internacional Comunista junto a Georgi Dimitrov, Palmiro Togliatti y Maurice Thorez, entre otros.
Manifestó su acuerdo con Moscú con ocasión de los diversos cismas dentro del movimiento comunista internacional. Sin embargo, sus viejas convicciones estalinistas no le impidieron condenar la invasión de Checoslovaquia en 1968.

La Pasionaria es recordada por poetas geniales como Rafael Alberti, Antonio Machado y Miguel Hernández. Además, sus múltiples publicaciones como Me faltaba España de 1984, Pasionaria, la lucha y la vida de 1985, y Memorias de Dolores Ibárruri entre 1936 y 1977 dejan un buen rastro de lo que fue su lucha por los ideales socialistas de igualdad y de derechos para los oprimidos.
Algunas citas de sus discursos, como "Más vale morir de pie que vivir de rodillas"(frase original de Emiliano Zapata, popularizada por ella) o su "No pasarán!", forman ya parte del imaginario colectivo de toda la Humanidad. Su papel de símbolo popular la convirtió en protagonista de poemas y canciones de Pablo Neruda, Rafael Alberti, Alejandro Ayarza y del vals peruano La Pasionaria entre otros.
Otras frases famosas de ella fueron:
"Es mejor ser la viuda de un héroe que la mujer de un cobarde." o aquella de:
" Sereis leyenda, ejemplo de solidaridad y héroes de la democracia." en su despedida a los milicianos al perder la Guerra Civil y partir al exilio.

Al año siguiente de la muerte del general Franco, Dolores regresó a España
. En ese momento tenía 80 años, de los cuales 38 los vivió en el exilio, lejos de la tierra que la vio nacer.
Al final de su vida, participa en la manifestación que hacen las madres de la Plaza de Mayo en Argentina. La Pasionaria nunca abandonó su actividad y murió en 1989, a la edad de noventa y cuatro años en su ciudad natal.
Y desde 2005 fué nombrada Presidenta de Honor a Perpetuidad del Partido Comunista...


Dolores Ibárruri fué la figura más luminosa del comunismo español durante la Guerra Civil contra el golpista Franco,como Durruti lo fuera dentro del anarquismo. Dos corrientes ideológicas en esa vieja guerra,que si hubiesen estado unidas,el dictador jamás habría podido cometer tantos crímenes durante 40 años de fascismo. Pero pasó que las dos corrientes del comunismo,la libertaria y la marxista,se dividieron,y fué muy alta la factura de sangre y muerte del pueblo.
Yo sé de ello,porque mi abuelo Jordi era un anarquista radical y optimista,y mi padre,un marxista de hueso colorado,aunque un tanto pesimista,y entreambos hubo muchos desencuentros por su ideología...El abuelito pensaba que el tal Joao era sólo un marxista enajenado por el soviet y la Ibárruri,irresponsable y muy autodestructivo,y mi padre pensaba que su suegro era un anarquista de escritorio,con una secreta culpa burguesa,por no luchar en el maqui catalán,como el sí lo hizo...
Pero ambos estaban equivocados.
Los dos fueron valientes e idealistas,y trabajaron arduamente y con un humanismo admirable, para hacer vivible este mundo para muchas personas a su alrededor.
Y el error fué que no unieron sus fuerzas...
Como bien lo dijera La Pasionaria:
"...Viva el Frente Popular! ...Viva la unión de todos los antifascistas! ...Viva la República del pueblo! ¡Porque con todos nosotros unidos,los fascistas no pasarán! ...No pasarán! ..."


Rompiendo con el franquismo...


La reivindicación y la justicia que pedimos miles de familiares de víctimas del franquismo ,no debe ser convertido en un superficial “apoyo a Garzón” ,dada la popularidad mediática de dicho personaje.
Por eso,manifestamos:




1,Comunicado de Corriente Roja Republicana:
Rompamos con el franquismo,Derogación de la Ley de Amnistía y de la Ley de Partidos.
Sin ruptura, no hay democracia.

Han tenido que pasar 74 años para que se empiece a reclamar la investigación de de los crímenes contra la humanidad cometidos por el franquismo. El hecho de que haya transcurrido tanto tiempo se debe a que en el año 2010 aún no ha habido una ruptura con el orden económico y político surgid
o del golpe militar fascista ocurrido el 18 de julio de 1936 que tuvo como objetivo derrocar a la II república surgida de las urnas y fundamentalmente exterminar –incluso físicamente- la organización obrera y popular que en aquellos años crecía y avanzaba en la lucha por lograr profundas transformaciones sociales.

El golpe militar franquista aliado al nazismo alemán y al fascismo italiano desató la guerra civil y una feroz represión incluso en los lugares donde nunca hubo frente de guerra, ocasionando cientos de miles de muertos, desaparecidos, exiliados y detenidos, fundamentalmente militantes de las organizaciones populares pero también a trabajadores sin filiación con el fin de expoliar sus escasas pertenencias o de no pagar el jornal por el día trabajado.

Los casi cuarenta años de dictadura continuaron con una represión donde los fusilamientos en masa estaban al orden del día así como las torturas y las condenas a trabajos forzados con los que muchas empresas aún existentes amasaron sus fortunas.
A la muerte del dictador, lejos de producirse una ruptura con el régimen se pactó una “transición” que no fue sino una gigantesca operación estética para que todo permaneciera en su sitio. Las consecuencias fueron permanecer con toda la estructura estatal del franquismo: una restauración de la monarquía borbónica impuesta directamente por Franco en la figura de Juan Carlos I, los mism
os jueces, los mismos policías y militares que torturaron y asesinaron, los mismos banqueros y grandes empresarios que se beneficiaron económicamente del régimen franquista. Para la clase obrera supuso una segunda derrota gracias a la claudicación de los dirigentes de las organizaciones de izquierdas y populares que con su política de “reconciliación” dieron la puntilla al movimiento de resistencia antifranquista y con ella a las aspiraciones de cambio democrático y por tanto de ruptura con el régimen. Muchas de estas personas y sus organizaciones (PSOE, PCE, CC.OO., UGT…), hoy parecen escandalizarse ante el hecho de que el partido franquista por antonomasia (La Falange) tenga la capacidad para frenar cualquier intento de llevar a los tribunales la apertura de la investigación de los crímenes de la dictadura y de que los mismos jueces de entonces admitan dicha acción. Parece que hubieran olvidado que fueron parte de aquella operación y que tragaron entre otras muchas cosas con la ley de amnistía que dejó impunes los crímenes e intocables a los criminales.
Nosotros no apoyamos a Garzón.
Muchos de los “progresistas” que en su día claudicaron, asumieron al enemigo y dejaron en la estacada a miles de luchadores han querido hoy convertir los deseos de miles de familiares de víctimas del franquismo y de
organizaciones para la memoria histórica en un mero “apoyo a Garzón” por haber sido querellado por sus compañeros de judicatura por pretender abrir un proceso de investigación sobre los crímenes franquistas. Creemos que esto es solo el intento de despiste por parte del gobierno sobre la situación económica actual y el intento de control de un movimiento que sobrepasa con creces las aspiraciones del juez. En tanto que el régimen actual es continuidad de la dictadura entendemos que Garzón forma parte de ese entramado estatal creado para la represión política, tanto es así que la Audiencia Nacional de la que es juez instructor es un tribunal de excepción heredero directo del Tribunal de Orden Público franquista desde donde ha dictado ordenes de detención de decenas de militantes comunistas, anarquistas e independentistas, ha ordenado el cierre de periódicos la ilegalización de partidos y ha pasado por alto evidencias de torturas en sus ruedas de declaraciones. El juez aplica con mano de hierro la ley antiterrorista de 1987 con la que el gobierno de Felipe González decidió legalizar las prácticas ilegales cometidas hasta entonces por los GAL y la ley de partidos de Aznar mediante la cual se reprimen los derechos políticos de cualquier tipo de disidencia molesta para el régimen.
Recuperar la memoria para continuar la lucha…
Desde corriente Roja valoramos positivamente la labor emprendida por las organizaciones de la memoria, es imprescindible para la historia de la clase obrera recordar y retomar la lucha que pretendieron eliminar del patrimonio colectivo aniquilando a sus actores para poder continuarla.
Eliminar distracciones de aquellos que siguen gestionando el régimen
desde posiciones supuestamente “progresistas” y que intentar vaciar al movimiento reduciéndolo a la mera defensa de un juez cuando las aspiraciones van encaminadas a la reparación de las víctimas y el castigo a los verdugos empezando por el actual jefe del estado.
La dimensión política de estos acontecimientos llega hasta el punto en que queda al descubierto la verdadera naturaleza del estado español en sus diferentes formas pero con idénticos fondos, como instrumento de dominación capitalista sobre los pueblos y la clase obrera.
Corriente Roja, desde su posición anticapitalista, se reitera en su lucha contra el régimen español desde la movilización por la necesaria reconstrucción de las organizaciones p
olíticas y sindicales de clase que retomen el hilo rojo de la historia. En este camino seguiremos impulsando la lucha por la república indisociable de la defensa del derecho de los pueblos a su independencia como elemento fundamental de ruptura con el régimen de la monarquía impuesta por la dictadura y representado en la constitución de 1978. La necesaria ampliación de la ley de la Memoria que plantee la nulidad de la legislación franquista y el castigo a los culpables así como la reivindicación inmediata de la derogación de la ley de amnistía (46/77), de la legislación antiterrorista y de la ley de partidos son buenos puntos de partida para poder restituir el mínimo democrático necesario para continuar recorriendo este camino.
Corriente Roja Republicana. Mayo 28 de 2010



2.Manifest de la Associació Memòria Contra la Tortura i la impunitat de la dictadura franquista.
Per la fi de la impunitat dels crims de la dictadura i el Franquisme.

Davant del debat obert sobre la impunitat dels crims de la dictadura franquista arran del procés contra el jutge Garzón, les organitzacions i persones que signem aquest manifest volem fer les següents consideracions:
La dictadura franquista es va fonamentar en l'extermini planificat de les persones vinculades a sindicats, partits polítics d'esquerres i catalanistes, i també persones i grups que compartien els objectius del projecte reformador de la República. Al cap i a la fi, el cop d'Estat de 1936 i la posterior dictadura s'ha d'entendre com la lluita del feixisme (recolzat per una part important del capital) c
ontra el projecte reformador frontpopulista, que la dreta percebia que podia donar pas a un procés de transformació revolucionària.
Més de 150.000 persones van ser víctimes de desaparicions forçoses i execucions extrajudicials al conjunt de l'Estat per part de l'exèrcit de Franco, tant durant la guerra com els anys posteriors. Diversos estudis indiquen que als Països Catalans, aquesta repressió es va situar a prop o va superar les 30.000 persones assassinades o mortes en centres de detenció per fam, pallisses i malalties.
L'anomenada Transició democràtica iniciada els anys setanta va perpetuar el silenci imposat sobre la repressió feixista per la dictadura i va defugir la responsabilitat d'investigar els crims contra la humanitat del Franquisme. Aquells crims poden ser qualificats de genocidi, ja que va significar la persecució i eliminació planificada dels oponents polítics (sindicats, organitzacions de l?esquerra política, mestres, presoners de guerra, etc.) per part de l'Estat franquista.
La Transició, i els governs que l'han continuat, no han impulsat les exigències que el dret internacional estableix en la investigació i persecució dels crims contra la humanitat (concretades en la Convenció sobre la imprescriptibilitat dels crims de guerra i dels crims de lesa humanitat de les NNUU del 1968 i més recentment la Convenció Internacional per a la protecció de totes les persones contra les desaparicions forçoses del 2006). En canvi, va aprovar la Llei d?Amnistia del 1977, que ha permès no jutjar aquells crims (recordem que l'any 2008 el Comitè pels Drets Humans de les Nacions Unides va demanar-ne la derogació).
Més recentment, el govern del PSOE amb el suport entre d'altres de CIU i ICV, va aprovar la Llei estatal 52/2007 (la llei de la memòria històrica), que manté aquesta situació d'impunitat perquè no revisa la qualificació jurídica de la violència de la Guerra Civil i dels anys posteriors que va fer la Ley de responsabilidades políticas del febrer de 1939. Així doncs, aquesta llei reactualitza el pacte de la Transició.
També volem recordar que l'actual Audiència Nacional espanyola és l'hereva directa del Tribunal de Orden Público franquista, tribunal dedicat a la persecució política que contribuí a mantenir la dictadura. Actuacions recents de l'Audiència Nacional (cas Egunkaria o procés 18/98, per exemple) mostren que aquesta institució continua sent un tribunal d'excepció. La seva pràcti
ca sovint encobreix violacions de drets humans i tortures, com han assenyalat diversos informes del Comitè de Drets humans de les Nacions Unides o la sentència del Tribunal d'Estrasburg sobre les detencions de l'any 1992. En el marc d'aquest tribunal, no podem oblidar que Garzón, que ara està encausat per voler investigar alguns crims del Franquisme, ha estat un dels jutges que ha encapçalat processos judicials de l'Audiència Nacional motivats per raons de persecució política i que ha emprat mètodes com la detenció en aïllament que emparen la tortura. És per això que pensem que un tribunal hereu de l'Estat franquista i qüestionat pels organismes de defensa dels drets humans, amb Garzón al capdavant, no tenen ni credibilitat ni legitimitat per a jutjar els crims del franquisme.
Més de trenta anys de la fi del Franquisme no ha estat jutjada cap persona amb responsabilitats durant la dictadura. Això ha comportat que les classes que van resultar beneficiades econòmicament pel Franquisme hagin pogut mantenir els seus privilegis i estatus. Per contra, les treballadores i treballadors hem continuat patint desigualtat i explotació laboral. A més, el fet que no es fes una ruptura amb la dictadura també ha permès a l'Estat espanyol impedir exercir el dret a l'autodeterminació als Països Catalans i a la resta de nacions que sotmet.

Entenem que per a caminar cap a la plena democràcia cal fer la ruptura pendent amb la dictadura, indispensable per avançar cap a una societat igualitària i cap a la consecució de les llibertats individuals i col·lectives . És per això que entenem que resta encara pendent:
Depurar les responsabilitats polítiques dels crims del franquisme, que a més de les desaparicions i execucions, també contemplen els empresonaments, les tortures, expropiacions de béns a particulars, etc.
Derogar la Llei d'Amnistia del 1977 que manté la impunitat.

Decretar la il·legalitat de les mesures repressives del franquisme, com les derivades de la Ley de responsabilidades políticas.
Suprimir l'Audiència Nacional, hereva dels tribunals d'excepció de la dictadura.
Revisar i restituir les propietats confiscades, i aquelles adquirides mitjançant compres forçoses a persones reprimides (mortes, preses, exiliades, etc.).
Reformar de la Llei de la memòria històrica, per tal que faciliti la reparació judicial a les víctimes i no només un reconeixement nominal per via administrativa.
La creació d'un tribunal especial per afrontar aquest procés que ja fa anys s'hauria d'haver obert contra la dictadura.

maig 28 de 2010
Associació Memòria Contra la Tortura CGT-Catalunya d'Unitat Popular.
Per adherir-vos-hi envieu un correu electrònic a: fi.impunitat.franquisme@gmail.com


5/20/2010

Encuentros en la ciudad de la furia...


Llegó cuando todo Buenos Aires estaba cubierto de flores y aunque se sentía como en un cráter desierto,las jacarandas la fascinaron.
Su psicólogo tutor,un viejo de 68 años,le había invitado a escuchar en vivo un concierto de Soda Estereo para celebrar su cumpleaños 15... En esa inconsciencia,y con esa predisposición crónica de ser embaucada facilmente, fué que viajó con ese anciano desde Barcelona a la Argentina en aquél año. Los barrios bonarenses lucían sus calles plateadas y sus parques con los colores suaves de las jacarandas.
Desde la plaza San Martín,por la Avenida Santa Fé,son casi tres kilómetros de jacarandas: porque allá en el sur,así es la primavera:larga y violeta. El viejo se enfermó tan pronto llegaron a suelo rioplatense,entonces la jovencita,sin conocer a nadie,sin dinero y totalmente confusa y deprimida,durante esos primeros días en Buenos Aires,mientras esperaba la fecha del concierto de su grupo de rock preferido, se dedicaba a pasear por el camino a Belgrano,mirando las torres góticas de la parroquia del Corazón de María,entre verdísimos eucaliptos y lilas jacarandas,para no perderse.
Cuando la jacaranda abre sus flores la primavera del sur despierta igual que una señorita desvelada,bosteza algunos pétalos lánguidos y luego abre las cortinas del mundo para que llegue el sol. Y es que en el sur de América,el sol se mete en todas las rendijas de la tierra,abrumando a las sombras tangueras.
Sin ruido,caían las flores de la jacaranda como una caricia penumbrosa y leve,mientras las briznas de la hierba en la tierra y los laberintos de piedra del paseo,los recibían como si fuesen unos regalos del resplandor matinal del día.Y es que todas las criaturas terrenales tenemos sed de auroras.Ymás las muchachas de 15 años,que sueñan en germinar mientras en su pecho late una semilla de vuelos que pugna por pasar de las tinieblas a la claridad. Y es que el destino de esa niña,no era la noche,sino el día. Y como el árbol,buscaba el sol y tendía sus ramas hacia su calor,mientras que casi a tientas algo angélico la guiaba en su camino hacia la luz bajo las jacarandas.Los suelos estaban alfombrados de flores,como si alguien le hubiése dado ese paso alfombrado a la muchacha,por estar tan en desamparo. Meses antes,su madre había muerto de cáncer tras una larga agonía,y una semana después de su muerte,el papá de la muchacha se murió también,de dolor.No tenía pais,ni casa,asi que se fué a vivir al otro lado del océano,con unos abuelos que no conocía. Y como el papá era suicida,las leyes del nuevo pais dictaminaron que la niña requería terapia psicológica,y por eso conoció al anciano psicoanalista que se enamoró de ella. Aunque ella no supo eso,cuando la engatuzó con el concierto de Soda para que viajara con él,de modo clandestino,a su pais,la Argentina. La joven se sentía muy sola,y muy triste,extrañando toda su niñez: a sus padres,su pais natal,su clima,su comida,sus amigos...y el abuelo,con una manera descarnada de decir la verdad,en una ocasión dijo que el padre suicida había sido un cobarde...y eso bastó para herir los sentimientos de la nieta,de tal modo,que fué fácil para el viejo psicólogo convencer a la joven de volver a América para ver a Soda Estereo en vivo...y tal vez,hasta obtener un autógrafo de Cerati...y volver después a México...El tipo sabía,por las confidencias de su joven paciente,que ella sólo deseaba dos cosas en la vida: ver a Soda Estereo y volver a su tierra mexicana...y con eso la embaucó...
La primera noche en Buenos Aires,el viejo quiso acariciar a la muchacha,pero ella se defendió como su difunto padre le había enseñado, y el sujeto,por su avanzada edad,no tuvo energía para más nada,que llorar un rato,y amenazarla con dejarse morir sin tomar medicina,,y con la hipertensión a mil por culpa de ese rechazo de la niña...

La joven,entonces sin dinero ni documentos para volver a su pais,asustada,llamó por larga distancia a su hermano mayor a México,para que fuera por ella a Buenos Aires. Y ahí,en el paseo a Belgrano,esperaba la llegada de su hermano,con los boletos para el concierto de Soda Estero en la mano,mientras el psiquiátra agonizaba en su cuarto de hotel.La tercera tarde,bajo las jacarandas,la chica se encontró con un tipo de saco negro y largo,con una barba de años,amarilla por el mal tabaco que fumaba, con zapatos enormes y viejos, atado el sucio pantalón con un cordón de cáñamo,y con apenas 130 centímetros de estatura. Llevaba una canastita de juguete,que seguro salvó de la basura,porque estaba rota y desastrada,y ponía en ella,con sumo cuidado,las flores de jacarnada que recogía del piso.
La muchacha se sentó en una banquita cercana a escuchar sus wallkman,con la música de Cerati,mientras los enamorados paseaban abrazados, disfrutando de la tarde. El pequeño vagabundo,entonces, terminó su recolecta de pétalos, y luego sacó una armónica y tocó en ella un extraño tango ablusado,frente a la banca de la joven.
Ella le sonrió al hombrecillo,se quitó los audifonos y lo escuchó atenta,y fué entonces que el bajito se acercó, y con insólita cortesía la saludó y le dijo su nombre: Giorgio, de origen italiano.Pero los del barrio le llamaban Che Jacarandas.
Al ratito de charlar,se sentó con ella a decirle cosas de la vida,que él sabía,con ese tono argentino cantadito,tomándose su tiempo:
"No te culpes,minita,que muera y no muera un gil no está en tus manos,tu mirá hacia el tiempo venidero,en el que habrá un hombre que te ame a la buena, y unos críos,mina,mirá que lindos serán tus nenes...sonríe,que no todo es pena...El verdadero milagro de la vida no es encontrarse con uno mismo, que eso es psicologí­a de quinta,no,mina, lo importante de la vida es encontrarse con alguién...Esos efí­meros puentes que dentro de este mundo de islas algunos pocos saben tender...
Efímeros los puentes,sabés,porque están hechos de lo mismo que los sueños...por eso,aunque suene a tango,en esta dura soledad que es la vida, más vale ligar un puente con un cariño,con un amor,en este mundo donde todos están piantaos y empujan al amor lejecitos en dónde todo consiste en ir a esquinas donde nadie acude, en dónde la vida es ir y no encontrar,y si encontrás por fin, algo duro en el corazón de la gente hace empujar,alejar...y se rompen los puentes. Salvo una que otra vez en este llover de jacarandas,se encontrá uno con gente como vos...como flechas luminosas en la soledad, gente que quiere amar y espera de los otros,con inocencia y pureza,sabés? Como sin miedo,y hacés digno ese pequeño puentecillo que se ha tendido entre las jacarnadas de acá...Oíme,piba,solo una vez en la vida pasás un centí­metro cúbico de suerte, y sólo la agarrarás si te estás atenta...Nos tocá sólo una vez ese cachito de suerte en la vida, y el peor de los pecados es dejarla pasar. Hay que estar atento a las citas, a los sentimientos del otro, atento a los sueños que se dan,porque,mirá,minita, si se te escapá el sueño, te quedás solo, recogiendo flores del suelo para que no las pisen los caminantes, porque antes,llegaste tarde a la cita, y la perdiste a ella para siempre...
Al verte,aqui,después de cruzar medio mundo,esperando tan seriecita,tan soñándote frente al Gus Cerati, enamorada de la Argentina y de su música, da una de gusto,como para celebrar,y yo creo que esto y el amor limpio con el que estás esperando tu destino merece festejarse con un matecito...yo te lo invito si tu me invitás al concierto,que no estamos como para desperdiciar boletos...Estos son malos tiempos para la Argentina,vos sabés, piba..?."

Che Jacarandas y la muchacha fueron a un barecito de la Diagonal,y tomaron dos mates y masitas,él perdido en un pasado sin puentes,silencioso, y ella,temerosa,desolada,hambrienta y aferrada al par de boletos del concierto.
Y más tarde el pequeño vagabundo y la niña viajera cantaron suavemente primero y luego bailaron y se desgañitaron con la música ligera de la persiana americana, en esa Ciudad de la Furia y disfrutaron uno de los mejores conciertos de Soda Estereo en el estadio River Plate...
Al final de la noche,Che Jacarandas se despidió de ella a las puertas del hotel,le regaló su cantasta de florecillas lilas con una graciosa caravana,y tocando en su armónica aquélla canción sin olvido,se perdió entre la niebla de la dársena...

"...Me verás volar por la ciudad de la furia donde nadie sabe de mi y yo soy parte de todo... Nada cambiará con un aviso de curva... En sus caras veo el temor,ya no hay fábulas En la cuidad de la furia me verás caer Como un ave de presa me verás caer... Sobre terrazas desiertas me desnudaré por las calles azules.. Un hombre alado extraña la tierra Por la luz del sol se derriten mis alas Sólo encuentro en la oscuridad Lo que me une con la ciudad de la furia Me verás caer como una flecha salvaje Me verás caer entre vuelos fugaces...
Buenos aires se ve tan susceptible..."


Minutos después, la muchacha tocó a la puerta de la habitación del viejo psicólogo. Pero éste no le abrió,porque había muerto dos horas antes,mientras la niña estaba en el concierto de Soda.
El viejo sátiro falleció debido a un accidente cardiovascular...
Días después,la muchacha,tocando el fondo del abatimiento, y su hermano mayor,habían sepultado al viejo en la Recoleta,y tomaban un vuelo de Varig hacia la Ciudad de México...
Y ahí fué que sucedió el encuentro que había predicho Ché Jacarandas:
Porque tres filas más allá en ese avión,iban Charly Albert,Zeta Bosio y,él...su amado Cerati,el hermoso hombre alado,al que vió volar como una flecha luminosa en su soledad de niña,y que le regaló una sonrisa,un autógrafo,un pin de Soda y la única alegría adolecente de aquellos duros años...



(Por todo ello hoy,que Cerati enfermó,ella,ya mujer,está sumamente triste...)

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5/04/2010

Lluvia y flores...










2.Osos.



Llueve esta mañana en el monte,despuès de muchos dìas sin hacerlo.Desde las 9 de la mañana está cayendo una llovizna frìa que avisa tormenta vespertina,y en la radio el Servei Meteorológic de Catalunya anuncia que las temperaturas bajaràn y habrà borrasca. Pero la primavera de ayer no demerita,ya que hoy se ha vuelto lìquida y pasear con el caballo bajo la llovizna es como entra
r con chubasquero a los misterios de un reino de agua,colores y miel.
La lluvia de la mañana ha reblandecido el nido de golondrinas en el techo del balcòn,mientras sus dueñas fueron a desayunar insectos. Asì que,como hemos podido,apuntalamos las ramitas y el lodo,y guarecimos los delicados huevitos del nido,pero en seguida regresaron los padres haciendo gran alaraca,y debimos dejar el nido a media reparaciòn,por el temor a los picotazos.Por eso mejor decidimos dejar el paz a las golondrinas y salir a dar un paseo con los caballos,porque resulta difìcil quedarse en casa,a pesar de la lluv
ia,en esta primavera que chapotea en los charcos y deja gotitas de diamantes en las verdes hojas del camino. Por eso es que cerrè el cuaderno y salì a embriagarme de belleza y de alegrìa ante tanta primavera: escuchàndo los trinos de los pájaros,la fatiga y los problemas existenciales se hacen menos cuando uno se cobija en el campo y comprueba lo que es capaz de hacer la tierra con un poco de agua de lluvia y este tibio sol de pretormenta.Las gotas de lluvia se acumulan en los cálices de las flores, y dificultan el acceso al polen de abejas y abejorros, mariposas y el resto de insecto polinizadores.Y ese si es un problema,y no frivolidades del consumismo humano.
Bosque adentro,donde las sombras son verde fluorescente y huele a musgo, ha dejado de llover y con la hierba todavía mojada, los mirlos clavan su pico en la tierra fresca para capturar a las lombrices. Es admirable la capacidad que tienen estas elegantes avecillas para localizar su comida ahí abajo y sacarla de un certero picotazo.Nos han avisado que ayer por la tarde han visto por esta comarca,a una joven osa seguida de sus dos crìas correteando entre los hayedos,y que debemos tener cuidado de toparla de frente. Ya quisieramos. Nuestra esperanza es ver a la plantìgrada,aunque sea de lejos.
Por eso bajamos de los caballos en un claro,y nos guarecemos bajo unas ramas,tirados de panza en
un pastizal alto,binoculares en mano.
El paso de esta borrasca ha dañado especialmente a los cerezos y los almendros,ya que la lluvia y el viento los han dejado casi desnudos, y sus delicados pétalos blancos yacen frente a nosotros,y como nosotros,mezclados con el barro.Pero la lluvia tambièn ha logrado un espectacular reverdecimiento de las plantas de los caminos que recorren este bosque mediterráneo.


Humildes y frecuentes, las plantas de los caminos forman una vegetación muy variada y herm
osa de flora silvestre. No se puede dejar de sentir cierta ternura difusa por estas especies a las que nadie parece prestar atención, como es el caso de la humilde jara, el brezo o la zanahoria silvestre perdidas en el anonimato en el pastizal donde esperamos por mamà osa.
Desde este punto al raz del barbecho,podemos maravillarnos aùn màs por esa facultad que tienen las amapolas para hacer enrojecer los pastos, vistiéndolos de un rojo carmesí sobre fondo verde jade. Y el amarillo intenso de las varillas del gordolobo, una planta rastrera muy buena para curar la tos en invierno,pero que el resto del año pasa completamente desapercibida y que sin embargo en primavera,se convierte en un destello vegetal. O la sofisticada y elegante gama de violetas que nos brindan las malvas. Son esplèndidos los colores con los que es capaz de expresarse la primavera a través de las humildes y anónimas florecillas de los caminos.
Y es que frescas y coloridas por la llovizna,las florecillas silvestres compiten entre sì para atraer la mirada de los insectos y alcanzar el triunfo de su germinaciòn. Hoy estàn especialmente hermosas las jaras: blancas o moradas, grandes o pequeñas pintando de vida el matorral mediterráneo. Los dientes de león forman alfombras blancas,que atrapan delicadas gotias de agua junto a los barbechos... y entre los árboles del género quercus: encina, alcornoque y quejigo, estàn en flor el escaramujo o rosal silvestre, el espino albar, el boj o el tomillo.

Y màs allà,en la pradera tras el barranco del lobo,estàn bro
tando jugosos,los lirios blancos y las gencianas azules, tan intensas que parecen neones encendidos en mitad de la hierba fresca,como llamando a la osa para que las coma. Esa lluvia de azules y fucsias que luce en mitad del encinar son unas de las flores silvestres más bellas de Europa y se llama peonías. Y son tantas las que se abren estos días, y de tan diferentes tonos, que no lograríamos pintarlas ni con una caja de 500 lápices de colores. De dónde sacará tanta acuarela la naturaleza?Cuando yo era niña,creìa que antes del alba,unos duendecillos con sendos pinceles,se daban afanosos,a la tarea de pintar los pètalos de las flores y mientras otros obreritos màgicos,llenaban con capsulillas de miel,las corolas de las adelfas y de las mimosas.Y ahora recuerdo aquella idea al ver el amarillo limòn de las ginestas o retamas: probablemente el arbusto más abundante de estas montañas. Tiene la ginesta el don de la ubicuidad. Crece en la linde de los caminos, en mitad del bosque, entre campos de cultivo, en los páramos mesetarios, en la ribera de los arroyos y hasta a orillas del mar. Acaso debido a que a los duendes catalanes les sobra el color amarillo oro,y por ello,no hay una primavera en flor catalana, sin esas varillas verdes salpicadas de petalitos amarillos que son los ramilletes de ginesta. Y luego està su perfume sutil, refinado, de una fragancia exacta, que no embriaga pero tampoco pasa desapercibido, y que es el aroma de la ginesta. Tan delicado que, incluso tenièndola delante, buscamos de dónde viene y nos imaginamos lo maravilloso que serìa capturarlo, enfrascarlo y convertirlo en cosmético personal. Pero no hay colonia en el mundo consumista capaz de reproducir su esencia, y por ello es mucho mejor salir a aspirarla por el campo en una lluviosa mañana de primavera y aromarse el cuerpo de ella al pasar junto a sus flores.
Y es que pasear por estos bosques,es como hacer un viaje ìntimo al sentido de la vida para descubrir el alto valor que todavía tiene lo silvestre y lo espontáneo. No todo se paga con dinero. A menudo la con
templación del paisaje nos ofrece experiencias infinitamente más ricas que las que permite una tarjeta de crédito.
En estos bosques la decadencia huamana se queda atràs,y las miserias y vilezas se vuelven insignificantes ante la enorme belleza de la floraciòn incontenible de los àrboles de la ribera: fresnos, sauces, àlamos y chopos, y asi mismo,el sencillo e inmenso milagro que sucede en el suelo del bosque,donde se abren los delicados pétalos azulados de aromáticas como el cantueso, el romero, el espliego y el tomillo.

Por eso los paseos son cada vez más fragantes y apetece echarse unas varillas al bolsillo para disfrutar de su perfume.(Pero, por favor, no arranquen la mata entera, corten un ramillete aquí y otro allá para evitar el expolio de una misma planta. Los ecòlogos alertan sobre el riesgo de la recolección masiva y fuera de control de las especies de plantas medicinales y aromáticas, algo que está conduciendo a estas variedades botánicas a una situación de declive en los últimos años).

En medio de la verdura de cierta avena silvestre, junto a un àrbol solitario donde atamos un cebo de pan con queso y melaza,se mira un movimiento: puede ser mamà osa. El àrbol es un albaricoquero o chabacano y como florece, pone un campo de luz en el paisaje.La flor del chabacano es blanca-rosada y fràgil como el pudor de una doncella. Basta una leve brisa para arrancar sus pètalos y dispersarlos en el aire. Desde nuestro punto no perdemos de vista al àrbol florecido,y nos parece un dibujo de Hokusai,pero este tiene un panal silvestre en sus ramas secundarias.Sus pètalos,tàn dèbiles,se van con el aire,igual que un vuelo de las abejas,que se dejan deslizar sobre la humedad de la brisa matutina hasta las corolas de las modestas corregûelas que se enroscan a las ramas de las zarzas de la tapia de piedra seca que separa los campos y la muralla en ruinas de una vieja masìa con sus espectaculares flores, blancas, rosas o violetas, pentagonales y acampanadas...flores silvestres de ribazos y veredas, esas a las que solemos ignorar y que incluso se les mal nombra como "malas hierbas"...

Tenemos a nuestro lado del pastizal, por ejemplo, una delicada trepamuros, probablemente la más bella de cuantas flores surgen en los márgenes, pintada de violetas y naranjas, casi siempre ocupada por las abejas,que ahora la han visto y sobrevuelan sobre nuestras cabezas peligrosamente.Es mejor no moverse,mientras admiramos ahì frente a nosotros una celidonia con sus cuatro pétalos de amarillo chillón, recargada de semillas estrechas y alargadas: si partimos su tallo surge un líquido cáustico, de color anaranjado, que se utiliza en fitoterapia para eliminar las verrugas.Y unos metros màs allà està floreciendo la aleluya que tiene cinco pétalos de nieve cruzados de venas lilas. Y hay tambièn tréboles,linos,malvas y capuchinas.
De pronto,descubrimos entre las jaras,un tesoro: la pasionaria.
Esta flor de pètalos tatuados es una de las màs bellas y extraña expresiòn floral de la naturaleza.Las passifloras silvestres suelen tener colores que van desde el malva,hasta el granate y el pùrpura intenso en sus corolas. Sus pètalos blancos y sus elegantes formas,la hacen ver como una flor luctuosa y llena de misterio.
La Pasionaria,o flor de la pasiòn,es una flor con simbolismo por estos lares,y la belleza de su nombre se refiere a que los catòlicos vieron en la corola morada de la flor una representaciòn de la corona de espinas de su Cristo,y en sus estambres,descubrieron las 5 heridas del cuerpo del crucificado,y en sus 12 pètalos,a los 12 apòstoles de su religiòn.
Y,Pasionaria,es el seudònimo que usaba la luchadora comunista Dolores Ibàrruri,quizà como una metàfora a la pasiòn casi luctuosa que fuè su vida.

Pero la flor Pasionaria,o Passiflora azul,es un arbusto de hojas verde pardo,que llega a formar enramadas,ya que crece muy ràpido en masas enmarañadas entre el breñal.
Sus flores emanan un aroma relajante,y sus frutos en forma de huevo de color naranja, en la variedad edulis es comestible (fruto de la pasión o maracujà),pero muy insìpidos.
Aunque las pasionarias proceden de los terrenos secos y abrigados de América, también han crecido rùsticas en los ecosistemas europeos, con un clima mediterràneo, porque aguanta bien los inviernos fríos,aunque la pasiflora necesita unas condiciones justas para abrirse: el clima necesario, el calor justo de los rayos de sol, la luz tamizada precisa y el nivel de humedad exacto que permita mostrar la magia de sus estambres, su corona de la pasión,porque no da su belleza a cualquier mirada,ya que es exquisita y selectiva.Mi papà recomendaba a sus pacientes pobres que no tenìan dinero para comprar medicina,las infusiones de passiflora como remedio sedante y antiespasmódico,y para reducir la presión arterial. Y si que La Pasionaria es una planta excelente contra el insomnio y la depresión...Pero quien podrìa ser capaz de cortar tanta belleza para hacerse una infusión...?

Y eso platicabamos,cuando unas garrillas toscas jalaron el lazo de mi chubasquero que habìamos atado al àrbol con un gran trozo de panquè de melaza: era un osezno pardo con mirada locuaz. Y tras èl,su hermanito y su madre,aparecieron entre los pastos. Por unos segundos quedamos paralizados,la osa olizqueò el pan,lo mazcò,y se distrajo luego con el vuelo de las abejas que la rodearon, mientras sus hijos daban cuenta de las migajas restantes del pan del cebo. Y ese momento fuè el que aprovechamos para ponernos en pìe de un salto y correr despavoridos,ya que la joven ùrsida,perezosa y medio ciega,nos rugiò sin ganas al sentir nuestro movimiento,pero luego siguiò mascando trèboles y florecillas y lidiando con las abejas,e ignoràndonos a nosotros, como a un par de cobardicas escandalosos resbalando en el lodo.
Y es que si impresiona hasta el pànico ver a un oso pardo rugir feroz y enorme, cimbrando temible todo el bosque.
Y por eso pasò que despuès de ver a esa osa rugir a 30 metros de nostros,y despuès de correr,como almas que llevaba un güerco maligno, hasta la enramada de los caballos,y huir a galope tendido del territorio osuno,y despuès de descubrir al regreso a la masìa que la lluvia causò un desastre previsible: Pasa que las golondrinas tienen en cuenta el peso de sus huevecitos y de la madre incubàndolos a la hora de construir el nido. Pero las avecitas son incapaces de calcular la carga añadida que retiene el barro del nido tras una lluvia contìnua. De modo que,empapado y deshecho,el nido ha terminado en el suelo del balcòn, para alegría de una comadreja o una garduña, que se han desayunado unos huevos revueltos en nuestra ausencia. Y los papàs golondrinas estàn tan enfadados,que no dejan de gritar mientras recortan el aire como furiosas tijeras aladas...
Por ello,despuès de todo si fuimos capaces de cortar tanta belleza,y es que de tan calados de lluvia y lodo, y estando sumamente nerviosos por tanto oso, necesitamos con urgencia beber junto a la estufa,una tacita de esa infusiòn de Pasionaria para recobrar el aliento,el calor y la calma...

5/03/2010

Primavera en el monte...


I.Orenetas.

Nadie deberìa estar leyendo este blog.
Con lo que està pasando ahì afuera,todo minuto robado al goce de mirar el campo del mundo real,bajo ese sol,es tiempo mal usado antes de que empiezen las lluvias.
Por ejemplo,una abeja liba en una flor de azahar que he puesto en el jarròn de mi ventana,y es ajena a internet,como los huertos vecinos,cargados de frutas primerizas,y esta claridad angelical del aire y la luz.En cada àrbol hay un ruiseñor y todos cantan sin cesar y una fresca brisa llegada de la mar,pone gotitas de rocìo y mineral en las auroras.
Êsta es una de las primaveras más espléndidas que se haya visto en los últimos años, y aunque su florescencia estaba avisada por la intensa nevada del 8 de marzo, lo cierto es que el reventón de clorofila que viven las plantas y los àrboles,con sus colores y aromas,supera con creces lo imaginado.Fueron las aguas de febrero, la nieve de marzo y el sol de abril que generaron esta vida en mayo de manera tan fè
rtil.Son tantas mieles,colores y perfumes,que apenas se puede fijar la atenciòn unos segundos en el vuelo blanco de una mariposa,para distraerse en seguida con el canto dulce de una alondra,para dispersarse momentos despuès en los fogonazos rojos de las amapolas,o perderse en los delicadìsimos aromas del tomillo y la yerbabuena...Abril se hizo fèrtil paraiso en una huerta mediterrànea,una huerta rodeada de bosques y bajo un cielo limpio y azul, en el que vuela el águila perdicera y zumban los abejorros con las patas apelmazadas por el polen de las flores. Una huerta a la orilla de un río de agua fresca y transparente en el que pesca mosco, el martín pescador.Una huerta repleta de frutales: de naranjos y limoneros en flor.
Esa huerta existe a la vera de un cauce rodeado de bosques abiertos por los que discurren arroyos de agua fresca, entre piedras cubiertas de musgo.El río Segre nace en el Pico del Segre, en la comarca de Llo, Alta Cerdaña, Francia y entra por el oeste en Catalunya. Pasa por Llívia, La Seo de Urgel, Ponts Balaguer y Lérida antes de unirse al río Ebro, por la izquierda,y por la derecha afluye al rìo Quer,volvièndose juguetòn al serpentear entre naranjos y pinedas, a los pies de los barrancos que ceden sus aguas al torrente, en uno de los cauces más fértiles del mediterráneo.

Y esa es una de las principales bellezas de Catalunya: Su carácter agreste de sus montañas, con unas magníficas cuevas cargadas de història y misterio...Cárcavas profundas cinceladas por la paciencia del agua, mientras sus peñas se levantan verticales para que hagan su nido las rapaces...En estas peñas y cubiles,fuè que hace mucho tiempo se ocultaron los legendarios Maquis,los bandoleros del monte,que combatieron a la dictadura de Franco.Pero ahora,en esta comarca,están cantando como nunca las alondras, que andan de amoríos por entre los barbechos, y los machos de los verdecillos, con el obispillo de amarillo fluorescente, desgañitándose en la punta de la última rama para que su canto enamore a las hembras del contorno.
En las umbrìas,empiezan a abrirse las orquídeas, las correhuelas y los gladiolos y las passifloras silvestres y corretean las lagartijas por las tapias de piedra seca de las masìas que surgen entre los cultivos. Y los campos de cereal enrojecen, invadidos de okupas amapolas, en estos secanos de Lleida.
Pasear por estos campos de la primavera catalana,es un placer difìcil de narrar,aun
que a ello me obliga el recuerdo de mi abuela Teressa,presa polìtica de la dictadura portuguesa. Y es que las orenetas catalanas,me recuerdan mucho a mi abuela paterna,Teressa, ya que en el Partido Comunista,la llamaban "A Andorinha",es decir,la golondrina.
Y esa es una de las bellezas que nos brinda esta primavera en las riberas del Quer,el vuelo de las orenetas,para muchos el ave màs delicada y tierna de la ornitofauna ibèrica.Las golondrinas aparecieron a finales de marzo este año,despuès de pasar el invierno en Àfrica,adueñandose de los nidos antiguos de las masìas y los graneros.Aunque ellas prefieren contruirse su propio nido sobre las vigas de madera,en los puentes,o en las casetas de los guardabosques.
Empollan sus huevecillos durante todo abril,y cuando llegan las lluvias de mayo,nacen los polluelos. Y para junio,vuelan por primera vez. Y luego surcaran todo el cielo veraniego viajando de Barcelona a Lisboa,o de Paris a Oporto,en vuelos razantes sobre los sembradìos hasta que parte al sur a finales del otoño.

Es increìble que esas avecillas tengan tanta resistencia y vida,pareciendo ser tan fràgiles y pequeñas.
A mi abuela portuguesa la conocì poco,pero supe que era muy distinta a mi abuela catalana.
Ambas mujeres eran sumamente inteligentes,de poca cultura,pero autodidactas y emprendedoras,las dos vivieron el amor hasta sus ùltimas consecuencias.
A Teresinha la recuerdo como a una viejita dulce,soñadora,fràgil,pero sabia,como si fuera una navegante de un fado marino en una niebla de saudades,nada parecida a la tromba de alegrìa y risas que era mi abuela Dollors,atemperada en la rumba y el jaleo gitano.
Y es que la vida marcò a ambas abuelas de modos distintos,aunque vivieron tragedias similares. A ambas les metieron presos a sus maridos,ambas fueron perseguidas,ambas tuvieron que dejar sus paises de orìgen para mantenerse con vida.Pero a mi abuela Teressa la dictadura de Oliveira Salazar la torturò durante 6 años en una de sus càrceles psiquiàtricas,y sobreviviò a eso. De tal modo,que mi abuelita Dollors cuando hablaba con mi abuela Teressa,le mostraba un profundo respeto y admiraciòn por esa resistencia fèrrea que tuvo para sobrevivir.
Muchos dicen que me parezco a mi abuelita Teresinha en lo terca, volandera y divagadora que soy,y yo se que eso es lo que me ayuda a soportar la crudeza de la vida.A la abuelita Teressa le mataron a su marido,Alonço Joao,ecritor en algunas gacetas comunistas,secretario general del PC portuguès,preso y muerto en el Campo da Morte Lenta. Y ella fuè presa en las negras càrceles de la policìa secreta de Oliveira Salazar durante màs de 14 años,hasta que mi padre,secuestrando a su rico abuelo paterno,Don Joao Serra,conde de Guarda y Sabugal,pudo lograr la liberaciòn de su madre.Asì mi papà y mi abuelita Teressa huyeron a Rusia en una primavera como esta,ayudados por una mujer tan inmensa como mis abuelas, La Pasionaria,que era miembro del Secretariado de la Internacional Comunista junto a Georgi Dimitrov, Palmiro Togliatti y Maurice Thorez, entre otros,y que habìa hecho amistad por carta con el periodista Joao Alonço Sabugal,y con su mujer Teressa,La Andorinha,del Partido Comunista Portuguès. Fuè ella la que ayudò al joven revolucionario Joao ,o Lobo,a llegar a la Uniòn Soviètica,acompañado por su madre Teresinha...


Junto al camino que baja de la montaña a la huerta,en esta primavera catalana,voy descubriendo los tesoros que cautivaron a mi padre en estas tierras: sus flores. Mi papà era un amante perdido de la naturaleza y su libertad,amaba los bosques,la mar,los campos,la montaña,a tanto que màs de la mitad de su vida la pasò acampando a cielo raso.El hizo que mi mamà,mis hermanos y yo,amaramos las flores,los àrboles,los animales,las aguas y la libertad. Recuerdo que nos enseñaba a valorar la belleza y la bondad de los frutos de las huertas,y de las montañas,con la delicadeza del portugès,con esa suavidad apasionada,heredada de mi abuela Teressa,que habìa crecido en los bosques de alcornocales,y de mi bisabuela Rosinha,la bruxa de Montcorvo,la velha fetixeira de los bosques portugueses...

Mi padre pasò muchos meses escondido en estos los bosques que cubren los barrancos del Lobo o de la Virgen, y el resto de los que descienden hasta el Quer,huyendo de la Guardia Civil de Franco.
Por ello,lo imagino ahora cabalgando por esos campos,adivinando el tiempo de lluvia por el desliz bajo de las golondrinas,mientras yo escribo junto a la ventana de esta vieja masìa,en esta tarde nublada y fresca,tras descansar de la excursión por el campo,mirando sobre los lejanos peñascos, las nubes doradas y el vuelo de las golondrinas y escuchando el canto de ruiseñores y ranas, lista a disfrutar de una sabrosa paella,con cava y de postre,deleitosas frutas, y luego a dar un paseo por la huerta, junto al riachuelo,para buscar un fresco rinconcito donde echar la siesta bajo la flor del naranjo,que ha empezado a abrir para perfumar el aire con el aroma del azahar,el dulce perfume de la alegrìa...