9/28/2009

Flores de nieve,ruiseñores y cerezas....

Dollors la viò primero.
Su blanco purìsimo brillaba como una diminuta estrella entre los riscos.
Las nevadas de otoño son como promesas no cumplidas: a la primera luz del sol,la nieve se disuelve en seguida,pero tambièn pasa que todo lo dejan helado.

Sòlo la edelweiss no se congela.

La edelweiss,o Flor de Nieve,sòlo crece en los màs recònditos y escarpados rincones del Pirineo,y su belleza y fortaleza han inspirado muchas leyendas por esas comarcas.
Dollors desde niña,en su pueblo montañès,las escuchò,pero siempre creyò que eran
consejas y que dicha flor no existìa.

Y claro que sì existe.


Pero esa flor,q
ue es el sìmbolo de los Pirineos,està rodeada de misterios. Como el amor verdadero,sus pètalos son purìsimos y aterciopelados,como una caricia,pero su tallo y su corola,son verdaderamente resistentes a los vientos gèlidos de las alturas pirenàicas,donde se esconde la edelweiss,como el verdadero amor,que es muy difìcil de encontrar,y que no se da por vencido aùn ante los peores ventarrones y heladas existenciales...
Cuenta la leyenda,que la Flor de Nieve es invisible para la mayorìa,y sòlo puede ser vista por unos pocos:

los que tengan el arrojo y la pasiòn de subir esas montañas de màs de 3 mil metros de altura, afrontando sus peligros para llegar a esos parajes donde crece la Flor de Nieve,seres que amen con la pureza total de su corazòn,sòlo esos, pueden descubrirlas en los riscos,porque las edelweiss se esconden de las demàs miradas burdas,disfrazandose de margarita de monte.
Entonces,ese enamorado que encontraba la edelweiss,tomaba la flor y bajaba a los valles para darsela a su amada,y por eso la Flor de Nieve,representa el honor de cumplir con la palabra dada.
Y asì pasaba que la magia de esa hermosa flor,lograba que ella lo amara a èl para siempre
y por eso la edelweiss es sìmbolo del amor eterno.
Se dice que provoca los sueños màs sublimes,ya que esa flor tiene forma de estrella porque son los besos que las Plèyades mandan desde el cielo a su hermana la ninfa Pyrene,y su color blanco total,se debe a que es un dulce reflejo de la luz de luna que al congelarse sobre la nieve de la montaña,se hace flor,y al ser un rayo de luna tangible, esa flor posee una belleza tan extraña y sosegada como la de un lucerito reposando en las laderas de la montaña.

Y asì la viò Dollors: la flor esperaba por dos enamorados en una pendiente,sobre una hendidura en las rocas,bebiendo el ùltimo rayo de sol de la tarde.

Y se la señalò a èl: "Mira,Jordi,la edelweiss,esa la flor
del amor eterno..."
Asì era Dollors,en los momentos de màs preocupaciòn,o màs pena,ella sabìa ver la poesìa de la vida que solucionaba todo,y que aliviaba el alma.
Asì que Jordi no se lo pensò dos veces,y subiò los dos metros de la pendiente para traerle la Flor de Nieve a Dollors,y eso,quizà,les salvò la vida.
Jordì cortò la flor y desde ese punto pudo ver una especie de covacha entre los pinos,y ya bajaba con su flor,cuando viò venir hacia Dollors y la niña,a la cierva perseguida por la pareja de lobos. La cierva saltarìa el risco,y los lobos,entonces, atacarìan al mulo,o a Dollors y a Lucìa.

En dos segundos la matò.
Sacò la pistola,apuntò y la bala le perforò el cuello.

El eco del balazo replicò su estruendo en el desierto pinar y los dos lobos huyeron asustados por el arma del hombre,perdièndose maleza abajo.
La cierva quedò muerta a dos metros de Dollors,que a duras penas pudo sujetar la rienda del mulo,que asustado por los lobos y el balazo,diò fuertes reparos hasta que por fin se calmò.

Con el ùltimo rayo de sol,la paz retornò a la montaña.
Jordi, cortò un buen trozo de carne de la cierva,pero temeroso de que los lobos volvieran por el olor de la sangre,atò el resto del fiambre a una soga y lo dejò colgando de un alto abeto.
Con la esperanza de que la covacha vislumbrada desde la pendiente fuera segura contra frìo y lobos,caminaron presurosos hacia ella,porque en esos momentos,una noche
sin luna,ya era la dueña del bosque.

En la oscuridad,la fricciòn del oxìgeno concentrado de esa altitud contra los minerales de las rocas,los alertaron: Unas flamas azules,purìsimas,como almas, o trèmulas mariposas de luz sobre la hojarazca,o tal vez malignas como la sonrisa triste de satanàs,pero vibrantes y grandes, como las misteriosas leyendas de su estirpe catalana,iluminaron de sùbito el paso de Jordi y Dollors por la montaña nocturna,mostràndoles el camino.

Y ahì,durmiente,moribundo,abandonado entre las ramas negras y el musgo,ocuro de mil fogatas proscritas,estaba el primer refugio de montaña contruido por bandoleros,o gitanos,o contrabandistas,o segadores...contruido,en fìn,por hombres altruistas y solidarios,que a su paso,dejaron el bien para los venideros...

El oscuro recinto,escondido de las leyes,era el que Jaume les habìa marcado en el mapa. Habìan llegado por fin,despuès de siete dìas de dar un fatigoso rodeo para eludir el campamento de los guardias de Franco en el Coll de La Marrana.

Jordi cruzò los troncos que hacìan las veces de escalones,hacia la ocuridad del refugio,con la pistola lista para un oso,un lobo,o peor aùn,un franquista.
Alguièn habìa dejado un quinquè en la desvencijada puerta.
Entrò y viò que tambièn habìan dejado vino,y unas barras de chocolate francès. Habìa leña y ma
ntas y un atado de tabaco con los sellos republicanos y pastillas gitanas para la tos...
Jordi,en ese momento,llorò,por la emociòn inmensa de saber que la bondad es intemporal,y trasciende todas las miserias y los egoìsmos,y por fìn llega redentora a la pureza de su destino,y es por eso que los seres humanos no estamos solos,porque aùn con el paso de siglos y mezquindades,siempre habrà otro ser humano anònimo y generoso que comparta su manta,su pan y su techo con el desvalido.

Entraron.

Una tizana con las hojas de la flor de nieve y otras hierbas sivestres conocidas desde su niñez por Dollors,aliviaron la fiebre de Lucìa,que durmiò como un àngel,en un lecho seco y entibiado
por el fogòn.
Y luego de ver por su niña,Dollors y Jordi guardaron la flor de nieve envuelta en el pañuelo azul,para que esos momentos de amor se eternizaran en su memoria,porque el amor para esos dos,no fuè la contempaciòn estàtica y tan poco fèrtil de dos egos,ni una lid de poder,ni un asunto de propiedades y negocios,sino la lucha compartida entre ambos por eso que es,simplemente, vivir.


Cuando el paso plateado de la sombra nocturna quedò abatido al primer rayo de sol,unos ruiseñores con sus cantos desde las ramas negras, despertaron a Jordi.
Los ruiseñores iniciaban su migraciòn hacia el Rosellò...y su canto indicaba que Francia estaba cerca...
Su canto triste por dejar Catalunya en las rosadas islas del amanecer y luego su vuelo sobre las nubes heladas del norte hacia los cerezos franceses de Cèret, le recordaron a Jordi aquella vieja canciòn que su madre cantaba para dormir a sus hermanas:


Rossinyol, que vas a França,
rossinyol, encomana'm a la mare, rossinyol,
d'un bell boscatge rossinyol d'un vol
Encomana'm a la mare, rossinyol...



La vida puede ser,quizà,como un sueño infernal,o como un oscuro sendero hacia un seco y pardo jardìn,pero el dulce canto de un ruiseñor nos enseña que siempre habrà un amanecer azul que irrumpe despojando al dolor de su rostro,y los exilios entonces giran,disolviendo fronteras,ante la absoluta belleza de la naturaleza. Son tan mìnusculas,tan pasajeras las penas humanas ante la inmensidad de la Naturaleza,como esas verdes espinas de cardo que van quedando atràs entre los pedregales helados de las veredas del bosque,mientras se avanza a otros destinos.

Esa mañana,detràs del refugio encontraron un camino perdido en la umbrìa,que iba hacia el Gra de Fajol,penetrando en la Coma de Freser.
El terreno detine,no hay duda,al caminante,por la dificultad de trànsito de algunos tramos,sin embargo,el tiempo es mayor obstàculo. Por ejemplo,cuando los caminos son pedreras,neveros o pendientes imposibles,puede llevar un esfuerzo fìsico mayor cruzarlo sin mayores sobresaltos.
Pero si hay bruma,o lluvia,y no se ve claro,cuando el suelo se vuelve fango o el camino desaparece bajo la nieve,el esfuerzo es mental.
Es màs fàcil cuando se ve el camino,pero si la niebla se lo traga,entonces,estàs perdido,a merced del frìo,y en lo oscuro.


El mal tiempo convirtiò en infernal el paso de Jordi y Dollors por los terrenos màs altos y màs agrestes en su camino al Pic de l'Infer,que brillaba purpùreo bajo un ocaso ventoso y frìo.
Llegaron al segundo albergue marcado por Jaume en el mapa,cuando una delgadita luna nueva rascaba el azul profundo del cielo. Era ese refugio una pequeña covacha construida con pidras bajo las inmensas rocas del Pic.
Ahì encontraron leña,brandy y barras de chocolate francès y pienso para el mulo,que durmiò con ellos,para guardarlo de los lobos y del viento helado.


Por la amanecida partieron de nueva cuenta,contra rachas de viento de casi 50 kilòmetros por hora,cubiertos con todas las mantas posibles,incluìdo al mulo,para que nadie se congelara. Avanzaban despacio,y cuando cruzaron el vèrtice geodèsico,una racha de viento los lanzò al suelo,y sòlo el mulo pudo sostener a Dollors con la niña,pero a Jordi lo desplazò casi 200 metros por la ladera nevada.
Agotados,lograron refugiarse en una cresta,hasta que media hora despuès,los vientos cesaron,como dàndoles la bienvenida a la Catalunya francesa,y asì comenzaron el descenso...

Y pasò entonces que Jordi,aquejado de dolores en su rodilla lesioanda y en los tobillos por la tortura que recibiò de los franquistas, decidió dejarse deslizar por la ladera cuya nieve estaba dura, porque el viento la habìa congelado .
Dollors bajò en el mulo veredeando la montaña mientras cantaba a Lucìa un arruyo,y cuando llegò a donde Jordi la esperaba,su aliento se contuvo.
Ahi estaban las fuentes del riu Freser bordeando un verde valle en la vertiente norte del Pirineo:
Habìan llegado a Francia.

Y allà,lejano en la distancia,adosado a las ondonadas fèrtiles y verdes del Pirineo,entre robles,alcornoques y cerezos,se veìan las tejas rosas de las casas de Cèret,la capital de Vallespir,en Catalunya Nord,la francesa...

Un dìa màs de camino,y el viejo Cèret de los abuelos de Jordi, los recibiò con sus callejones estrechos,sus paseos sombreados de robledales y cerezos,con su puerta fortificada a la Francia, el viejo Cèret,corazòn de cereza en la regiòn màgica del Languedoc-Rosellòn.


Cèret con su cine al aire libre que llevaban los italianos,y que la noche que Jordi y Dollors llegaron,pasaba,curiosamente,la pelìcula Casablanca,que se sentaron a ver,mientras los parientes los atendìan y organziaban una sardana,y aunque Jodi y Dollors estaban absolutamente fatigados,tambièn estaban felices de haberlo logrado...
Y Cèret les abriò los brazos...porque Cèret es el lugar al que los ruiseñores del Pirineo llegan en otoño,para huir del invierno y comer cerezas,como muchos catalanes,que exiliados por el franquismo,llegaron a Cèret para salvar su vida y ejercer su Libertad...





(Nota:Lo narrado aquì ocurriò a principios del otoño de 1953,pero en la actualidad,La Flor de Nieve y los ruiseñores son especies protegidas en Catalunya,ya que el abundante turismo en los centros de esquì y otros deportes de montaña, han causado el riesgo de que se extingan,asì que,debemos cuidar en todo lo que valen,a esas bellezas naturales.)

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9/24/2009

Una mano al borde del precipicio....


Algunas tardes de lluvia ìntima,mi abuela me contaba con voz suave y baja,perdida la vista en el fondo de sì misma,lo que para ella, era el amor.
Decìa Dollors que es esa confianza de saber que si estàs al borde del precipicio,siempre estarà su mano viril y firme que te sostendrà y no te dejarà caer.
Decìa que era una mezcla de confianza ciega en la lealtad y la integridad del ser amado.
Para ella el amor era esa certeza de saber que el que amas sòlo busca tu mejor bien,tu cuida
do y tu dicha.
Esa era la diferencia entre el real amor,y lo demàs: el que ama de verdad,no dañarà alevosamente al ser amado.
Y Jordi decìa que junto a Dollors,èl podìa cerrar los ojos,aùn caminado sobre la peligrosa orilla de un acantilado,tanto asì confiaba en ella.
Y es que la confianza genera confianza,en un cìrculo virtuoso en el que todos los detalles cuentan y son parte de un compromiso sublime y no dicho entre los amantes:
Unidos en la mutua lealtad,levantan un escudo contra el daño externo,y asì sucede la entrega entre los dos,que juntos, constryen una fortaleza con transparencia de cristal donde ambos habitan con un profundo sentimiento de tranquilidad y armonìa,sabièndose apreciados,ùnicos,cuidados mutuamente,y ambos,en ese castell invisible,y dìafano,sin mentiras ni traiciones,se transmutan en seres puros,bellos y buenos como ningu
nos otros en la tierra.
Por eso decìan los abuelitos,que el amor nos vuelve buenos y dichosos.

(Quizà no viene al caso,pero es oportuno señalar algo sobre eso que decìan los abuelos de esos heròicos tiempos idos para siempre,y es que aunque el vintage y la pàtina anacrònica pueden ser muy hermosos, es claro que ese bello amor de los abuelitos,està en peligro de extinciòn,porque pasa que en estos tiempos de egoìsmo e intereses monetarios, que el amor no tiene valor,porque suele ocurrir que algunos ,para obtener ventajas a su ego, emulan de las telenovelas,o de los libelos de "autoayuda",como ser un exitoso manipulador,y lograr un persuasivo "amor" depredador, que nos vuelve malos y desdichados,y nos orilla a mostrar nuestro lado mas amargo y miserable,y nos hace perder la confianza en nosotros mismos y en el gènero humano a base de mentiras y engaños,y no habita en dìafanas fortalezas, sino que medra entre los oscuros y se agazapa en los sigilos,buscando sumergirnos en su pantano. Y pasa que si llegaras a estar al borde del precipicio junto a un ser asì,que te miente y que es desleal y que lo ùnico que le importa es su propia comodidad pequeño.burguesa,entonces,es mejor que estès sola y se debe desconfiar de ese mal sentir que de ningun modo es amor aunque el capitalismo y las telenovelas de sus televisoras lo afirmen,porque seguramente, un tìo traidor que te miente y te embauca,no te darà la mano y te dejarà caer gustoso al fondo del abismo,orgulloso de su exitosa burla,sintièndose superior por haberte tomado el pelo.

Aunque los traidores tambièn suelen caer a los precipicios,como todos algùn dìa,y en ese momento de abisal soledad,saben que no sacaron ninguna ventaja de su hipocresìa y sus deslealtades,y que lo que en realidad les pasò,es que no estuvieron a la altura del amor,y perdieron la oportunidad de vivir la dicha en esa fortaleza del amor real, que confundieron con una casa hipotecada y pequeñobueguesa,y no pudieron ser màs que buròcratas de doble turno,perdidos en la envidia y el resentimiento en su bùsqueda de status ,y se perdieron de ser buenos y bellos,libres,ùnicos en la tierra en la mirada de su amante,y sòlo fueron como cualquiera,igual a todos esos seres grises y cobardes,consumidores de tele-chatarra y vulgares apoligìas televisadas de la deslealtad y el sexismo,que cambiaron los libros de poesìa por los panfletos de autoayuda,sujetos muy comunes hoy en dìa, que caen mansamente,resignados al desamor , en sus domèsticos y diarios abismos de hostilidad y absoluta soledad...

En fìn,que quizà por ver este desolado presente,en el que se vive como entre estos parèntesis,algunos no tenemos manera de contar nada sobre ese amor sublime y heròico que no conoceremos,porque para eso se necesitan dos,y como ya no està de "moda" amar,y como con eso no se gana dinero ni comodidades existenciales,pues ya no le interesa a nadie, solo a algunos pocos demodès algo ilusos ...y quizà, tambièn por ello,y para no hundirse en la pena de ser tan pocos ya,gustan del vintage,de la història, de los viejos ideales,de la mùsica antigua o de los poemas...como un intento desatinado de abrevar aunque sea un poquito en esas memorias ajenas,para regar las ajadas flores del presente,en esa tumba de nuestros sueños perdidos,... como si se fuese un fantasma atrapado en un pasado que no se viviò, y que sòlo se puede añorar divagando torpemente,como en estas letras...).


Y por ello,mejor retorno al pasado,para recordar que Jordi decìa,como masòn de verdad-porque los masones no mienten-,que el amor real,es veràz,solidario y libertario,y que es el amante el que nos impulsa a ser mejores seres humanos,inteligentes,generosos,èticos y sensibles, y es sòlo en ese amor y su verdad, dònde encontramos la singularidad existencial,porque el amante,con su amor, nos esculpe ùnicos y valiosos,hermosos y buenos,como ninguna otra persona lo harà,y nos lleva a contruir el ideal en lo cotidiano,liberàndonos de las cadenas del miedo,la mentira y la mediocridad,y esa manera de amar es lo ùnico que nos darà la redenciòn existencial.

Pues eso decìan los abuelos,anarquistas y humanistas,al fin y al cabo,sobre el asunto de los precipicios,y,aunque los suyos eran otros tiempos en los cuales lo espiritual si valìa, supongo que ellos bien sabìan de que hablaban,pues juntos y solidarios, se salvaron de represiones polìticas,de càrceles,tortura, penas de muerte,miseria,hambre,soledad,cloacas,fugas por los filosos roquets nevados de los Pirineos,y exilios y duelos por la muerte de sus hijos,y añoranzas por los nietos lejanos,y asì,unidos,par de habitantes en su purìsima fortaleza de cristal,ambos entraron a la muerte con una bellìsima sonrisa,satisfechos por haber vivido el ideal de lo ùnico que vale la pena de ser vivido en esta tierra de derrotas: el amor libertario,mutuo y entero.

No hace falta decir màs.




Con imaginar el inicio del otoño en las montañas,,las lluvias frìas enlodando el negro caminar por los linderos del bosque,el asedio de los franquistas màs abajo,en las laderas,la tarde que muere sobre las gradas resbalosas del musgo,el hùmedo frìo,el hambre,el dolor en los huesos forzados por la marcha apresurada de la fuga,el desliz de un paso entre los avellanos verdes,un segundo de mortal distracciòn,mientras la respiraciòn atenazada por el miedo humea en la neblina,y el borde del precipicio bajo la sombra parda del follaje,y la inminente caìda al fondo del despeñadero,y las cornejas que se dispersan al grito,y la muerte segura esperando abajo la caìda,como un giro de niebla,como un helado viento que desata una manada de terribles caballos negros y rojos que golpearan con sus coces el cuerpo en la caìda. Es de suponer,que en esos momentos,las manos unidas de Dollors y Jordi al borde de ese precipicio,lo fueron todo.


Fred se habìa quedado en la pobla de Setcases,con la furgoneta desvielada,y una diarrea que sòlo los retrazaba en la huìda. El inglès pagò posada en el poblado,mientras se recuperaba,mientras Jordi y Dollors,con su niña,fueron a una masìa alejada para intentar comprar unos mulos.
Los dos catalanes y su niña,debieron apresurar su marcha,pues algùn chivato de la pobla,ya habìa avisado a la guardia civil que una pareja barcelonesa habìa comprado dos mulos,como intentando huir,tomando la ruta de los bandolers para llegar a Francia.
Fred,con su inmunidad diplomàtica,y su diarrea,decidiò quedarse para hacer lo que fuè a hacer,ayudar a Jordi. Cuando llegò la guardia civil,les mintiò: los que iban con èl eran un matrimonio gitano que lo guiaban hacia refugio de Ulldeter, del Centre Excursionista de Catalunya,para esquiar. Pero al descomponerse la furgoneta y su estòmago,la pareja retornò a Barcelona para pedir ayuda a la embajada inglesa.
Por supuesto que no le creyeron nada,pero tampoco pudieron hacer nada contra èl,sòlo llevarlo de vuelta a Madrid,y de ahì,mandarlo a Londres,expulsado de España por òrden del propio Franco.
Asì que Jordi,Dollors y su hijita,se vieron solos en esas cumbres,con un mulo muerto al caer al precipicio y otro perdido en la verde oscuridad del bosque.

Jordi bajò por esa pared de 40 metros por el mulo: lo desollò,y volviò a subir con la carne.Sus manos humeaban sangre bajo el aire denso a plomo en la subida,con una soga enmohecida,con una pierna lesionada por un antiguo balazo de la guerra contra los fascistas en el Ebro,con la debilidad de tantos meses en la càrcel bajo tortura,logrò subir la pared de granito del desfiladero,con 30 kilos de carne de mulo,para alimentar a su mujer y a su hija. Pero Dollors,tan menudita, sujetò la soga,atàndose con ella a un rugoso pino, con sus piernas,sus brazos,su cintura,y con toda la fuerza de su alma,logrò sostener la subida del amado.

La distante campana de una aldea tañendo como el presagio de una medrosa sonata y los lejanos silbidos de los pastores, cargados de ruda melancolìa,avisaron la llegada de una noche marchita y sin luna.

Encendieron fuego en una ermita abandonada bajo un oscuro pinar,escuchando el grito de las lechuzas y los quebrantahuesos,mientras la noche lluviosa era como un pez negro y gigante que podrìa devorarlos. Comieron la carne que pudieron,y ahumada,la restante la guardaron para el camino.

La pequeña Lucìa tenìa tos,pero disfrutaba,en su inocencia,de la nube de oro de la fogata,y
de la rara carne que su mamà le daba. Tambièn escuchò los cuentos que su papà le contò durante la larga travesìa,y viò de cerca a las cabras,a los ciervos,a una zorra,y a miles de pàjaros...
El mulo vivo apareciò entre los lilas y rosados del amanecer,retornanando,generoso,a lo humano. Jordi,de inmediato,le afianzò la rienda y agradecidos con el mulo fiel,lo llamaron El Serrallonga.

Avanzaron despacio,cautos,por los caminos de piedra ocultos entre la hojarazca y las matas,por el Alto Valle del Ter,siguiendo el contrasentido de las grises aguas del otoño,mientras sus pasos cansados se petrificaban en las frìas tinieblas del bosque. El frìo suele ser cruel y delirante en esos sitios.

Siguieron las fuentes del Ter durante siete dìas,para hallar las del rìo Freser,en los vecinos valles franceses,hasta que llegaron a la comarca de Cadì.Moixerò,donde al escuchar el eco de las voces que se prolongaban como flechas metàlicas entre las umbrìas del bosque sintieron un miedo total.
Era el destacamento de guardias civiles en la aldea màs proxima del el Gra de Faj
ol,aposentados en el collado de la Marrana,interponiendose entre ellos,y Coma de Vaca,el paso para subir al El Pic de L Infern y alcanzar Francia.Si los guardias les daban alcance,los matarìan al momento...y tambièn matarìan a Lucìa.

Era el Mal.
Tràs ellos,iba por ellos,los rodeaba.

Los querìa muertos.

Ya no tenìan comida,la pequeña Lucìa tenìa fiebre,y caminar por esos parajes se hacìa cada vez màs penoso,pues la nieve recièn caìda estaba blanda y se les hundìan las pisadas hasta cerca de las rodillas.

Dollors posaba sus manos de plata en la frente de su hija,para que su fiebre decendiera como blanca amapola hacia la vida. Y Jordi,buscaba en la desesperaciòn,una señal en el muro de piedra del cielo estrellado,la Vìa Làctea,Saturno el rojo,las Plèyades,en àrboles,estrellas y piedras una señal de sendero,unas derruidas gradas,un puñado de castañas o fresas con su mano de roja llama para que su mujer y su hija no palidecieran hacia el fin, en el sueño, adormiladas por el hambre y el frìo paso del viento en la flauta de la muerte...

Ese era el silencioso grito de Jordi, ese que salvaje corre como caudal por la sangre,y empuja a seguir y seguir sin claudicaciòn ninguna ante las tempestades y el hielo,porque es su fuerza el amor,ese metal resplandeciente con rostro de fuego en su interior,que vence todo terror y que nunca abandona ni olvida lo amado,por salvar la propia vida,y ni siquiera piensa en tal traiciòn o cobardìa,es ese amor entero y valiente,que ante cualquier miedo,ante nada ni ante nadie,nunca,jamàs, caerà de rodillas...


Y mientras la desesperaciòn y el agotamiento hacìan lento el paso de Jordi,y el del mulo que cargaba con su mujer y su hija,en la cercana Coma de Tirapits ,una cierva herida corrìa sobre el denso viento nocturno,en direcciòn justa hacia Dollors,Jordi y la niña. La cierva huìa de una pareja de lobos hambrientos que estaban a metros de darle alcance para devorarla...

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9/22/2009

La loba luna...

...En los picos del Pirineo, el sol se eleva eternamente.
—El mundo se abre—. Y los techos de pizarra
se quedan en el foro de los pueblos franceses.
La torre de Sallent repica allá en el fondo.
—Es domingo—. La brisa juega en las peñas verdes
El ocaso es más puro cada vez. Huele el sur
más. Es más claro el ondear de las mieses.

Por los prados con flor, en una paz de idilio,
mujen, echadas, mansas vacas rosas de leche.
El habla del zagal nos toca el corazón.
La patria va alejando, maternal, a la muerte...
Ventura, soledad, silencio. Las esquilas
llenan, cual las estrellas el cielo, el campo alegre.
Silencio, soledad, ventura. El agua, en todo,
canta entre el descendente reír de los cascabeles...
Amor en ropas y costumbres venideras.
Sentido diferente, más allá, de los besos.

Salidas lívidas, en madrugadas de lluvia,
de bailes de ciudades que aún no están en el tiempo.
Retornos con mujeres sin nacer aún —¿qué muelles?—,
en el sol amarillo de ¿qué tardes de invierno?
Suspiros dobles al jardín, por galerías
que aún son peña, en el canto de alondras
que aún son sueños.
...Mira este solitario paraje
quieto y hondo, tan dulce de luz y de verdore
s
como aquellos de paz, de ternura y de encaje,
en que tu corazón soñara los colores.
Su ocaso vago tiene tu doliente elocuencia,
tu oración de otras tardes en su cenit persiste,
se hunde en la noche azul, con aquella indolencia
de nostalgia...
El agua que en el fondo de esta gruta, obstinada
cual en un reló triste, cóncavamente llora,
refresca la penumbra con la esencia mojada
que enredó en sus misterios la loba parda...
Y, cielo abierto en flor, luna clara y celeste,
esta rosa, en su tallo de un verde no aprendido,

recoje la luz última del crepúsculo,
fantasma de matices, doncella que trocase,
voluble, su oro en plata, y su plata en violeta.

Sombrosa
la senda en que cabecea la loba luna...

Juan Ramón Jimènez


Los secretos senderos del Rom...



El sòtano de la Casa de los miedos fuè un perfecto escondite.

Usado como cava,como imprenta clandestina,como guardatrebejos,y como estudio a travès del tiempo,el lugar,lleno de misterio,con sus gruesos muros de pied
ra gris,con su profundo silencio,lleva al que permanezca en èl,a la reflexiòn,o al miedo.

Jordi,Baldomino y Antoni se escondieron en ese sòtano durante dos meses,mientras la
guardia civil buscaba por toda Barcelona a los pròfugos.

Y es que ese lunes que lograron salir de las cloacas,sucediò que un comando de guerrilla urbana,atacò el camiòn que llevaba a algunos presos al Camp de la Bota para ser fusilados. Murieron en el asalto 6 reos,4 guardias,y huyeron 5 republicanos muy malheridos.

Asì que la policìa franquista,como perros rabiosos,por el rìdiculo que habìan hecho,,buscaban a los heridos de la furgoneta,y a los pròfugos de la Rec,y de paso,detenìan y torturaban al que se les antojara. Por eso fuè que lo mejor que pudieron hacer los tres fugados,y Dollors,fuè quedarse en ese sòtano y esperar...

Antoni y Baldomino eran de la idea de tomar un barco en el puerto,como polizones,y emprender el exilio hacia Cuba.


Pero Jaume les aconsejò otro plan màs seguro.
En cuanto se arreglara su furgoneta,y consiguieran tres ,mulos,podrìan salir de Barcelona por la noche,hacia el Pirineo. Partiendo hacia Lleida,hacia el Arcadell,o hacia La Seu d'Urgell,podrìan alcanzar Lòria y entrar a Andorra. El otro camino era llegar a Toulouse,por la Caseja a Urgt,en la Cerdanya,rutas usadas desde siempre por el pueblo gitano que viajaba de contìnuo por las montañas,desde Marsella y Niza hasta Barcelona,ganàndose la vida vendiendo cacharros de latòn y cobre,cestos de mimbre,telas,abalorios, y demàs utencilios que ellos elaboraban,o bailando y haciendo teatro guignol o espectàculos juglarescos en las aldeas.

Y ,cuando robaban y debìan salir huyendo de las comarcas por el acoso racista que sufrìan,usaban el tercer paso que era el de los contrabandistas.


Fronteras,pobreza y hambre y contrabando son tèrminos necesariamente interrelacionados.
Màs de diez años despuès de la guerra civil,el pueblo catalàn contrario a recuperarse,se habìa hundido en la miseria: la sequìa,las plagas,la hambruna y los franquistas habìan desolado todo.
Asì que para salir adelante,los màs pobres entre los pobres de las zonas fronterizas con Francia,se dedicaron al contrabando.

Saltando mugas,evadiendo tablas y aduanas de modo ingenioso,los gitanos cruzaban las fronteras de la zona pirenàica de modo cotidiano,transportando mercancìas y correo prohibido por el règimen.
Asì,el pueblo Rom desarrollò una especie de cultura contrabandìstica propia,con sus leyes dom
èsticas y sus còdigos secretos en esos caminos perdidos en los bosques,y no seguir esas normas,podìa costarles la vida.
Su organizaciòn y trabajo en equipo era asombroso,a tanto,que muchos contrabandistas se hicieron de una buena fortuna. Porque pasar el cotrabando transpirenàico era difìcil,pero el trabajo màs arduo y arriesgado era acarrear las mercancìas ilegales hacia el interior de la penìnsula,evadiendo a las fuerzas de seguridad.
Durante el franquismo,el contrabando fuè una especie de retroalimentaciòn del sistema repres
ivo y abusivo que sufrieron las comarcas del Pirineo catalàn,era como la "conexiòn libertaria" que permitìa mantener la viabilidad econòmica y social de esas zonas,y es que fuè la base ètnica comùn a ambos lados del Pirineo,y sus relaciones transfronterizas familiares y las redes sociales ancestrales,sostuvieron la crìsis de la posguerra en Catalunya,ayudàndose en el contrabando desde Francia.



La ruta del contrabando partìa desde Nuria,hacia Coma de Vaca,hasta Ull de Ter,y luego vadeando el rìo,subìan el valle al collado de la Marrana,forzando a los mulos,y desvielando las furgonetas,por la dura inclinaciòn del terreno montañès.

Algunos hacìan una parada en la pobla de Mollò,sin embargo,debìan recurrir a su ingenio para engañar a los pobladores delatores y a los guardias franquistas del lugar,para seguir luego a Rocabruna.

Algunos se detenìan en el Coll de la Boixera,para no fatigar a los mulos,mientras los otros avanzaban a la alta Garrotxa,y seguìan entonces los viejos sen
deros de los bandoleros,pasando en unas horas de camino,de los suaves prados de pasto a las paredes rocosas,los torrentes y saltos de agùa de la Garrotxa,con sus umbrìos bosques de encinas,robles y pinos negros.
Comarcas con pueblos desiertos y masìas abandonadas por gente que viviò durante siglos de la siembra,el ganado y la madera.
Usaban los contrabandistas el refugio de esas masìas abandonadas,para guarecerse de lluvias o nevadas,y tomar un respiro antes de seguir su camino hacia Oix,subiendo el Puig Neulòs,y de ahì hasta Coll de l’Ullat, en la Albera del Pirineo Francès.

Y ese era el plan de fuga de Jaume,que sòlo esperaba que sus gitanos volvieran de Toulousse,para que guiaran a Jordi y a Dollors,y a los otros en su fuga a Francia,por el camino del contrabando.
Fred estaba de acuerdo en ese plan: recordaba su paso por las charchas en los tiempos de su evasiòn de los nazis,cuando cruzò en sentido contrario esa frontera,ayudado por Jordi, en la cadena de Ponzàn,o charcha de la Pat,para salvar su vida.Sòlo que Fred cruzò esas zonas en tren,y no era igual contar con la Cadena "Pat O'Leary",que fue organizada por el anarquista Francisco Ponzan, y que contaba con una docena de colaboradores de militancia libertaria o bien procedentes de la resistencia francesa,como lo fuè Jordi,y que disponían de una buena infraestructura, abundantes refugios ,casas donde esconder temporalmente a los evadidos a uno y otros lado de los Pirineos,y que hasta tenìan su cuartel general en la Calle Lymayr
ac, de Toulouse del Llenguadoc,y bases estratègicas en Cèret,Rosellò y Perpinàn.


Pero eran tiempos diferentes ya,y los pròfugos catalanes de las càrceles franquistas,no contaban con el apoyo ni el interès de otras naciones.

Pero sin elegir aùn el modo de fuga,Jordi,por si o por no,ya habìa elaborado documentos falsos a todos,durante esos dos largos meses,y es que el abuelo Jordi se ponìa de un caràcter imposible si no se ocupaba en hacer algo ùtil.

Una tarde,la esposa de Antoni se acercò a la casa de los miedos con una noticia:habìa dos pasajes libres en un buque mercante argentino,asì que dos de los huidos podrìan salir de Barcelona.
Todos decidieron que fueran Antoni y Baldomino los que viajaran a Amèrica,pues Jordi contaba con familiares en Francia que lo esperaban.

Por la noche salieron con sumo sigilo rumbo al puerto.

Pasò que al llegar al muelle,uno de los guardias aduanales,que conocìa a Baldomino por su oficio de pescador,lo delatò antes de subir al barco. Lo apresaron en el muelle,y soportò golpes brutales,pero no hizo un gesto que delatara al maestro Antoni que no pudo hacer màs que ver desde la baranda del buque como se llevaban a Baldomino,mientras el buque levaba anclas...
Pero Baldomino no dijo una sòla palabra del escondite en la casa de los miedos,ni de su compañero Antoni,porque en un momento,sabiendo que lo matarìan,hechò a correr por la dàrsena,y asì,heròico,prefiriò morir,antes de sufrir la posibilidad de flaquear durante la tortura y delatar a sus compañeros...

Muriò Baldomino,el pescador de Badalona,de cinco tiros en la espalda,abrazado a la playa nocturna,mientras la sirena del buque argentino rompìa la oscuridad marina,en su partida hacia Amèrica.

Cuando Jordi,Dollors y Jaume se enteraron por Fred de esos hechos,se alarmaron:
No sabìan que podrìa haber dicho Baldomino,o si habìan detenido a Antoni,asi que esa misma noche,sin màs,apresurados,Jordi,Dollors,su hijita y Fred, tomaron la furgoneta desvencijada de Jaume y sus sabios consejos,y partieron hacia esas rutas de bandoleros y contrabandistas,de càtaros y de segadores,hacia ese camino secreto del pueblo Rom en el majestuoso y peligroso Pirineo...


Los atajos de los bandoleros...



El poder que sojuzga al pueblo,siempre ha etiquetado a los hombres libertarios como delincuentes o proscritos,ya que esas conductas insumisas,enseñan al pueblo a ser libre y a no permitir abusos. Y entre màs fascista sea un règimen de estado,màs intentarà señalar a las personas contestatarias,como seres indeseables para la sociedad,satanizando y castigando toda demanda de libertad y justicia.
Y lo mismo sucediò en las comarcas del Pirineo.
A los guerrilleros que recuperaban los impuestos robados por el rey español a los catalanes,los llamaban bandolers y los torturaban y luego los ahorcaban para escarmiento pùblico.

Los virreyes españoles que se encargaban de la seguridad de los caminos y las rutas comerciales a duras penas podían contener los embates del bandolerismo,la guerrilla de aquel entonces,que recibìa,algunas veces,el apoyo de algunos hacendados o nobles catalanes. Pero en su mayorìa estos bandoleros eran campesinos y pastores,afectados por el abuso del reino español,y la persecuciòn de su virrey,que no los trataba como soldados enemigos,ni disidentes polìticos,sino como simples malhechores merecedores del cadalzo.
Y es que los bandoleros surgieron cuando se viò la imposibilidad de armar un ejercito capàz de derrotar a las tropas españolas,asì que campesinos y pastores perseguidos por delitos infundados,se huyeron al Pirineo,y unidos formaron bandas,con una dinàmica interna que intentaba desestabilizar al virreinato español y hacer valer cierta justicia hacia el pueblo.

Los funcionarios del rey,ante el azote de los bandoleros,prohibieron el uso de armas a todo catalàn,prohibieron las reuniones,y demàs represiones,intentando de algùn modo,someter de una vez por todas a Catalunya.
Pero a pesar de todas las medidas ordenadas por el rey contra el bandolerismo catalàn,la mayorìa del pueblo,acosado por el hambre y la miseria,ayudaban a los bandoleros,haciendo de ellos hèroes populares,como fuè el caso de Serrallonga.

En la masìa de La Sala,en Viladrau,Gerona,naciò el bandolero catalàn màs legendario y entrañable de Catalunya:
Joan Sala i Ferrer,alias el Serrallonga.

Su vida en el Pirineo catalàn,forma parte de los mitos populares y sus aventuras son cantadas de pueblo en pueblo,y no hay catalàn verdadero,que no haya oìdo de sus abuelos, la històrica leyenda de Serrallonga.
Se dice de Joan Sala,que era un hombre inteligente y ágil, capaz de desaparecer entre los àrboles del bosque, de orientarse en las noches más oscuras, de encontrar refugio aùn con los lobos, de controlar el miedo,y que tenìa una punterìa mortal.


En el principado catalàn,habìa dos bandos contrapuestos: los nyerros,rebeldes al rey español,y los cadells,nobles que se sometìan al poder monàrquico de Madrid.

Pues Joan era hijo de un nyerro. No era un payès pobre,al contrario,pues entre sus propiedades estaban las masìas de la Sala,la de Queròsa y Brossa,y se casò con una heredera,llamada Margarida. Pero pasò que uno de sus potros,uno blanco muy hermoso,fuè visto por la Viscondesa de Espinzella,asì que la caprichosa dama se lo exigiò al dueño. Pero al ver a Joan,la vizcondesa lo deseò. Serrallonga se negò a tener sexo con esa mujer,y ella no se lo perdonò jamàs.

Quizà por ello,fuè acosado por los hombres del rey,que lo acusaron de encubrir a otros bandoleros. Al defenderse del arresto,Serrallonga matò a uno de sus acusadores,y no tuvo màs remedio que huir por los caminos secretos del Pirineo,dejando atràs su mundo,a su masìa,a su mujer y a sus hijos,para unirse a los bandoleros de Roca Guinardò.


Se dedicò entonces a asaltar masìas de cadells,pero sobre todo a los carruajes reales que recaudaban impuestos y a repartir ese dinero entre los pobres,cosa que le ganò mucho cariño entre la gente de los pueblos,que lo encubrìan o le avisaban de las redadas que hacìan los hombres del rey para buscarlo.

Los principales de su banda,de màs de 200 miembros,tenìan alias bellos,como Tallaferro,o Petit Comì,o el Toca-son,el Fadrì de Sau...Se dice que Serrallonga vestìa de modo impecable,siempre de negro,con sombrero de fieltro y capa de lana peinada,y era un excelente jinete para burlar a sus perseguidores galopando por esos bosques milenarios,econdièndose entre los riscos rojos,en las ermitas perdidas,desapareciendo entre los parajes màs recònditos de las Guilleries,Rupit,Cingues de Tveret,o en el cerro del Rayo,en un tramado secreto que sòlo el bandolero conocìa.
Siempre consiguiò dejar a los soldados del rey en ridìculo,perdidos y lacerados en su orgullo,por los riscos del Collsacabra.
Muchas veces cruzaba hacia Francia,y con la tropa de Felipe IV pisandole los talones,descendiendo una pared de un acantilado de 40 m. con una cuerda enmohecida y con la ayuda de muchos catalanes que se encontraba por esos caminos,ya que los ingeniosos asaltos a los carruajes reales que recaudaban impuestos eran muy festejados por el pueblo.

Sòlo la traiciòn pudo vencerlo. Delatado por unos traidores a los que creyò sus amigos,Serrallonga fuè capturado en Can Agustí, en Santa Coloma de Farners,y luego encarcelado en las mazmorras del Castillo de Savassona,donde fue sometido a torturas durante varios meses, y posteriormente fue ejecutado en la horca entre el los días 8 y 10 de enero de 1634 en Barcelona.

Luego,su cadàver fuè robado del cadalso,por sus amigos leales,que le dieron sepultura en la cueva de Taveret,que fuè su refugio de bandolero... y la gente sencilla del pueblo le hizo algunas canciones,pero la màs conocida es Las niñas lloran,que aùn hoy,se baila en Viladrau y otros pueblos de la comarca.que organizan todos los veranos,festivales de teatro,novela,comic,y romerìas en recuerdo al admirado bandolero.

La ruta de Serrallonga en los Pirineos,que recorre las montañas de las Guilleries y de la Garrotxa fuè usada posteriormente por contrabandistas,gitanos,maquis, y perseguidos polìticos.
La bellìsima regiòn forestal atravezaba caminos sin trillado,ofrecìa buenos escondites, y su aislamiento,facilitaban la huida a fugitivos o proscritos.

En los cañones,los valles y los riscos de ese paisaje salvaje,asì como los pequeños y olvidados pueblecitos aùn se cuentan leyendas,o historias, sobre el tesoro que dejò en esos caminos el bandolero Serrallonga,un tesoro que los que no entienden el ideal catalàn,piensan que consiste en monedas de oro...



Pero no es asì,el tesoro que dejò Serrallonga en esos lugares,fuè el mismo que dejaron otros fugitivos y rebeldes catalanes que pasaron por ahì: Ese tesoro es su impronta de la Libertad, que al andar entre bosques sombrìos,altos roquetars y agrestes soledades,hizo camino por el Pirineo catalàn...

El paso de los segadores...













Durante la represiòn franquista,uno de los modos de huir de España,era cruzar los Pirineos,retando los peligros de la montaña,por diversos pasos,como la rutas de la SeudUrgell,la de Vallespir,la de la sierra de Castellar,la de los segadores de Berguedà,o la de Serrallonga,en la Garrotxa ,para llegar a la provincia francesa.

Todos estos caminos perdidos,fueron usados desde tiempos antiguos por gitanos,por bandoleros,por contrabandistas,o arrieros y juglares y,claro,por los perseguidos polìticos.
Esas rutas eran secretas,y sòlo algunos habitantes de las montañas las conocìan,y muchos fueron los que perecieron al intentar cruzar esas peligrosas zonas del Pirineo.
En esas comarcas,los oficios màs comunes entre el pueblo,eran el de segador y el de pastor.
Los pastores eran hijos de las montañas y las recorrìan con los ojos cerrados.
Y los grupos de segadores temporeros solìan cruzarlas desde la Catalunya francesa,y viceversa,para trabajar en las cosechas de trigo,centeno y cebada en ambas laderas del Pirineo. Los segadores mar
caron esos senderos a su paso contìnuo. La altitud,lo agreste de la montaña y el clima,seguramente foraleciò a los trabajadores temporeros,que en 1640,hicieron la primera revuelta socialista contra el rey español,y mataron a su virrey en Montjuic,dando orìgen,con su rebeldìa y su valor,al himno nacional catalàn,Els Segadors,y a esa conciencia libertaria de Catalunya entera.
Los segadores usaban los pasos de los Gosolans a principios de junio,para segar durante el verano en diversas fincas de las altas tierras de la Perxa y el Concir,ubicadas en esas altitudes,dònde el cereal,sobre todo el trigo y el centeno,maduraba totalmente, entrado el verano. Comenzaban la siega a primera luz del dìa,y terminaban de noche,usando antorchas para pasar las mieses por el garrotìn. De ahì,que terminado el trabajo,y mientras cenaban,algunas mozas solìan bailar un rato al rìtmico garrotear de las mieses,dando orìgen al baile del garrotìn.

Los segadores tenìan una rara costumbre: No se cambiaban la camisa durate todo el verano,y el hombre que al final la llevara màs sudada y andrajosa,recibìa un premio de los demàs en reconocimiento a su esfuerzo,y,conociendo el sentido del humor catalàn,seguramente era una camisa nueva y un jabòn.
Y claro que era nombrado jefe de cuadrilla,para el siguiente verano.

Pero volvamos al camino de els Segadors que avanzaba dificultoso entre parajes forestales muy misteriosos y difìciles, con sus impresionantes picos recortàndose de sùbito en precipicios, y los laberintos de bosques cerrados que en cualquier claro podìan enfrentarse la furia sùbita de un enorme oso,o a una jaurìa de lobos,o tener la mala suerte de comerse una seta o una vaya venenosa,o pillar un mal aire tramuntano,y,asì,aquèllos antiguos montañeses del siglo XVII,al pasar por esos vados, se jugaban la vida por muy poca paga a su trabajo campesino.
Y fueron esos segadores catalanes de la zona del Montsey y las Guilleries,los que hicieron la primera revoluciòn socialista contra la monarquìa.

Porque pasò que el rey español pretendìa que los catalanes pagaran su guerra personal contra los franceses,muchos de ellos,familiares catalanes afincados del otro lado del Pirineu,cosa que el torpe rey no pensò,pues el condado de Catalunya alcanzaba hasta el Rosellò.Llanguedoc francès.

El rey español,despuès de guerrear 30 años contra Francia,estaba en bancarrota y se le hizo fàcil recurrir a Catalunya para llenar sus arcas.Asì que mandò entonces sus tropas a Barcelona y a Gerona,para que su soldadesca fuera alimentada por los mismos campesinos catalanes,que odiaban a los solados de los tercios españoles,pues èstos hacìan requisas de animales y bienes,y destrozaban las cosechas y quemaban las masìas,si alguno se negaba al abuso o violaban a sus mujerescuando se veìan forzados a recibirlos en sus casas,pues el rey español habìa ordenado el alojamiento forzoso para sus tropas.

Y aunado a eso,la explotaciòn del trigo,el centeno y la cebada por manos del reino español,que se llevaba todos los cerelaes catalanes a Madrid o a Castilla,y el aumento abusivo de impuestos por parte del virrey español,que tambièn expoliaba las minas pirenàicas y el comercio del puerto de Barcelona,todo para usura del rey español,y sus serviles,fuè lo que llevò a la Generalitat de la Ciudad Condal a tener grandes fricciones con el rey español Felipe IV. Por ejemplo,el rey querìa cobrar el quinto de los ingresos municipales catalanes,para financiar su guerra. Y cuando ya no sòlo fuè dinero,sino el reclutamiento de jovenes catalanes para pelear la guerra española,la paciencia del pueblo se terminò.
Les corts,que eran constituidas por los ciutadans honrats,o burgueses urbanos,intentaron calmar la agitaciòn popular,buscando un acuerdo con el rey español,pero Felipe IV,con la cerrazòn propia de los iberos,tomò a su sèquito y saliò de Barcelona,clausurando cualquier negociaciòn.
Pero dejò atràs a un ejercito de hambrientos y desharrapados españoles,en medio del invierno catalàn,prestos a realizar las màs ingominiosas tropelìas contra el pueblo catalàn.

.
Hasta que la hambruna llegò,y los campesinos marcaron un lìmite.
El odio al rey y a su virrey,no sòlo del pueblo,sino tambièn de la nobleza y la burguesìa catalana hacia el gobierno de Madrid,estallò:
Pasò que un numeroso grupo de segadores entraron a Barcelona,atacaron a los soldados españoles en temible carnicerìa,y capturaron al Virrey en la playa de la Barceloneta cuando intentaba huir por mar,y lo mataron de modo cruento,con esa furia que los catalanes desencadenan cuando alguno pretende someterlos o explotarlos.Mientras, los campesinos gerundenses atacaron a los tercios que se habìan apoderado de sus masìas. Luego esos campesinos llegaron a Barcelona, y a ellos se unieron los segadores, de modo que pronto la revuelta se extendiò. Los segadores mataron a funcionarios españoles y jueces reales.

El rey francès,Luis XIII,decidiò apoyar a los nobles catalanes,y asì se firmò en Cèret,la alianza con Francia,en la cual se afirmaba que la Catalunya incluìa sus comarcas francesas e ibèricas,al rededor del Pirieno catalàn.y asì la Generalitat proclamò a Catalunya, Repùblica independiente,bajo el protectorado de Francia.y al rey Luis XIII, lo declarò conde de Barcelona,Lluis I.

Pero al hacer eso,la oligarquìa catalana olvidò al pueblo,que no deseaba màs monarcas,y estaba inmerso en una autèntica revoluciòn contra la autoridad de reyes,y por una justicia equitativa para todos. Es entonces que el pueblo,al verse traicionado por la Generalitat,extiende el odio que sentìa hacia el rey español,hacia todos los hacendados y nobles. Y es asì que la Generalitat pierde el control de Catalunya que se negaba a cualquier vasallaje.
Roto el pacto de Cèret,con la Generalitat al garete,Felipe IV retorna a Barcelona con un ejercito de 20 mil soldados,que masacran al diezmado pueblo catalàn,vìctima ya de la larga guerra,de hambrunas,de plagas,enfermedades y miseria.
Lo que quedò de Barcelona se rindiò despuès de 11 años,en 1651, al reino español,y se firma el tratado de los Pirineos,en donde se divide Catalunya en dos,la ibera,y la francesa,como si el pueblo catalàn,por òrden de un reyesuelo sifilìtico,pudiese ser partido por los Pirineos y cercado por las costas mediterràneas...

Dictadorcillos enanos,o monarcas con taras genèticas,gentuza del poder,que no entendieron,ni entenderàn,que los catalanes no se doblegan,porque el corazòn inmenso de Catalunya es el mismo Pirineu,y el mare nostrum,el Mediterràneo,es su sangre...

9/15/2009

El camino de los hombres buenos...






“Todo es inmóvil en el Pirineo,todo, menos la niebla leve y diáfana que corre como el humo por valles, faldas, cimas, por doquier.Es la fría caricia de
de las sierras a Pyrene,la niña preferida por la ancha soledad jugando,triste,resbalando en las quietas serranías que enormes le sonríen...”
“Pirenaicas“ Joan Maragall


Mi papà,que era portuguès, habìa nacido para la montaña: fuè guerrillero maqui en Portugal y en España,durante algunos años,y luego viajò a algunos paises europeos y americanos para seguir luchando por el socialismo. Asì que conocìa de montañas,y èl juraba que de todas las sierras que viò,ninguna habìa tan hermosa como la cordillera de los Pirineos.

Hace 300 millones de años,naciò esa sierra,con sus bellas ondulaciones y sus impresionantes fracturas en la falla de las rocas,y luego se formaron torrentes que cavaron profundos valles y cañones, configurando los glaciares y los rìos,como el Ter,el Llobregat y el Segre del lado ibèrico,y el Adur,el Nivelle y el Aud
e del lado francès,que con sus aguas golpeando en el tiempo,afilaron las crestas y las cumbres,y esculpieron los valles y los ibones.

Los Pirineos estàn situados al norte de la Penìnsula Ibèrica,donde marca una frontera de rocas entre Catalunya,el paìs Vasco,y Aragòn,en sus lìmites con Francia y Andorra.
Nace desde el Mediterràneo con el Cabo de Creus,en el catalàn golfo de las Rosas,hasta hundirse en el mar del Cabo Higuer,en la Vizcaya.

La hermosa palabra Pirineo,deriba de un topònimo ancestral,de raìces franco-catalanas. Pirene,Ilene,irene,era una ninfa,de orìgen perdido en los tiempos,pero que los griegos volvieron poesìa.

Segùn la leyenda,la ninfa Pyrene (del griego pyros:fuego) era la sèptima hermana de las plèyades,y tambièn era hija de Atlas, el que sostenìa sobre su espalda, las columnas que separan el cielo de la tierra, llevando el universo a cuestas. Quizà por ello,el padre,atareado con ese peso, no viò que su hija era acosada por el temible monstruo Geriòn,que vivìa en un reino cercano a Girona.

Geriòn era horrendo: nieto de la Medusa,era un gigante de tres cabezas y de una violen
cia temible en toda la comarca. Pues ese tìo se obsesionò con Pyrene,y al querer violarla,ella escapò y se escondiò en los bosques. Furioso,Geriòn les prendiò un fuego tan infernal,que las piedras se derritieron y corrieron como rìos de plata por todos los valles.

Hèrcules,que andaba por ahì cumpliendo su dècima tarea,viò el inmenso incendio,y acudiò a salvar a Pyrene,y al tenerla en sus brazos se enamorò de ella.
Asì que para escarmentar al gigante Geriòn,Hèrcules fuè a robarle su rebaño de vacas rojas y sus bueyes màgicos.Y a la perra Aurora, que cuidaba a las reses,y que como su amo, tambièn tenìa tres cabezas,el griego la ahogò en el Mediterràneo,aunque aùn hoy podemos ver,cada amanecer,el reflejo de oro de los temibles caninos ensangrentados de la perra teñir el cielo antes de la salida del sol.


Pero Geriòn no se iba a quedar tan tranquilo sin sus vacas,asì que buscò a Hèrcules para vengarse,pero èste se habìa ocultado bajò una encina frondosa,y al ver pasar al horrendo gigante cerca de la carrasca,Hèrcules,cargò su arco con una flecha envenenada con la sangre de la Hidra,y disparò a Geriòn hirièndolo de muerte.

El cuerpo del gigante se precipitò sobre el Cabo de las Rosas,dando tumbos y rompiendo roc
as y dejando esas tierras rojas para siempre.
(De las ùtlimas gotas de su sangre,se dice que naciò un dragòn el mismo,que siglos y siglos despuès matarìa Sant Jordi).

Pero contabamos de Pyrene. Mientras el griego y el gigante luchaban,ella habìa dado a luz en tan sòlo un dìa de gestaciòn,un terrible engendro: una serpiente gigantezca,que la propia Pyrene,desgarrada en su vientre y en su corazòn por el mal hado,convirtiò en piedra,formando un enorme montìculo.

Y luego,bajo los luceros que aùn no tenìan nombres en aquellos tiempos,cuando la luna irrumpiò hilando el mar con el cielo,la ninfa Pyrene,creyendo vivo aùn al gigante Geriòn,y temiendo ser sometida por èl, se suicidò lanzandose a una hoguera,y por eso no fuè convertida en estrella,y se volviò la Plèyade perdida,pues sòlo brillan seis luceros en la constelaciòn,y no las siete ninfas hermanas.

La columna de humo fuè vista por Hèrcules,que llegò al ocaso,cuando ya todos los bosques eran carbòn ennegrecido,y todo aquèllo era una inmensa ascua.

Buscò en todos los parajes de cenizas,por grutas y colinas,hasta que se guiò por lo ùnico que no ardìa: la
s làgrimas de Pyrene,que se habìan cristalizado quedando esparcidas por la montaña en los enormes ibones de azul ùnico que todavìa podemos ver.

A la llegada del amanecer,Hèrcules por fìn encontrò a su amada. Agònizaba,pero sonreìa: Jamàs ni ella,ni su montaña,se someterìan a dioses ni a destinos,a nada,ni a nadie.

Y asì muriò Pyrene.

Hèrcules depositò el cuerpo de su amada,en el montìculo de la serpiente,y llamò a los Titanes y ayudado por ellos levantò las gigantescas rocas y montañas calcinadas y las fue apilando una a una hasta dejar acabada una inmensa cordillera que desafiaba hasta los cielos y que estaba signada por su amor imposible.

Y sobre la desafiante serranìa, puso un suave sudario blanco de nieve purìsima.

Y asì fuè que la cordillera de montañas inaccesibles y bellìsimas,forjadas en el fuego,la pasiòn y la libertad,fueron llamadas Pirineos,en memoria de la bella ninfa catalana que renunciò a volverse estrella,por su rebeldìa hacia el destino y por su amor a la silvestre libertad.

Y aùn en nuestros dìas,se sabe en toda Catalunya,que es Pyrene,la que suaviza los inviernos,tapizando todo de blanco,y pinta los picachos de purìsimo algodòn,que cuando el sol del Mediterràneo besa,se ruboriza en rosados.

Y en Primavera,Pyrene juega igual que una niña,y revienta de alegrìa en flores amarillas,blancas,rojas,lilas...y viste la montaña de todos los matices del verde vida,matices que superan cualquier imaginaciòn.
Y en verano,Pyrene se viste de azul,confundiendo sus velos,con los azules de las cumbres y es po
r eso que en los veranos pirenàicos, no se sabe dònde termina la tierra y comienza el cielo.
Y cuando las montañas,en otoño,tiñen sus bosques de color oro viejo,es que Pyrene recuerda su muerte por fuego,y su sangre convertida en cobre y oro,filtrada a las profundas minas del Pirineo,y se suelta el viento
de la tramuntana,y allà,en lo alto,destella la constelaciòn de sus hermanas las Plèyades recorriendo el universo.

La tramuntana es un fuerte viento que llega del norte,azotando como làtigo frìo la comarca del Ampordà,y otras regiones de Catalunya.
Puede durar dìas sin aminorar su fuerza. Se dice que alguna gente del
Ampurdà,puede ser afectada por la tramuntana,como Salvador Dalì,o Antoni Gaudì,por ejemplo,ya que exponerse mucho tiempo a esos vientos,puede distorcionar la cordura de algunos llevàndolos a un delirio genial,y, a veces,suicida...

Y es que tambièn se dice que fuè ese viento el que hizo perder la razòn a Pyrene,inducièndola al suicidio,y que fuè la tramun
tana,lo que avivò el incendio de la ninfa,antes de que llegara Hèrcules para poder salvarla.
Aunque es màs cuerdo pensar que para decidir suicidarse,se necesita algo màs que un viento,por
muy intenso que èste sea y por muchos dìas que dure.

Otros aseguran que esos vientos de la tramuntana,son hermanos de los vientos mestrales,del este,y que si bajan de las montañas con tal intensidad, es porque vienen huyendo como enloquecidos, del demonio,que,a veces suele pasear por el Pirineo,porque es el sitio de la tierra que màs le recuerda al cielo de donde fuè echado. Y es que lugares que son tan
hermosos,y peligrosos,siempre inspiran la leyenda.

Por ejemplo,aùn hoy,en algunos parajes que son ruta de paso por las montañas entre las tierras francesas y las catalanas,los segadores y los pastores,suelen ver las pequeñas llamaradas azules de los fuegos fatuos,provocados por roce del oxìgeno purìsimo y con la tierra rica en minerales como el azufre y la electricidad del ambiente, pero que esa gente sencilla,gustosa de leyendas,atribuye a la ninfa Pyrene,que condolida,guìa a los caminantes perdidos entre bosques y riscos.

Y se dice,que esos fuegos azules de la montaña,fueron los que guiaron a los càtaros en su huìda de Montsegur,atravès del Collado de Pendis,para refugiarse en Montserrat. Ese pasaje es llamado en la regiòn "el Camino de los Hombres Buenos",ya que cuenta la leyenda que los càtaros llevaban el Santo Grial,y que finalmente lo lograron esconder en alguna de las cuevas de Montserrat,y que ahì permanece oculto, bajo el monasterio medieval,por los sglos de los siglos,resguardado por el pueblo catalàn,hasta que la humanidad estè a la altura de su lìmpido esplendor.

Y por ello fuè que Pyrene les mostrò el camino a esos hombres buenos,en su paso por los Pirineos hacia Catalunya,llevàndolos,por medio de esas luces de un azul purìsimo,entre acantilados,riscos y los laberintos de pinos negros de sus bosques.


A mi me gusta pensar,que fuè la ninfa Pyrene la que guiò tambièn a mi abuelo Jordi,a mi abuela Dollors,con su hijita Llucìa,y a Fred,por esos pasos pirenàicos,en su huìda desesperada de los asesinos de Franco,hacia la libertad en Francia.
Huìda que imagino similar a la de la libertaria ninfa Pyrene del gigante asesino Geriòn,que con sus tres cabezas (la patronal,el clero y el ejercito), tal vez proclamaba al màs sòrdido estilo fascista: dios,patria y muerte...

Y es que Pyrene nunca fuè sometida por el gigante asesino,pues ella preferìa primero ser muerta a vivir encadenada,lo mismo que mis abuelos...


9/14/2009

El grito...










Los dìas 15 y 16 de septiembre se celebran en Mèxico,las llamadas "Fiestas Patrias". Se conmemora el triunfo de la Independencia del paìs contra el reino español,ya que por la lucha de unos hèroes,como Miguel Hidalgo,Morelos,Allende,y otros,Mèxico pudo por fìn llamarse paìs,y dejar de ser colonia.
Eso fuè en 1810. Ahora,tristemente,Mèxico sufre graves problemas sociales,polìticos,econòmicos,y èticos,que lo han conducido a ser cada dìa màs dependiente del imperio capitalista. Sin embargo,la mayorìa de los mexicanos festejan estas fechas,el 15 con el llamado "grito",en dònde los polìticos corruptos intentan emular a Hidalgo,cuando congregò al pueblo para alcanzar su libertad. La gente se reune en las plazas y grita festejando tal demagogia,luego ven juegos pirotècnicos,oyen mariachis y,sobre todo, se emborrachan. Algunos adornan sus autos o negocios con banderitas hechas en China. El dìa 16,los que no tomaron tanto,pueden ver por la televisiòn comercial,el desfile del ejercito,al màs puro estilo nazi,organizado por el règimen,de modo anacrònico,pero como medio para amedrentar al pueblo. Algunas personas,las que tienen posibilidades,comen comida deliciosa,beben mucho alcohol,y oyen mùsica de mariachis o ranchera.
No hay en estos festejos ninguna reivindicaciòn,ni exigencia libertaria,ni memoria històrica,simplemente es alcohol,euforia teledirigida,y manipulaciòn del règimen y las televisoras,que persuaden a los televidentes de que hay que "celebrar" algo difuso.
Quien no participe de ese festejo,se le recrimina que "no ama a Mèxico", quizà porque el concepto del amor para muchos mexicanos se reduce a permitir todo y hacerse de la vista gorda para acomodarse a una dolorosa realidad ante la que se piensan impotentes o temerosos de cambiar,y tambièn porque sus costumbres son dogma que no debe ser sometido a revisiòn,y como èsta es una tradiciòn impuesta por el dictador Porfirio Dìaz,que ordenò unir la fecha de la declaraciòn de Independencia de Hidalgo,a su cumpleaños,pues se acostumbra celebrar asì desde ese entonces.
La mayorìa no conoce ese dato,ni muchos otros de su historia,por la nula calidad de educaciòn en las escuelas,y por esa necesidad intensa de aferrarse a la costumbre y lo conocido,aunque sean las cadenas de su libertad.Y,claro, muchos prefieren evadirse de la dolorosa realidad mexicana,dònde los niños mueren quemados en las guarderìas,las mujeres son asesinadas en el desierto de Juàrez,hay màs de 10 mil muertes del narco en sòlo un año,y la carestìa,la falta de servicios de salud,y la corrupciòn son inmensas.
Pero comiendo y embriagàndose,celebran "el grito"(gritan: "Viva,Mèxico ") los mexicanos que pueden gastar todavìa en eso.

Los otros 60 millones de pobres,creo que no pueden ni tienen nada que celebrar.

Por ello,Mèxico duele.

Aùn asì,viva Mèxico, y un abrazo desde la distancia para mis paisanos y amigos mexicanos.


9/10/2009

Me gustan los catalanes...




El Once de Septiembre,es el dìa Nacional de Catalunya,conocido como la Dìada. Se conmemora el arrojo y la valentìa del pueblo catalàn que enfrentò al ejercito borbònico,cuando èste invadiò
Barcelona,y aunque se perdió aquèlla guerra,desde entonces Catalunya ha luchado por independizarse de España,y la Dìada se conmemora para recordar a todos los catalanes ese empeño en retornar a ser un país independiente.


Desde 1977,a la muerte del dictador Franco,la Dìada tiene una significaciòn aùn màs profunda para el pueblo catalàn,pues ese 11 de septiembre,se reunieron màs de un millòn de catalanes para festejar la muerte del genocid
a y reivindicar el autogobierno de Catalunya.
Asì,este dìa es declarado Fiesta Nacional,y se cuelgan senyeras y esteladas en todas las casas,hay ofrendas florales en los monumentos,y se canta el himno nacional catalàn,Els Segadors.Se realizan desfiles,marchas y paradas.
Màs tarde hay conciertos,y otras actividades culturales y festivas en el Parq de la Ciutadella,en Barcelona,organizado por la Generalitat y grupos de intelectuales y artistas autònomos de teatro,danza y mùsica,tambièn se comen comidas deliciosas y en algunos parques se bailan las sardanas.



Con este motivo,nuestro amigo (mexicano?) Cor Pur me mandò a mi buzòn un texto divertido, y esta rolita alegre,que deseo compartir con los amigos catalanes,y tambièn con los de otros paises,que amablemente leen este blog.
Y tambièn para darle las gracias a Cor Pur, por alegrarnos con este detalle tan bello.
Este e
s el texto,y la canciòn màs abajo,espero que les agrade tanto como a mi.
Va:

Me gustan los Catalanes.


"...Me gustan los catalanes porque a lo largo de su historia acogieron e integraron a ïberos,fenicios,cartagineses,griegos,romanos,judios,árabes y toda clase de charnegos y sudacas,sin conocer los problemas que afectan ahora a Francia,es un ejemplo.

Me gustan los catalanes porque ya el 7 de abril de 1249(uno va hacia Matusalén) el rey Jaime I nombró a cuatro prohombres de Barcelona (los paers ) para dirimir los conflictos de la ciudad sin violenc
ias ni reyertas.
Esos hombres sabios,que pasaron a cien en 1265 ( el Consell de Cent ),iniciaron el sistema de gobierno municipal de Barcelona.Gracias a ellos reinó allí la concordia,y antes de empuñar las armas prefirieron siempre emplear la razón.

Me gustan los catalanes porque en toda su historia no han ganado ni una sola guerra,y encima les da por conmemorar como fiesta nacional una de las batallas que perdieron en 1714 a manos de las tropas de Felipe V de Borbón.
Cataluña había dejado de ser una nación soberana.

Desde entonces,cada 11 de septiembre muchos catalanes y catalanas,como hay que decir ahora,se manifiestan para reclamar sus libertades.

Me gustan las catalanas,porque indiscutiblemente, son las mujeres más hermosas de la península,y porque una de ellas,joven y bien plantada por cierto,no vaciló en pegarse a mi espalda durante cuatro dias en el asiento trasero de una vespa cuando recorrí toda España en pos de Prisciliano.

Me gustan los catalanes porque tienen de emblema un burro tenaz,trabajador,reflexivo y bondadoso,muy alejado del toro ibérico cuyas bravas y ciegas embestidas lo abocan a la muerte.
Estos asnos son de raza única en el mundo,y registrada,protegida,y son también prolíferos sementales
.
Al igual que el cava se exportan a numerosos paises para mejorar la especie autóctona,como a Estados Unidos,donde crearon el Kentucky-Catalán donkey.
Y allí no piensan,ni mucho menos,en boicotearlos,como lo sugiere el PP en Galicia.

Cierto es que en el carácter catalán confluyen las virtudes del asno.Pero los rasgos diferenciales no se limitan a este cuadrúpedo.La población catalana se define por una doble característica:el seny y la rauxa.
El seny implica sabiduría,juicio mesurado y sentido común.

Tenía seny aquel catalán que iba en un compartimiento de un tren al lado de la ventanilla.Tiritaban de frío y otros pasajeros le pidieron que la subiera: " Es igual",contestó a varias solicitudes,hasta que un madrileño se levantó furioso y alzó la ventanilla.... ¡Cuyo cristal estaba roto!.
"¿Lo ve ?.es igual",volvió a repetir el buen catalán con toda su socarrona cachaza.
Al seny le responde la rauxa,asimilando el encono a una pacífica ocurrencia caprichosa,la boutade ( frase ingeniosa e irónica ).
Cuando de joven el surrealista Dalí iba en el metro y veía un cura con sotana,le decía: Siéntese señora.
La alianza de estas dos facetas en un solo individuo forma el sincero carácter catalán,que se comunica,se comparte y se aprecia.
El otro día al regresar a Paris en avión desde Barcelona quise ayudar a un pasajero,dada la exigüidad del espacio,a ponerse el abrigo:No,por favor,no se moleste,que bastante trabajo me cuesta a mí solo.."

Pero lo más refinado lo percibí en el taller del ceramista Artigas.Él y Joan Miró estaban trabajando en el mural del aeropuerto de Barcelona.Le pedí a Miró que le dedicara un lito a mis hijos,puso " Per Manu i Antoine,afectuosament ".
Cuando lo vió Artigas hizo este parco comentario: " Te lo escribió en catalá para ahorrarse una letra ".

Me gusta Cataluña,prque allí según Arcadi Espada,Don Quijote recobró cierta cordura,sín duda contagiado por el "seny".Me hubiera dado mucha pena que el ingenioso caballero muriera demente.

Me gusta Cataluña en fín y sobre todo porque uno de mis hijos eligió su capital para vivir en ella,por ser una ciudad culta,inteligente, abierta,tolerante y discreta..."

Autor:Ramón Chao
Músico,escritor y periodista.

Padre del cantante Manu Chao.
Caballero de las Artes y Las Letras por el gobierno francés.

Artìculo escrito por èl,para el Perìodico "La Voz".


Y aquì la canción que tiene una letra muy oportuna y una música que mola de alegre.
Mil,gracias
,Cor, por darnos ànimo y hacernos sonreir .

I per
 als estimats amics catalans:
Feliç Diada Nacional i Visca Catalunya Lliure!!!

9/08/2009

El tramo maldito...

Bitàcora:
La Rec,parte 2.


"Tranquilos,abuelos...
Ya estamos aquì:
Por cada anarquista muerto,
naceremos mil..."

Los Muertos de Cristo:
Miliciano anònimo.






A veces se tiene una difusa impresiòn de que por debajo de este mundo ruidoso y visible,existe otro mundo invisible y silente,que nos vigila,acechando nuestra tediosa realidad.
Mundos invisibles,de los que no sabemos absolutamente nada,y que de vez en vez,se abren a este mundo,para darnos un atizbo de su existencia. Mundos paralelos en el tiempo,con supercuerdas comunicantes y realidades entrecruzadas,que no sabemos ver,pero que conviven con nuestra cotidiana mediocridad.

Mundos de fantasmas o ventanas abiertas a tiempos pasados o futuros,pero al mismo tiempo alternos a nuestro tiempo. Ver,por un segundo,esos destellos de otras realidades,quizà cambi
arìa nuestra reducida idea de lo "humano",y nos abrirìa la posibilidad de ser emisarios de lo infinito. Una voz de procedencia inexplicable,el paso de un tren que nunca pasò porque ahì no habìa vìas,la caricia de una sombra fugitiva,o el grito de un pàjaro rarìsimo perdido en la oscuridad de un tùnel a 12 metros de la superficie,son sucesos,que por segundos,nos abren la mente a posibilidades inimaginadas ahora,pero que tal vez,dentro de algunos siglos,el ser humano pueda explicar razonablemente...

La Barcelona oculta,la del subsuelo,nos mostrò eso.
Al otro lado de la meridiana,cruzando por debajo la carretera que tira para el lado derecho de l`Arrabassada,se encuentra "el tramo maldito".

Ahi fuè donde nos encontramos con el grupo de Joan.Su grupo,de 6 infiltrados subversivos,se dedican a explorar las entrañas de Barcelona por placer,por curiosidad y por deporte. Se complacen con las descargas de adrenalina que en esos albañales y desagües subterràneos son fàciles de lograr.

Ellos,experimentados en estas andanzas,nos detuvieron en nuestra aterrada huìda de la garita. Y què bueno,porque dominados por el pànico,nos hubièsemos separado y quizà hubièsemos muerto asfixiados en los bajantes de oxìgeno. Topar con Joan y sus compañeros fuè afortunado. Ellos conocen los tùneles casi de memoria,y tienen mapas detallados de los casi todos refugios antiaèreos que los barceloneses cavaron cuando los aviones fascistas de Franco bombardearon la ciudad.

El comando de Joan hace tambièn una labor historiadora,y tiene un còdigo de ètica inquebrantable,que los ampara en su pasiòn exploradora.

Por ejemplo,su primer punto,es que todos los que entran,salen,sin faltar uno,pues primero mueren todos que dejar a uno del comando atràs,perdido en los tùneles. Y jamàs destrozan o vandalizan los lugares que recorren,no se llevan nada,no graffitean,y no dejan ni basura ni objetos ajenos al lugar. Sòlo fotografìan para sus blogs,pero siempre ocultando su identidad.

Porque algunos de ellos,viven en el extrarradio de la Rec,y necesitan el anonimato para colarse al subsuelo,y no ser sorprendidos por la guardia urbana,asi que se andan con cuidado en no ser detectados.
Para entrar a esos sitios nunca rompen nada, ni violentan entradas selladas,pues ese es el encanto: encontrar algùn acceso sin maltratar o mover nada.
Lo màs importante para ellos,ademàs de lo anterior,es mantenerse en silencio.
Hablan poco,incluso entre ellos,y actuan con una discreciòn alegre y divertida.


Son,a veces,una especie de vigilantes,pues impiden que algunos vàndalos destrocen y pinten esos lugares,destruyendo la historia del lugar explorado. Y es admirable ese respeto a la memoria històrica,pues al verlos,todos,nietos y comando de subterràneos,no pasamos de los 30 años...

Tal vez los jòvenes que ahì estabamos,bùscabamos en las oscuras entrañas de la ciudad,algo de luz del pasado,para esta decadencia presente. Tal vez soñamos en rescatar algo de esa herencia de dignidad y lucidèz que nos dejaron los abuelos,y sin ver futuro o lìnea en el horizonte,aùn nos queda la pasiòn por infiltrarnos en el pasado...

Cuando les explicamos las razones de nuestra presencia en los tùneles,Joan nos mostrò,en silencio,un tiro de la galerìa,en el madero alguièn habìa grabado hace màs de 70 años,una frase:

"Quièn defenderà las ramblas? si ya el ùltimo hombre disparò la ùltima bala..."


Son màs de las cinco de la tarde en algùn punto indeterminado del subsuelo de Barcelona,y todos tenemos hambre y sed.
Compartimos entonces el pan y la amistad con esos exploradores urbanos sentados a un lado de las extrañas raìces sedientas del àrbol. Arriba,las calles de Barcelona,por donde pasamos todos los dìas,fluyen en una realidad paralela,ajenos los del exterior a nosotros,que podrìamos morir en ese lugar sin que nadie nos fuera a buscar...


Pensando eso,mientras comìamos,fuè que escuchamos unos misteriosos ruidos. Joan y su equipo de inmediato se alertaron. Nosotros hicimos lo mismo:
Parecìan rugidos de un animal herido,o de varios animales. Un gemir lastimoso con sus ecos multiplicados por los recovecos de los tùneles. Pero cada vez eran màs fuertes,màs urgentes.
Joan decidiò echar un vistazo,acompañado por Mozz y por Vìctor.

Por la otra boca del tùnel fuimos Antoni,Gonzo y yo. Me vino a la cabeza el lamento de un perro agònico. A Gonzo le pareciò un sonido similar a llantos de bebè. Siguiendo la fuente del extraño ruido,Joan,Mozz y Vìctor se nos unieron. Los demàs,asustados,nos siguieron.
Entramos,siguiendo el sonido a unos tùneles que condensaban el sonido,haciendolo màs parecido a gritos de palabras sueltas.
Creyendo que era una persona en apuros,Joan preguntò si habìa alguièn ahi y necesitaba ayuda.

Inmediatamente los ruidos cesaron,y sòlo nos respondiò un silencio absoluto.
Ni siquiera el sonido de las goteras.
Nada. Nuestras respiraciones,tan vez,nuestros latidos acelerados. Nada màs.

Joan preguntò de nuevo,y nos dimos a buscar a la persona...

No habìa nadie.
Intercambiando una sòla mirada entre todos,caimos en cuenta,y en dos minutos estabamos de vuelta en la garita,sabiendo que ahì, perdido en los tùneles,deambula "algo".

Mientras recogemos nuestras mochilas y dejamos el lugar tal como lo encontramos,Trinitat y Buenaventura nos cuentan un suceso que les narrò su abuelita: En los primeros años de la dictadura,monjas mercedarias del convento cercano,dejaban a los niños huèrfanos,hijos de rojos,encerrados en los albañales de la Rec,por dìas,hasta que dejaran de hablar en catalàn y lo hicieran en español. Y pasò que un dìa,encontraron a diez de esos niños,muertos de frìo y hambre,en la boca del albañal. La abuelita de Trini y de su hermano Buenaventura,fuè testigo presencial,pues ella amortajò a esos niños...

Y mientras avanzabamos por el tùnel,bajo el tren de cercanìas,Antoni recordò algo que su padre le contò sobre la Rec:
Pasò de un hecho real a leyenda urbana,y luego se fuè olvidando. Pasò que unos operarios,por allà de los años 60s del siglo pasado,transportaban una pantera al zoo de Barcelona,pero fueron confundidos con guerrilleros urbanos del grupo de Sabater,y la policìa de Franco detuvo su vehìculo a balazos. Murieron todos los operarios,pero cuando los guardias abrieron las puertas,les saltò encima la pantera,que logrò huir e internarse en las cañerìas de la Rec.
Y asì pasò,que cuando los transeùntes escuchaban sonidos extraños provenir de las alcantarillas,sabìan que era la pantera aquèlla,que habìa sobrevivido comiendo jabalìes,vagabundos y desaparecidos del règimen franquista...

Joan y su equipo se rieron de nosotros,y nos aclararon: Los "rugidos",no son màs que el sonido del paso de los trenes de cercanìas en la superficie...o no.

En realidad,lo que todos deseamos es salir ya de ese "tramo maldito" como lo llaman Joan y su comando,y el tema paranormal nos distrae del real peligro,puesto que hay en esa zona multiples garitas,que se bifurcan,y si se toma la equivocada,se puede uno perder para siempre en esos miles de tùneles. Pensar que muchos de esos pasajes fueron usados para practicar rituales paganos en la edad media sin ser vistos por el clero, o por revolucionarios que se reunìan ahì para planear una revoluciòn,o por contrabandistas que los usaban para guardar sus mercancìas,y usados tambièn como caminos secretos por los soldados,o refugios antiaèreos por la gente del pueblo...tùneles èstos que cambiaron el rumbo de muchos destinos...y pensar eso,sobrecoje...

Debimos subir un muro en rappel,de màs de 10 metros,para no dar un rodeo que nos llevarìa un dìa,para poder tirar hacia el sur-poniente y evitar el peligro de las tuberìas inferiores cuyos manòmetros en desuso podrìan reventar sòlo con un movimiento torpe de nuestra parte,y soltar millones de litros de agua sobre nosotros.

Por eso es llamado "el tramo maldito",asì que tuvimos en claro el peligro y no estuvimos tranquilos hasta que superamos esa zona de la Rec.


El final del camino lo recorrimos en silencio,centrados en nuestros pasos por esas desoladas galerìas,y los largos y oscuros tùneles,hasta que salimos a la superficie,calados por humedad y por nuestros ìntimos pensamientos.
Salimos por los albañales bajantes de Bota,alertas siempre para no ser sorprendidos por los guardias urbanos. Ya cayò la tarde,y allà,mar adentro,se desatan unos relàmpagos,amedrentando con una lluvia que nunca llegò.
Los nietos de Vìctor,Baldomino,Antoni,Fred,Dollors,y Jordi,acompañados por el comando de exploradores urbanos,y los amigos mexicanos,pusimos frente al rompeolas una ofrenda sencilla en recuerdo de nuestros amados y admirados abuelos y de muchos otros abuelos anònimos que murieron fusilados ahì:
Pusimos una vieja bota de soldado miliciano,repleta de flores.
Y estuvimos ahì,pensando en ellos,en sus sueños libertarios,en su digna rebeldìa,en la luz de su huminismo,hasta que la marea subiò y se llevò la bota mar adentro.

Por la noche,Joan nos llevò en su furgoneta hasta nuestras bicis.porque le quedaba de paso,ya que èl es armador en una fàbrica de neveras en el distrito obrero.
Y luego bajamos la Raba a todo pedal ,con nuestras mochilas repletas de esas cosas que nunca se cuentan,pero que nos marcan para siempre, retornando,por fin,al tramo menos peligroso de la realidad urbana.