4/28/2009

Tantos siglos,tantos mundos,tanto espacio....






Hay un tierno heroìsmo y ciertas experiencias ùnicas de algunas criaturas marginadas por la historia,hèroes cotidianos que no figuran en los libros,pero que dejaron su impronta de redenciòn humana en el universo...
Vidas que coinciden en un microsegundo de la eternidad,y que al cruzar por primera vez sus miradas generaron una burbuja còsmica que los atrapò a ambos...un misterioso coincidir, que enlazò sus almas para siempre,algo tan sutil,quizà,como el segundo exacto en el cual un aroma a libros se mezclò con un perfume de yerbabuena y flores suspendidos en el aire, o tal vez el momento justo en el que coincidieron un matiz inocente en la sonrisa femenina y un azoro fascinado en la frente viril ...

Detalles tan mìnimos que podrìan ser destinados al olvido...

Pero todos somos memoria que se repite a menudo... y aquì escribimos contra la derrota y el olvido del amor.
En èpocas aciagas,pareciera ser que lo ùltimo que nos rescata del temor y la pena,es el amor.

Y asì sucediò en esos tiempos de la posguerra nazi en Paris.
En esos años,Paris no era para nada "la ciudad del amor" que conocemos ahora,Paris era una ciudad que se congelaba por falta de carbòn y era acosada por plagas de enormes ratas àvidas de devorar los viejos libros,por ejemplo.

Las ratas eran el dolor de cabeza de Jordi.
Como muchos exiliados republicanos,durante el final de los 40s,Jordi se diò cuenta con dolor, de que los aliados capitalistas no harìan nada contra el fascista Franco,se guardò la rabia,y se dedicò a trabajar arduamente en el pais que le diò cobijo.

Despuès de un tiempo en Cèret,se trasladó a París con su mujer y sus dos hijos y montó su primer taller de restauraciòn de libros antiguos en Montparnasse.
Su tienda de libros,pequeña,y oscura, llamada Atelier d'Ferret,estaba situada en la orilla izquierda del Sena, cerca de los tinglados de los bouquinistes,con el peligro de las humedades del rìo y las ratas,y esa era una de las razones de su malhumor cotidiano.

El lugar no tenìa espacio suficiente y lo asfixiaba,pero fuè el local que su mujer escogiò y èl no tuvo ànimo para oponerse. Asì que acomodò los estantes y las mesas de libros como pudo y todo quedò amontonado en un òrden misterioso,donde hurgaban entre libros y grabados los más notables exiliados repùblicanos,y algunos franceses que luego de leer los libros comprados a Jordi,serìan ilustres.

Por las noches,Jordi hacìa de editor por la libre para Gallimard y para los Salvat,y asì,curando libros por la mañana,recorriendo la niebla y la lluvia por las tardes parisinas en su bicicleta, y editando por las noches,Jordi difuminaba la hoguera de su soledad.

Y aunque llegò a Paris para vender libros,pronto èstos quedaron relegados a segundo tèrmino,pues Jordi se volviò un vagabundo màs de la rive-gauche,y su bicicleta- que le recomendaron los mèdicos como terapia para recuperar un poco la movilidad de su ròtula herida en la guerra española-, fue su ùnica compañera.

Era una bicicleta adapatada con un cajòn grande donde Jordi transportaba los libros viejos,verdaderos tesoros, que compraba en las vecinadades de la posguerra y en los puestos de pulgas, por unos francos,antes de ser usados como combustible en las estufas y que luego Jordi,restauraba con delicadeza para la venta.

Despuès de recorrer grandes distancias desde su apartamento de Montparnasse,sin importar el dolor que la bicicleta imponìa a su pierna,Jordi por fìn volvìa a casa vencido,sumido en una desolaciòn profunda.

Nèllie,su mujer,no lo notaba,o si lo notaba,se hacia la desentendida,pues ella tenìa objetivos econòmicos muy firmes que le impedìan ver que su marido padecìa el sìndrome de posguerra.

Asì fuè que Jordi aprendiò a caminar en dos mundos, un dìa vagando por las calles bajo la lluvia,y al siguiente vestido de traje y sombrero para presentar sus incunables curados a algùn museo o para alguna junta con los escritores de Gallimard.

Llevaba asì,como su mujer le exigìa,una vida decente y sin carencias econòmicas. Y la esperanza de que alguno de sus dos hijos se interesara aunque fuera un poco en los libros,quedò destruida cuando ambos,despreciando el trabajo de su padre, se dedicaron a la importaciòn de cerezas. Y entonces,abatidos todos sus sueños de cultura y libertad por la pequeña-burguesìa de su hogar,Jordi vivìa exasperado por su mujer,por sus hijos,por las ratas,por el dolor de su pierna y amargado totalmente por la dictadura franquista en Catalunya.



En cierta forma, Paris le diò las vìas para evadirse,pues la ciudad luz de esos años era un hervidero de republicanos y masones exiliados,y de pintores vanguardistas,desde Joan Mirò, hasta el mismo Picasso,era el Parìs existencialista de Camus, Sartre y Simone,de Miller y Breton,un Paris que apostaba,tras la guerra mundial,a recuperar su luz y su cultura a travès de una estètica combativa a medio camino entre el desgarro y la rebeldìa,y eso ayudaba a Jordi a evadirse del duelo de su pasado libertario y del tedio de su presente pequeño-burguès.

Asì,cuando su hogar lo asfixiaba,salìa en fuga a recorrer el Paris de los parques y cafès,de los puentes, kioscos,bares y algunos de los famosos Salones de Otoño parisinos (donde se exponìan las obras pictòricas màs avan-garde de esos años),y asì iba, fantasmal,por las orillas del Sena,buscando con desesperaciòn algo difuso, no sabìa què en los seres que como èl mismo,deambulaban como almas en pena al caer la niebla.

Jordi,anarquista como era,generalmente nunca traía un franco en el bolsillo, sólo algùn libro,una cajetilla de cigarros gitanos y su desolaciòn,en sus largos recorridos entre la niebla magnètica del Sena.
Y un dìa cierta luz lo hizo detenerse de sùbito ante el aparador de una galerìa de pinturas.

Sòlo èl vio en la sombra de esos ojos,una niña desamparada de orfelinato,y en el perfil de esa muchacha de hermosas piernas,una pasiòn por la vida similar a la suya...
En ese òleo, tras el cristal del pequeño salòn de otoño, cerca de la torre de Saint-Jacques, la viò azorado....y quedò en suspenso durante una hora frente al cuadro,sin comprender què era lo que lo imantaba a ese rostro,a esas manos,a esa sonrisa de alegrìa sobria,a esa seria inocencia,a ese drama callado que la modelo expresaba...

Ella,como èl,debìa ser,tambièn, una hija de la guerra,y lo supo despuès de dos horas de mirar el cuadro bajo la lluvia...
Esa noche no pudo dormir,de tanto pensar en la gitanilla del cuadro,asì que muy temprano por la mañana,tomò dinero,y fuè por èl.

Comprò los dos cuadros,que eran malos,pero lo que a èl le importaba era la modelo.
Los colgò en su librerìa,uno en el aparador,y otro frente a su escritorio,para verlo contìnuamente.
Nèllie se indignò,era un gasto que no tenìa sentido para ella,pero por primera vez en su matrimonio,Jordi impuso su voluntad y ahì quedaron los cuadros de Dolors...

Entonces fuè que dejò de salir a vagabundear por Paris,para quedarse largas horas contemplando a la gitana desconocida de los cuadros,y esa era una de las razones por las que laboraba toda la noche hasta el amanecer...para verla.

Un dìa nublado,en su librerìa, lo acosò una duda:

Y què tal si la muchacha habìa muerto en la guerra civil?

El corazòn se le oprimiò de tal modo que llorò.

En ese momento,en la puerta del local, algo hizo que dos pilas de libros cayeran con estrèpito.
Creyò que eran las ratas...Se asomò...
Alguien...
Y de pronto un brinco.
Y la gitanilla reìa. Lo indescriptible.
Alma.
Alma pura.
Gracia...
Era la Vida vestida de azul.
El sentimiento todo, hecho cuerpo.
La librerìa vibrò con una inaudita luz sonora a esa risa.

La muchacha estaba ahì,delante de èl,intentado recoger los libros caìdos,envuelta en un vestido azul,mientras sus delicadas manos enguantadas de añil tomaban los libros suavemente...
Era un producto brutal de su imaginaciòn?
Esa niña,como todos los gitanos,debiò nacer bailando,porque todos sus movimientos eran una danza...
Jordi quedò inmòvil,subyugado,trastornado,perdido por el aroma a flores que emanaba del cabello de la muchacha.

Si era real...
Ella mirò,atolondrada y sonriente,primero los libros,luego su propia imàgen en los cuadros y por fìn los ojos de Jordi:
En diez segundos,que ellos sintieron eternos,su sangre fluyò en el mismo rio y con la misma salvaje impetuosidad...
Una ola sublime e invisible los arrastrò a un sitio desconocido del cosmos,levantàndolos,desplòmandolos,llevàndolos a lo inmenso,en una ardiente suavidad que los dejò abandonados uno en el otro...
Rendidos al amor...


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4/26/2009

Llamado



Se hace un llamado a todos los medios alternativos y compañeros libres de Mèxico:

Radios comunitarias de los pueblos,Brigadas y komitès solidarios,grupos autogestivos,blogs libertarios,canales de youtube,foros,chats del LP, a radios por internet (nota al màrgen:el personal de èstas ùltimas,que por un momento olviden sus egos y el cotilleo superficial,y en vez de banear a los compañeros activistas de los chats,se apliquen por una vez aunque sea,a servir a la comunidad),y a graffiteros,fancineros y periodistas autònomos,asì como a los activistas del KR, y a las personas sensatas y humanitarias:

Se les pide,por favor ,que ante la alarma brutal que ejercen el règimen y sus medios sobre la poblaciòn,que verdaderamente està atemorizada,actuemos como difusores para encontrar la sensatez y la verdadera dimensiòn de lo que ocurre en Mèxico,y podamos resolverlo con serenidad. Es sabido que bajo estrès,los anticuerpos del organismo tienen una respuesta precaria.
De ahì la importancia de bajar el estrès de la poblaciòn.
En algunos lugares se sospecha que el gobierno usurpador està ocultando algo con respecto a la epidemia,y lògico pensar de ese modo,puesto que el espuriato siempre oculta cosas.
Ahora bien,en este caso no se trata de un complot,puesto que si hay un brote de ortomixoviridiae H1N1 y 2,que està siendo investigado y del cual pronto,seguramente, habrà una vacuna.
Pero la gente esta muy asustada,es necesario calmarla,y guiarla para que actùe con sentido comùn.
Sin embargo los polìticos panistas y los medios comerciales no dan foro a los mèdicos que son los que estàn verdaderamente enterados de la situaciòn.
La forma en la que el gobierno espurio ordenò la alerta sanitaria ante esta contingencia de salud,generò pànico en la poblaciòn,y en otros casos,incredulidad en la gente,que piensa que se trata de otro complot màs del espuriato para sus fines oscuros.
La televisiòn y la radio comerciales no han entrevistado ni una sòla vez a ningùn mèdico o microbiòlogo serio.
El règimen tiene interès en aterrorizar al pueblo,y eso genera en la poblaciòn ànimos que pueden agravar la situaciòn,por un lado el miedo,y por otro la incredulidad,y eso no ayuda a solucionar la contignencia.
Muchas personas creen que se van a morir y pueden cometer actos desesperados, como automedicarse.
Otras no acudiràn al mèdico a recibir tratamiento debido a que suponen que se trata de una mentira màs del règimen espurio.
Por eso es de suma importancia, para quienes han adquirido la enfermedad o la puedan adquirir en los próximos dìas, que sepan que pueden recobrar la salud si son atendidos oportunamente. Es muy importante seguir las recomendaciones de la OMS,que son las mismas que està dando hasta ahora la Secretaría de Salud sobre la prevenciòn de contagios. Hay que evitar, en lo posible, el contacto con personas enfermas, lo que implica no asistir a lugares de alta concentraciòn, lavarse las manos,lavarse la cara, tomar una aspirina y usar gotas antisèpticas para los ojos,no escupir en el suelo,evitar el contacto de fluidos,saliva,moco,etc de personas enfermas.

Las personas infectadas con este virus no se van a morir, a menos que no reciban los cuidados y el tratamiento adecuado.

Por eso es importante asistir al mèdico en cuanto se sientan los`primeros sìntomas. Debe tomarse en serio,como cualquier epidemia decretada por la Organizaciòn Mundial de la Salud.

Asì que no es prudente ahora mezclar la salud pùblica con asuntos polìticos como hace el gobierno espurio y algunos opositores.
Ahora lo primordial es que el pueblo pierda el miedo y actùe con sensatez.
Aunque no hay vacuna aùn,se puede controlar la enfermedad con empleo de antivirales,como el oseltamivir,pero èste debe ser recetado por el mèdico,que darà la dòsis adecuada de esta prodroga,a la cual tienen derecho de recibir de forma gratuita por el estado,ya que es derecho instituido por la OMS en estas contingencias.

Si una persona ha adquirido la enfermedad,primero debe tener calma y acudir a ser tratada. Quienes tienen contacto con el enfermo, familiares o personal mèdico, deben contar con todas las medidas de protecciòn e higiène.
El tiempo juega un papel muy importante.
Hay que acudir al médico particular o a los servicios de salud pública, de inmedi
ato.

Otras sugerencias son:
Con respecto a la demanda de tapabocas,se sugiere que las propias familias los pueden hacer,comprando tela deshechable,y algùn antibacterial que apliquen sobre la tela.
Es mejor lavarse las manos con detergente.
La misma tela deshechable puede usarse para tomar barandales o tubos en el metro o bus.
Los pañuelos deshechables usados deben ser guardados en bolsas hermèticas.
Preparar los alimentos frescos y en casa.
Es importante tomar vitaminas C y Betacaroteno.
Mantener buen ànimo individual y elevar el ànimo de los demàs.
Por lo pronto es todo,sin dejar de lado las mismas indicaciones que dan los servicios pùblicos de salud,que deben seguirse.
Y por ùltimo,es bàsico estar serenos,cuidar la higiène,usar el sentido comùn en nuestras actividades, y procurar infundir calma en las familias,amistades y conocidos,y sobre todo a los niños que estèn asustados.

Y de nuevo,se reitera:
Las personas que contraigan este virus no van a morir,puesto que existe un tratamiento adecuado que les devolverà la salud si acuden con oportunidad al mèdico.

Gracias a todos los compañeros por su colaboraciòn en la difusiòn de este llamado.
MsF.Mèxico.Oax.
MdM.Mèxico.D.F.
Brigada Autogestiva Eduka-Lajar
Grupo Autogestivo KR-Koyoakan-Solidarios



Salud y Anarkia.

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4/22/2009

Gitana hechicera...



Dolors nunca llegò al cementerio de Montjuic.
La nieve,la noche y el rìo detuvieron su carrera.
La luz que habìa visto a la distancia,era una fogata en la ladera,rodeada por largas sombras negras que cantaban como àngeles desgarrados su dolor.
Asustada,viò escondida tras los espinos,quienes eran:
Mujeres y hombres extraños,dolientes,lanzaban miles de pètalos de flores al rìo,uno de ellos hacia llorar una guitarra,otro màs allà,movìa los brazos y daba giros esbeltos hacia la luna frìa.
Algunas mujeres ancianas encendieron corcos de cera,y los dejaron ir como barquitos de luz sobre la corriente, iluminando las aguas negras del rìo...
Era hermoso el ritual,pero absolutamente triste.
Ante el cante del hombre que rompìa la noche con su lamento divino,Dolors llorò.
Luego,todos los enlutados callaron..tal parecìa que rezaban.

El que antes cantaba,tomò del carromato un atado de ropa,era de mujer,puesto que Dolors viò como iban lanzando prenda por prenda a la hoguera,luego lanzaron màs pètalos a la lumbre.
Y otra vez la mùsica de la guitarra acariciò la noche,y otras voces se unieron a la del hombre...

Dolors sabìa por haber nacido en la montaña,que si se quedaba dormida en la nieve,morirìa.

Pero el frìo y el hambre le cerraban los ojos con un pesado sueño,asì que buscò un resguardo:
Encontrò un huequito entre dos barriles del carromato. Se acercò sigiliosa,sin necesidad porque esa gente estaba inmersa en sus ritos y su mùsica.
Ahì,entre dos barriles de aceitunas para el estrapelo,cerca del fuego,Dolors se quedò dormida sin que nadie se diera cuenta,y arruyada por el cante hondo de la tribu de Jaume,que hacìa una ceremonia luctuosa por la muerte a manos de los franquistas de la hija del patriarca gitano,por fin,despuès de mucho tiempo,durmiò sin pesadillas...


Por la mañana despertò por los rayos del sol que llegaban hasta el jergòn,donde alguien la habìa acostado y tapado con varias mantas,al lado de una estufa.

La vivienda de la calle de la Cera (llamada asì por los rìos de cera formados por los numerosos velones colocados a la Moreneta,que protegìa a los gitanos que moraban ahì),estaba signada por el luto: los muebles rotos,los muros hùmedos y cuarteados por los pasados bombardeos,y crespones negros en cada rincòn...Sòlo el aroma de unos nardos frente a la Vìrgen de Monserrat,daba cierta vida al lugar.

Dolors urgò el lugar con miedo total: Habìa costales de harina,botes de aceite de oliva,salchichones y bolas de queso de cabra en un cuarto vecino...y pistolas sobre la mesa...entendiò que eran vìveres para el estrapelo.
Pensò que iba a morir,pero lo harìa,por lo menos,con la panza llena,asì que tomò una hogaza de pan y un chorizo y se sentò a comerlos al calor del sol,sobre su jergòn.

El Raval es un barrio de Barcelona, en el distrito de Ciutat Vella, nacido de la ampliaciòn de las murallas medievales de la ciudad.En el Raval convivìan gitanos,chinos,aventureros de todo el mundo y obreros o pescadores catalanes,pero se le conocìa como el barrio chino.La zona romanì estaba desde La Rambla,toda la Calle Pelai, Ronda de Sant Antoni, Ronda de Sant Pau, hasta la Calle del Carme, la Calle Nou de la Rambla y la calle de la Cera...Y en esas calles naciò la rumba catalana,el ùnico gènero autòctono nacido en Europa durante el siglo XX...

Cuando Dolors terminò su almuerzo,apareciò en el dintel de la vivienda un gitano altìsimo,viejo y triste,con su guitarra en la mano. Tras èl entrò una matrona,que la mirò con recelo,pero Dolors se aterrò aùn màs cuando el gitano,con mirada dura,le dijo: -Has robado,estos camafeos no son tuyos...de quièn son? Habla ya!
Dolors,estaba asustadìsima,pero tomò valor y contò atropelladamente,y en catalàn,toda su vida,desde la muerte de su familia,su paso por las torturas de las monjas,y su huìda de la casa de los madrileños.

Fuè hasta que la matrona gitana le dijo a su marido,con una sonrisa triste,mientras acariciaba el cabello de la niña, "mirà,calerròn,que la pequeña paya tiene duende"...que Dolors se relajò un poco.

El "duende" para los gitanos es un encanto misterioso e inefable,es un poder enigmàtico que emana como un màgico encanto de algunas personas,y que fascina,como embrujando,a todos,unos sintiendo una enorme simpatìa y otros malasangre por el "aduendao",el caso es que no deja indiferente a nadie quien posee "duende".

-Esto es como un barco que se hunde en el puerto.-dijo el gitano a Dolors- Nosotros somos como las pobres ratas que, al ver el agua, no sabemos qué hacer… Miquela te salvò del peligro de que cayeras del carromato y murieras del golpe o de frìo...,Aquì ha muerto mi hija y su marido...Sòlo quedamos Miquela y yo, que somos dos viejos canallas... Tù, que eres como una ratita despistada,llegas ahora...Te damos cobijo,payita,pero no salgas del Raval si no quieres morir a manos de esos franquistas hijos de mala marè...


Y fuè por ese "duende" que esos viejos gitanos bondadosos adoptaron a Dolors,querièndola como si fuera su propia hija,cuidàndola como si fuera una romanì,enseñàndole a leer la taza,la mano y el tarot y otras magias,y tambièn a emperifollarse con la coqueterìa calè,y sobre todo,le enseñaron a bailar y cantar el garrotìn...
Antes de la guerra, Federico Garcìa Lorca, enamorado del flamenco, se interesò por un palo desarrollado en Catalunya, el garrotìn,una forma del cante flamenco,que deriva de la garrotiada, que era cuando los segadores garrotiaban (dar golpes al trigo en la era para que desgrane, con un garrote,que es un palo grueso y fuerte que se maneja a manera de bastòn.) con un rìtmo especial.
Creado por los gitanos catalanes,que usaron del compàs del tango,el garrotìn està acompañado de un baile y su auge fue a partir de la posguerra.

Sus estrofas estàn formadas por cuatro versos octosìlabos, rimando el segundo y el cuarto y con un estribillo entre ellos,eran las rumbas antiguas, y pre-rumbas que sonaban màs potentes que las jotas.Luego,con la influencia de los catalanes marinos que volvìan de Cuba cantando habaneras,se aligerò aùn màs el rìtmo y se convirtiò en la rumba catalana.


A pesar de todo lo que se estaba viviendo, los gitanos no perdìan su alegrìa. La ùnica forma de diversiòn que tenìan eran las fiestas que se organizaban en el barrio del Portal (la parte del Raval cercana a Sant Antoni), y la Loli iba ahì con sus "primas"a bailar y a cantar.

Cuentan que la rumba catalana empezò en los años 40,precisamente ahì, con un gitano enamorao, el Orelles, que tocaba la guitarra y cantaba con el Toqui y el Onclo Gonzàlez,Decìan que el Toqui y el Orelles bailaban como nadie el mambo de Pèrez Prado y el swing de Benny Goodman y que solìan actuar en las bodas gitanas, e inventaron una forma màgica de tocar la guitarra que combinaba ritmo, melodìa y percusiòn. Y fuè el Onclo el que se la enseñò a su hijo, el Pescaìlla y èste a Peret que le añadiò el "ventilador"....y que hizo famosa la rumbita català...

Pintores y escritores ingleses,franceses y gringos empezaron a interesarse por ese mundo gitano tan lleno de mùsica, color y belleza,y visitaban el Raval asombrados. Un pintor inglès ofreciò a Jaume 400 libras si permitìa a La Loli,como se le decìa a Dolors en la tribu,posar para dos cuadros,por guapa...Jaume guardò las libras junto a los camafeos,para el futuro de la Loli,puesto que èl no podìa herederla ni casarla con un romanì,ya que la niña era paya,asì que el viejo cañì diò su permiso,por el bien de la Loli...y sì que fuè en su bien.
Y Dolors posò,hermosa catalana-gitana,con una belleza delgada y frágil,pero vital y poderosa,para que esas pinturas fueran meses despùes,a una exposiciòn en Paris...
Pero eso no le interesò a Dolors,porque a ella lo que le encantaba era el baile, desde su niñez en el Pirineu,y por eso se hizo la mejor bailaora de garrotìn en la calle de la Cera,a tanto que La Niña de los Peines, que llevò el cante fiestero,con sus letras graciosas y simples a ser conocido en otros paises,le ofreciò trabajo como tercera tìple,pagàndole 40 pesetas por semana,màs vestuario y peluquera, y vaya que eso era mucho parnè para La Loli de las ramblas...


Mientras tanto,en una galerìa de Montmartre,Jordi,el exiliado de los libros, se fascinaba perdidamente con la enigmàtica dulzura sensual-el "duende"-de la gitanilla de los cuadros...

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Bronce y sueño,los gitanos...


"...Si militan en el comunismo son psicòpatas antisociales y,al igual que los gitanos, tienen una evidente inferioridad mental.
La segregaciòn de estos individuos desde la infancia puede liberar a la sociedad de esa plaga tan terrible..."
Antonio Vallejo (psiquiàtra del nacionalcatolicismo español)



La idea de Franco era que todas las personas que no fueran catòlicas,o murieran o salieran del paìs.

Por eso,su fascismo clerical se ensañò con sus crìmenes para suprimir y extinguir el nombre, la raza y el modo de vivir de los gitanos en España.
En cuanto se hizo del poder,el dictador ordenò muchos decretos y leyes para desaparecer al pueblo romanì.

Por ejemplo,era un requisito que los gitanos se casaran con personas que no eran gitanos,les confiscò sus caballos y sus utencilios de herrerìa. Tambièn prohibiò que los gitanos utilizaran su idioma y sus ritos.

Y tambièn depredò sus bienes,como al viejo Patriarca Jaume de Barcelona,que tenìa ahorradas 46 mil pesetas de la tribu,pero como eran zìngaros republicanos,los franquistas sólo le dieron al cambio cincuenta pesetas, con lo que la tribu entera perdiò su patrimonio,y como los gitanos no estaban permitidos en uniones de trabajo, fue muy difícil para ellos encontrar un trabajo en las forjas de cobre o en las caballerizas.

Por esto, muchos gitanos,que vivìan por las calles porque su barrio fuè de los màs bombardeados por los aviones nazis,fueron forzados a vencer su orgullo ancestral y pedir limosnas,(los gitanos siempre dan algo a cambio de la moneda que se les da),a robar o en su mayorìa,dedicarse al estrapelo de vìveres en el puerto,o al contrabando en el Pirineu,y gracias a su astucia para ese clandestinaje,y a su "duende" para la mùsica,pudieron sobrevivir.

En ese microespacio de la tribu romanì de Barcelona,todos ellos gitanos catalanes que se asentaban desde siglos atràs en el barrio de Gràça, en la calle de la Cera,en Raval y Hostafrancs, catalanoparlante en su integridad,sufrieron aùn màs por esto ùltimo,las mayores restricciones racistas y el racionamiento de comida,y sòlo su fèrrea uniòn familiar,tan intensa entre ellos,pudo conservar su pasado y sus tradiciones ante la locura de la posguerra marcada por la muerte,la càrcel o la huìda,a todo catalàn repùblicano,y màs aùn,si añadido a lo anterior,era gitano.

En Catalunya se les reprimiò en sus tradiciones religiosas y los domingos se obligaba a los gitanos catalanes a ir a misa,durante la cual tenía que haber un silencio absoluto.
Los gitanos debìan susurrar, para no molestar a los verdugos,pues una sòla voz que los curas escucharan proveniente de la parte màs retirada el altar,la dedicada a los gitanos para que no se rozaran con la gente decente,pues una sòla tos era tomada como blasfemia,y era multada con cincuenta duros,y si no se pagaba dicha multa,el infractor era condenado a càrcel,para mandarlo luego como sentencia,a trabajos forzados, hasta la muerte, en Madrid,para construir el esperpèntico Valle de los Caìdos,de Franco.

A las gitanas tambièn se les castigaba con càrcel si amamantaban a sus bebès en pùblico,si echaban las cartas o leian la mano-su forma de ganarse la vida-,y tenìan que ir hasta el cuello de ropa con el calor de verano,porque los falangistas se irritaban mucho con los bellos cuerpos de las gitanas.

Los franquistas se ensañaron rebajando la moral de la poblaciòn gitana al punto de prohibir pequeños gestos de autoafirmaciòn...
Llevar flores en el cabello,pendientes,pulceras,mantillas,peinetas o cintas en las trenzas,exponìa a las gitanas a ser acusadas de rameras,siendo que para todas ellas, es muy importante no sòlo ir pulcramente vestidas,sino embellecerse...
Pues en esos primeros años de la posguerra,los franquistas que veìan a una gitana maja,la que se les antojara,de inmediato la acusaban de prostituta y la encerraban en la fàbrica de càñamo de la calle Llacuna,usada como càrcel de mujeres.

Y lo primero que hacìan los falangistas,sabiendo la importancia de la pureza para las mujeres romanì,era violarlas ostensiblemente,muchas veces delante de sus maridos e hijos.
Luego las rapaban y les hacìan tragar 2 o màs litros de aceite de ricino,y asì, sucias de sus propias heces por el efecto del ricino,las paseaban delante de la gente para màs denigraciòn.
Entonces,despuès de eso, muchas se suicidaron.
Pero antes maldijeron con la "mala sombra" a sus verdugos...
Y quedaban muertas las gitanas, colgadas por el cuello de las vigas de la fàbrica,con los cordones de càñamo,y entonces los verdugos las descolgaban como si fuesen reses,y tapadas con sacos del propio cáñamo sobre sus desnudos y maltratados cuerpos, las sacaban en un carromato de paja, para trasladarlas a las fosas comunes de la montaña de Montjuic.

Por eso a los gitanos les daba tal rencor de muerte cruzarse con la Guardia Civil.
Todos temìan de ser arrestados, ya que ello significaba la càrcel o la muerte sin explicaciòn alguna,pero el odio calè crecìa...


Y fuè hasta que las navajas clandestinas del cañì cobraron algunas vidas de los guardias,en noches de luna roja y venganza anònima, y cuando muchas de esas maldiciones zìgaras se cumplieron sobre los carceleros que morìan pudrièndose en vida,con fiebres farias y disenterìas de martirio,como si ellos tambièn hubieran bebido ricino, y fuè al crecer de manera enorme el miedo entre los franquistas de Barcelona,pues no sòlo se temìan ya hurtos ,sino la muerte y la magia zìngara,
que los dejaron en paz...
Y de ese modo,los gitanos lograron defenderse con su fama de navajeros y hechiceras que llevan por el mundo,pues con ese prestigio de lo màgico, y con ese mito del tesoro oculto que defienden a dos filos de sangre,amedrentaron a sus verdugos a tal grado,que los guardias dejaron de ir al Raval,su gheto,por miedo a quedar maldecidos o muertos.
Asì fuè que los gitanos-primigenios guerrilleros urbanos- sobrevivieron,protegièndose entre ellos y con sus facas para cobrar sangre por sangre, de forma fèrrea,trabajando en el contrabando y el estrapelo,y alegrando su ànimo negro de la posguerra con la magia de su arte que enseñaron a sus niños: la mùsica,para que, como baños de luna,les purificara el alma,y bailes cuyos pases màgicos hechos con el cuerpo,les alejaban del mal fario...

Luego llegaron los turistas ingleses y gringos a Barcelona,Sevilla o Màlaga y se fascinaron con el arte gitano,y Franco,presionado por los paìses aliados que habìan ganado ya la Guerra Mundial,y queriendo ser reconocido por ellos, no tuvo màs remedio,el hipòcrita,de cambiar la posición racista de España que definìa lo "español" con la sordidez de la Iglesia,la mojigaterìa del cuplè,y la "valentìa" de los toros.
Y tuvo el dictador que tragarse sus palabras de "España Una" y aceptar,de dientes para afuera,que habìa otros pueblos,como el gitano en la penìnsula.

Aceptò entonces el dictador, con fines turìsiticos,la existencia de algunos gitanos,individualidades afines al règimen,o usurpadores payos del flamenco para limpiar un poco la imàgen tan deteriorada de lo "español" con un deslucido barniz "gitano",y payas rameras ,esas si,como Dolores Montiel-que cantaba cuplès y zarzuelillas monàrquicas, censuradas previamente, en los cumpleaños del dictador asesino, mientras las gitanas se colgaban en la fàbrica de càñamo,y que luego intentò cantar agitanada para hacerse millonaria,la muy zorra- y otros mìseros como Marisol, Rociò Durcal,y rameros como Joselito,Raphael,etc... todos ellos fueron payos anodinos y serviles al dictador que presentò una imàgen penosa, mojigata y edulcolorada de la verdadera,dolorosa y profundamente hermosa aportaciòn cultural de los gitanos al mundo: su mùsica rica en matices y su elegante y eròtico baile,que llevan a sentir en el corazòn de quien disfruta ese blues gitano,desde la alegrìa màs solar hasta la pena màs negra,y, como dijera el gran poeta Garcìa Lorca:

Si vinieran los gitanos,
harìan con tu corazòn
collares y anillos blancos...


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4/21/2009

Corre,Lola,corre...


-Marìa del Sagrado Corazòn,hija de fusilado rojo!
-Viva España!
-Marìa de los Àngeles Soto,piojosa hija de madre pelada y presa!
-Viva España!
-Marìa de la Luz Garcìa,traga moscas y fisga en basureros,nieta de rojos!
-Viva España!
-Marìa del Socorro Gòmez, su madre comunista loca en el hospital !
-Viva España!



-Marìa de los Dolores Expòsita,hija y nieta de prostitutas rojas!
-...
Y por levantar el puño en silencio y no contestar al pase de lista,a Dolors se le imponìa el castigo,a base de golpes,de lavar con lejìa los hàbitos de las monjas del Asilo hasta que se le llagaban las manos.La anciana de la lavanderìa le enseñò un secreto:
Orinarse en las manos para curarse las llagas,pero no le ayudaba mucho hacerlo,pues la piel nueva de sus manitas de niña de once años no tenìa callo...

Luego del pase de lista,todos los días las niñas tenìan que cantar el cara al sol con la mano levantada al modo nazi frente a la foto de Franco y a un crucifijo.

Cuando Dolors llegò con otras niñas huèrfanas al hogar de auxilio social del règimen franquista,vigilado por las monjas paùlas, (hoy "laureadas" con el premio prìncipe de Asturias a pesar de estar contaminadas de indignidad, la abyecta indignidad de atormentar a miles de niñas huèrfanas de guerra) pues cuando Dolors llegò con esas hijas de la caridad de San Vicente de Paul,las mercedarias-y mercenarias- de esos años terribles, entendiò que para los catòlicos todos somos indignos menos ellos,y en aquel "hogar" infernal donde estaban por un lado las "maestras" falangistas, viles celadoras prestas a aplicar los castigos corporales màs crueles,y por otra parte las santìsimas y muy rigoristas monjas de la iglesia catòlica para represaliar con hambre y torturas a las niñas huèrfanas de "rojos",en nombre de dios, la patria y el caudillo,supo que cristo era un maldito.

Asì,esas pequeñas como Dolors,ademàs de la pena de haber perdido a sus padres en la Guerra,fueron golpeadas,ofendidas,amedrentadas y enfermadas,pues el castigo preferido de las monjas,era dejar a las niñas sin comida por dìas.
...Comer, comer, comer. Sólo, siempre, pensaban en comer esas pequeñas.
(Tal vez por eso Dolors sufriò de adulta una anemia crònica,y su hija,mi madre, padeciendo el mismo mal,muriò tan joven...)

Dolors pasò varios dìas sin comer despuès de la muerte de su madre,sus tìas y sus abuelos,pues en ese viaje con las otras recogidas en la camioneta de las monjas,ni agua bebiò,y cuando llegaron por fìn a Barcelona,sòlo encontrò ruinas,gente muerta por las calles, senyeras catalanas rotas y quemadas,y algùn obus nazi sin explotar y total hambruna en la ciudad desolada.

De esos años,Dolors recordaba una Barcelona gris,herida,silenciosa,ante los desfiles militares de los asesinos fascistas,y el paso jactancioso y ebrio de poder de curas,monjas y obispos por las calles desoladas hacia las grandes comilonas de sus congresos marianos.


Así Dolors, exaltada de hambre,conociò una Barcelona agonizante,hundida en la miseria y en las ruinas,y recorriò sus calles sòlo para conseguir algùn bocado extra que llevarse a la boca,cuando las monjas mandaban a las niñas al puerto a conseguir libros,trapos o madera para calentar las estufas,y las niñas iban entre las ruinas,pidiendo limosna de pescado asado a los pescadores,pegandose al calor de las fogatas de estos,dolidas de los sabañones producidos por el frìo intenso, que atenazò a Barcelona durante esos años tràgicos de la posguerra,como si el clima se lamentase tambièn de tanto crìmen franquista.


Dolors recordaba que durante las misas,el frìo subía desde el suelo escarchado de la capilla hasta los pies descalzos de las niñas durante esos largos inviernos,y entonces muchas niñas murieron de pulmonìas,y ella,para curarse la tos,recordaba las tizanas de hierbas que le hacìa su madre en la masìa:recolectaba cardos,boldo,y otras yerbas de los terrenos baldìos y las ponìa en su pecho o las masticaba para no morir como sus amiguitas...

Aunque las que sobrevivieron al hambre,los tormentos y la enfermedad,tuvieron un regalo que no imaginaron las monjas:por encima de tanto sufrimiento,creciò entre esas niñas una verdadera y duradera amistad nacida en esos momentos adversos,y que las mantuvo unidas toda la vida.
A solas,esas niñas compartìan el racionamiento: un purè de hierbas amargas mezcladas con algarrobas agorjojadas...decìan las monjas que eran espinacas- por eso mi abuela siempre odiò las espinacas-y hablaban entre ellas en catalàn,aunque Franco lo hubiera prohibido,y algunas veces que fueron sorprendidas por las celadoras religiosas,èstas las azotaban y les quitaban su raciòn de comida durante dos dìas, como castigo por hablar ese "dialecto satànico".

Dolors tenìa en la piel algunas huellas de las flechas de los cintarazos que le dieron las monjas hasta cansarse y que no se borraron en toda su vida. Esas malèvolas mujeres secuestraban niños,les cambiaban sus nombres,los olbigaban a odiar a sus padres,pues para esas sàdicas catòlicas,las niñas eran como bastardas hijas de satànicos "rojos",de ateos asesinos,de criminales marxistas y degenerados. Para esas monjas las niñas eran escoria y no merecìan nada por llevar esa sangre corrompida de comunista,y estaban en los asilos por pura caridad "cristiana"...
Pero tambièn tenìan bastantes ganancias ecònomicas dichas monjas,por supuesto,ya que solìan dar en "adopciòn" a las niñas,a cambio de 100 pesetas o menos,vendièndo a las pequeñas a cualquier "respetable" franquista que necesitara sirvienta o juguete sexual..


A los 13 años Dolors fuè vendida a unos madrileños,por 70 pesetas.
El "ama" era una anciana que usaba peluca y tenìa un caràcter irasible,pero era sumamente catòlica,y el hijo,un cerdo de mirada lasciva,fuè condecorado por el mismo Franco por sus "servicios" de asesino en Belchite.
La niña fuè dejada por las monjas en la cocina de la casa de invierno de esa gente,que llegaba a ensuciar Barcelona,huyendo de la fetidez de Madrid.
A minutos de entrar en esa mansiòn,fuè advertida por una triste niña-adulta,la mucama,antigua amiguita de Dolors en el asilo,de lo que le esperaba en ese lugar.
A todas las niñas llevadas a esa casa,les pasaba lo mismo: La patrona las golpeaba y las explotaba,y el sujeto las violaba hasta la fatiga,ante la indiferencia "cristiana" de su madre.
Dolors se asustò mucho,porque recordaba como un pàrroco habìa violado a su tìa...

Asì que,al anochecer,cuando la marquesa la mandò a traerle una manta porque hacìa frìo,y aterrada por la mirada lujuriosa del "hèroe" franquista,Dolors,nerviosa, urgò en la habitaciòn de la señora,y encontrò unas galletas que devorò y un cofrecillo con una colecciòn hermosa de camafeos.
Los guardò en un pañuelo,de prisa,se puso la primera chalina que viò por ahì sobre su desgastado vestido, y luego tomò unas zapatillas de dormir de la marquesa,que le quedaron grandes a sus piececitos descalzos...


Bajò las escaleras,temblando aterrada,y despacio se acercò a la puerta. Los patrones tenìan tertulia con unos curas y algunos oficiales franquistas...
Dolors sintiò pànico al ver los uniformes y las sotanas,entonces,menudita como era,pasò corriendo el pasillo,hasta llegar al portòn. Supuso que si la descubrìan robando y huyendo serìa fusilada como su familia,asi que desdesperada se sangrò las uñas con el pasador...
Luchando para abrirlo, recordaba la terrible esperanza,el anhelo de vida con el que su madre corriò por los bosques antes de ser masacrada por los falangistas...

Y por fìn se abriò el estrecho ventanuco tornero del porton,y como pudo,saliò por ahì.
Echò a correr calle arriba,entre las sombras,eludiendo a los guardias civiles con total pànico. Siguiò corriendo y corriendo,hacia su pueblo en la montaña,para tirarse sobre la tumba de su madre y por fin,llorar ahì todo su desamparo,en ese regazo de tierra.

Viò una luz en la distancia, y por su candor de niña,creyò que ese monte era su amado Pirineu...

Pero era el Montjuïc, situado al sur de la ciudad de Barcelona a 173 m de altura y en el delta del Llobregat.

La niña siguiò corriendo por la noche hacia el cementerio en la montaña...

Nevaba...

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4/20/2009

La flor de las Ramblas...


"Barcelona...albergue de los estranjeros, hogar de los pobres,Patria de los valientes,venganza de los ofendidos, y correspondencia grata de firmes amistades y en sitio y en belleza, única..." Cervantes.

Los escritores usan de un material misterioso...
Por ejemplo la proteìna que controla el color de las flores puede inspirarlos...
La acumulaciòn de esa proteìna en los pètalos intensifica los pigmentos en las vacuolas,y entre màs alcalina sea la tierra en donde estàn sembrados los rosales,màs acìdicas son esas vacuolas.
Por eso es que en la tierra de Catalunya las rosas tienen colores tan vivos.

Y eso lo podemos comprobar en las floristerìas de las Ramblas de Barcelona.
La verdad es que Barcelona tiene tantos colores, tanta vida y tanto poder,que te puedes perder facilmente en sus calles...
Para no perderse en el paseo de La Rambla hay que ir desde la Plaça de Catalunya en el centro de Barcelona hasta el puerto antiguo,pero cuidado con distraerte,porque en el camino puedes encontrar lo màs insòlito que imagines: titiriteros haciendo bailar a una tierna muertecita-la dama de la guadaña- al rìtmo de una rumba de Plà,o mimos que simulan capturar aves del paraìso formadas por mascadas coloridas,y los còmicos imitadores de Obama,de la Spears,de Franco...màs allà un ensamble de jazz hace bailar swing a los transeùntes,y los actores callejeros autogestivos del teatro documental,que lo mismo montan un performansse de la Dama Muerta salida del cementerio de Montjuic con sus cuervos y cadenas para exigir que Catalunya sea libre de España, o simulan ser los odiosos eurodipudados de una cumbre montados en bicicletas totalmente borrachos,o simulan ser diablos eròticos con sombrillas de colores y que regalan flores y besos a las chicas majas que se atreven a pasar a su lado...Y a veces,para distraerte màs,un oboe solitario llora en blues una canciòn mexicana-
bèsame mucho-afuera de alguna cafeterìa...



En algunos kioscos,antes se vendìan pàjaros,pero un dìa llegaron unos activistas punketas de govegans! y abrieron todas las jaulas...
Fuè hermoso ver el cielo azul de Barcelona surcado por multitud de pàjaros libres volando hacia el mar...
Cerca del puerto se ponen los mercadillos,y los pintores,y a veces,podrìa pensarse que estamos en el tiempo de los fenicios,por la universalidad de la gente que pasea por ahì,si no fuera porque en la distancia se recorta el Palacio de la Virreina,o el Liceu,el teatro màs hermoso del mundo.
En las calles laterales se encuentran algunos misterios: por ejemplo en la Plaça Reial
se reúnen los fines de semana los coleccionistas de sellos y monedas antiguos y tambièn y todavìa,a pesar de los años,bajo unas bellas palmeras de la placita,se juntan algunos anarco-punks de antaño para recordar viejos tiempos cuando paseaban por Les Rambles haciendo okupas,autogestiones y performansses callejeros...Recorrìan alegres y llenos de sueños de otro mundo posible,un largo trecho,desde la Plaza de Catalunya hasta el puerto antiguo, donde està la estatua de Cristòbal Colòn,repartiendo fanzines contra la explotaciòn animal y contra el consumo del sistema capitalista...Ahora todos ellos estàn casados y con hijitos,y la vida les ha ido quitando algunos sueños,pero jamàs les quitarà el poder sobre sì mismos...

Desde la estatua de Colòn,hay un amplio paseo llamado Rambla de Mar que lleva hasta la zona del Maremàgnum y a la casa de mis abuelos.Y hacia el extremo de la montaña, la trayectoria ascendente que sigue el paseo va por el Eixample hasta la Rambla de Catalunya,en la Ciutat Vella.
"Siempre ten presente el mar, las torres arts y la Sagrada Familia. Siguiendo ese camino recto,no te pierdes..."

Frente al Mediterràneo, hay un museo donde estaban las drassanes,que eran los astilleros de la Edad Media donde se construìan los barcos. Y desde ahì,de vuelta a las Ramblas,en todas las estrechas y animadas callejuelas tanto del barrio Gòtico,como los del Raval y del Born,hay fiesta en estos dìas.
Toda Barcelona es alegrìa,y en los balcones se mecen al viento marinero, las senyeras catalanas. Porque es el dìa de la fista màs querida de los catalanes.


Tradicionalmente el 23 de abril es la Diada de Sant Jordi,santo protector de Catalunya,y es,tambièn, el dìa del libro y de los enamorados,y por eso las personas intercambian y regalan rosas y libros a su pareja y personas queridas.

Se cree que la tradición de regalar en esta fecha una rosa a la mujer amada se remonta probablemente hasta el siglo XIV. Desde esos tiempos se festejaba la Feria de las rosas y los enamorados daban las màs bonitas a sus amadas en el atrio de la capilla de Sant Jordi del Palacio de la Generalitat de Catalunya.
La rosa va acompañada de una senyera y de una espiga de trigo. El color rojo de la rosa simboliza la pasiòn, la senyera a Catalunya y la espiga de trigo representa la fertilidad.

El Día de Sant Jordi tiene un aspecto reinvindicativo de la cultura catalana y por eso en muchos balcones se pone la bandera autònoma, la senyera.
En toda Catalunya es tradiciòn la venta de libros,las presentaciones de los màs nuevos con sus autores que los firman,y el descuento obligado a cada libro en puestos y tiendas.

Siempre hay espectàculos artìsticos y actividades culturales en las bibliotecas y conciertos en los teatros y en las calles. Entonces,como tambièn es el día del amor,las parejas caminan abrazadas o de la mano,enamorados,regalando sonrisas a la brisa bajo la luz marina de esa bendita tierra, que me acogiò como mi segunda madre y que tanto y tan bueno ha aportado a mi vida.

La tradición de Sant Jordi influye en el modo de ser del catalàn,porque en el fondo de sus corazones,los catalanes se sienten caballeros rescatando damas de los dragones,y ven a sus amadas con reverencia,con respeto,y las mujeres,a su vez,los ven con la admiraciòn correspondiente a los matadores de dragones,y por ese saber masculino,por esa sabidurìa,se les regala un libro a ellos.
Què puede haber más romàntico que unir en este dìa, cuatro conceptos tan bonitos:
El amor,la catalanidad,la cultura del libro y la naturaleza de la rosa?

Da una alegrìa contagiosa ver todos los balcones y las ventanas con la senyera, y las calles con los puestos donde se venden libros por millares y los inumerables vendedores de rosas...rosas y màs rosas...del cielo de Barcelona llueven rosas...las calles inundadas de rojo, kioscos de rosas en cada esquina, gente que marcha al trabajo con una rosa en la mano, niños que entran al colegio con varias rosas y un libro...
No puede en este día quedar sin rosa ni una sola mujer en toda Catalunya,y el hombre a su vez debe quedar cargado de libros.
Un libro por la civilidad de una cultura como la catalana, donde el conocimiento màs que un derecho es un deber.
No hay en el mundo entero, no puede haber una fiesta tan hermosa y con tanto significado de Vida como èsta...Quizà sòlo el Dìa de Muertos en Mèxico,cuyo significado de Muerte es el contrastante equilibrio, en su bellìsima profundidad...

Vale,pero en Catalunya se matò a un Dragòn,y eso cuenta...


Porque habìa un apestoso dragòn que chapoteaba en el Llobregat. Y gustaba de las catalanas. La hija del Conde,que era la màs maja de toda la Ciutat Condal,iba a ser el postre de dicho animalote,en el momento justo en el que llegò Sant Jordi,unos dicen que con una lanza,otros que con una hoz,que aplicò dràsticamente al dragòn antes de que èste se merendase a la condesita.
Pero lo mejor viene cuando la sangre del dragòn cae a la tierra catalana y surge entonces de esa mezcla màgica,una rosa encendida de rojo carmìn,que es entregada por el caballero a la dama salvada del pèsimo dragòn.
(Y todos los aldeanos gritaron entonces: beso! beso! Pero la dama,como era catalana, mejor sacò un libro y se lo regalò al caballero,jojojo.)


Otra costumbre de la Diada de Sant Jordi es celebrar concursos literarios en las escuelas y colegios entre los alumnos. Jocs florals se llaman,y participando en uno en la Escola Montessori Libertat dels Estatuts,donde terminè el bachillerato,fuè que decidì dedicarme a este asunto de escribir.

Aquì inserto lo que escribì en esos Jocs Florals de un año ya lejano y que,tristemente, no fuè premiado ni con un punto:

"Con vuestro permiso, hoy me he permitido no escribir nada,porque es la dìada de Sant Jordi. Y aunque soy atea,respeto las tradiciones de esta tierra hospitalaria,pero como no tengo la mas puta idea de que se festeja, reservo mi sombrio talento literario mexicano para algùn otro dìa que no sea de fiesta"

El profesor Joseph,un ancianito enojòn,sòlo sonriò cortès y luego de suspender la clase por la fiesta,me llamò aparte para decirme con suma amabilidad,que por ser la diada de Sant Jordi me iba a regalar un enorme,hospitalario y catalàn cero,porque èl si tenìa una idea muy puta de mi arrogancia...

Entonces,temiendo que mi abuelo me reprochara tan mala nota,decidì pasar a la panaderìa que estaba al lado del cole,y comprar un pastel de Sant Jordi,uno que los panaderos preparan, un pan a base de sobrasada y queso que recrea los colores de la "senyera" y que es delicioso.
Tambièn comprè unos diminutos dragones de pasta almendrada,dos rosas con espigas,y una bolsa de piruletas rojas y amarillas,para lambisconear a los abuelitos y que no me regañaran.

Cuando salìa con mi cargamento de la pastelerìa camino a la parada del bus,se me vinieron encima un grupo escandaloso de chicos y chicas tocando bongos y silbatos...eran 14 jòvenes con mojaks de colores,piercings,tatoos,cuero,chinchetas y estoperoles, bailando y gritando alegremente rolas de Los Muertos de Cristo:

"...Negras tormentas agitan los aires ...
nubes oscuras nos impiden ver...
aunque nos espera el dolor y la muerte
... contra el enemigo nos llama el deber...
el bien mas preciado es La Libertad
luchemos por ella con fe y valor!
Alza la bandera revolucionaria
que llevan al pueblo a la enmancipaciòn...
A las barricadas! A las barricadas! ...
por el triunfo de la Confederaciòn..."

Entre la aglomeraciòn y los empujones eslameros,se me cayò el pastel,con todo y rosas,y fuè pisoteado en segundos,mientras algunos me tomaron de los brazos llevàndome con ellos, dando vuelta por calles desconocidas, entre risas alegres en su baile caòtico y loco.Asustada y desesperada,por fìn me soltè y me vi perdida en ese paìs extraño,sin dinero ya,pues lo habìa gastado todo en la pastelerìa y perdido mi ticket del bus,preocupada porque se hacìa tarde y por el cero que llevaba en el cuaderno y sin saber la reacciòn a eso de mis desconocidos abuelos,y,sobre todo, abrumada por la orfandad sin mis padres,me sentì tan sola como un dedo en el exilio y en desamparo total,me sentè en la banqueta y empezè a llorar.

Una chica del grupo-Joana- se detuvo para atarse los cordones de su bota y asì fuè que se diò cuenta de mi llanto.
Se me acercò preocupada,y me preguntò que me pasaba.
Le expliquè que tenìa poco de vivir en Barcelona y estaba perdida. Entonces,consternada, llamò a los demàs que me rodearon,mortificados de verme tan desamparada.
Se enteraron que habìa reprobado el exàmen de literatura en los Jocs del colegio,que habìan pisado mi pastel de Sant Jordi,y que era mexicana y que tenìa 15 años.
Les platiquè de Mèxico y entonces llorè màs de recordar mi tierra y a mis padres difuntos.
Todos ellos eran mayores que yo y me comprendieron,y me explicaron su confusiòn,pues como me vieron vestida de luto,me creyeron de su banda,asi que se disculparon apenados y como eran punks,en 10 minutos aplicaron la acciòn directa y fueron a expropiar rosas,un enorme pan de Sant Jordi,libros,espigas y senyeras,entre risas y bromas catalanas.
Luego,con mi enorme cargamento,me llevaron casi en vilo a la boca del metro,y cruzamos el subsuelo de Barcelona entre carcajadas y aroma a rosas,cuidando de poner a salvo de los afectusos empujones y bailes locos, el voluminoso envoltorio del pastel.
Todos callaron cuando empezaron a chupar las piruletas con los colores de la bandera catalana,que fuè lo unico que se salvò de las botas punks,y entonces todos,como un coro de niños tiernos,disfrutaron placenteramente los dulces,pintàndose los labios con el caramelo anaranjado y rojo,lo mismos tonos de sus pelos parados en puntas engomadas.Desde ese momento los quise mucho,mucho y deseè ser tan alegre y tan libre como ellos,y por eso comì del mismo modo punk que los demàs, una de esas piruletas,la ùltima que quedaba en la bolsa,y entonces probè el màs delicioso pirulì que jamàs hubiera probado en mis 15 años.
Cuando por fin llegamos a la puerta de la casa de mis abuelos,èstos sonrieron sorprendidos de la banda de locos que estaba tras de mi. Los invitaron a pasar y se armò la fiesta: Mi abuelita enseñandoles a bailar rumba a los punks y y estos slam a ella,mi abuelo repartiendoles el pastel y las tapas,y ponièndo las rosas en jarritos por toda la casa,y luego fascinàndolos al contarles de la Anarquìa y cantando con ellos rolas que èl cataba de joven y que ahora habìan sido adaptadas al punk de Los Muertos de Cristo...
(Luego el abuelo,mientras masticaba golozo una piernita de codorniz con nuez, y tomaba una copa de cava, me dijo a solas ante mi mala calificaciòn:

-Si no tienes talento para escribir,vale,pero si lo tienes,ùsalo,coño...para que tener algo si no se usa?-y eso fuè todo su "regaño"...y desde entonces ando buscando el talento para usarlo,jojojojo.)

A la siesta,cuando esos bondadosos punks se despidieron para seguir la fiesta de Sant Jordi,mis abuelos me dieron permiso para ir a la marcha con ellos:
Y fuimos al parque de juegos del Tibidabo,al museo de autòmatas, y a chapotear sardanas en la playa y por fin,fatigados y hermanados,terminamos sentados en la arena,viendo en silencio, el impresionante ocaso en el Mediterràneo...

Fuè la primera vez que salì de marcha con amigos,y fuè tambièn la primera vez,desde la muerte de mis padres, que reì y disfrutè mi adolecencia bailando y cantando alegre por las ramblas,acogida por la inmensa y càlida hospitalidad de los catalanes.
Y es que Barcelona tiene poder...

Pero volviendo al tema de las proteìnas para las flores,pasa que en la Dìada de Sant Jordi,sòlo en Barcelona se consumen en la fiesta cinco y medio millones de rosas cultivadas de la comarca de "El Maresme",de color rojo sangre de dragòn,y de aroma sutil,rosas ùnicas en el mundo,que no se marchitan en semanas,debido a los minerales de la tierra dònde se cultivan los rosales.

Y por ùltimo,sòlo me resta decir que esos punks lokos mata-dragones que me guiaron por el kamino rekto cuando estaba perdida en Barcelona y me enseñaron el material misterioso de Las Ramblas para curar las penas del exilio, fueron y siguen siendo hoy, mis mejores amigos catalanes.



Vagin aquestes roses de la meva part per a tots ells.

Bona i alegre Dìada de Sant Jordi per a tots!


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4/18/2009

Para hablar del Amor...


"Se dice que una lìnea recta está dividida en el extremo y su proporcional cuando la lìnea entera es al segmento mayor como el mayor es al menor"
Euclìdes.


"Y para subir al cielo se necesita una escalera grande,y otra chiquita"
La Bamba.



Algunos de los compañeros (a los que agradezco su enorme paciencia de leer este blog),me han comentado que porque no escribo sobre el amor.
Supongo que se refieren al amor de pareja de las personas cuyas luchas he narrado antes aqui (y que son luchas por amor a lo humano,al ideal revolucionario,balconeando impunemente la vida de
mis abuelos portugueses y catalanes,de mis padres y mis hermanos ciudadanos del mundo,y de mis amigos,seres còsmicos...)
Y es cierto que me he dedicado màs a contar de las luchas sociales o de los rollos polìticos o filosòficos,porque es que es muy difìcil para mi escribir sobre ese tipo de amor romàntico,y reconozco que no puedo...
Reflexiono,como evadiendo el tema, porquè no puedo:


Porque a veces siento que para escribir de ese Amor se necesitarìa buscar una especie de composiciòn aùrea en las ideas y los sentimientos,
formando con cada palabra,con cada letra,una imàgen ideal,e intentar infructuosamente las direcciones y puntos (sujetos,verbos,predicados),y generar cruces de esas lìneas imaginarias para alcanzar un equilibrio textual proporcional a la realidad.
Algunas veces he tratado,sin lograrlo,de recrear,por ejemplo, la naturaleza,con todos sus elementos armònicos al nùmero divino:

Con las palabras justas lograr crear en la mente del que lee ese noema perfecto de lo real,y desesperadamente busco en cada pàrrafo,aquèllo que evoque en nuestra mente la forma perfecta de un caracol,minùsculo tornado de cal sobre la mar,o una sonata de Mozart elaborando la danza infinita de las esferas, o el diminuto pentàgono de miel de un panal de abejas en el verano...tal como lo vivì...
Espero ser capaz de explicarlo: una proporciòn perfecta en la correspondencia que se da entre algo mayor y algo menor,màs allà de las matemàticas y casi al borde del precipicio del arte,esa naturaleza que nos enseña en los pètalos suaves de una rosa la perfecciòn,y estas palabras que intentan vanamente evocar a la rosa,aunque duela el imposible.
Es como cuando Neruda evoca el silencio como el ala de la palabra,es Sabines evocando al amor como el silencio màs fino,es Machado dicièndonos que ama los mundos sutiles,ingràvidos y gentiles...

Ellos tocaron con palabras y rìtmo el nùmero aùreo...porque eran genios.



Me he detenido a pensar en cada segmento de un verso,dividièndolo en dos màs pequeños,y entonces veo en un verso de esos genios, la proporciòn exacta de vocales y consonantes,de comas y puntos,de verbos y adjetivos,y en esos subsegmentos de la frase,de la pintura,de la mùsica,se siente el infinito placer de encontrar eso que todos llevamos en nuestro cuerpo,en la naturaleza que nos rodea,y en nuestra alma: la perfecciòn tan olvidada.

Pero yo no puedo escribir asì,lo inefable siempre se me escapa en las torpezas de mi mala ortografìa,mis reiteraciones ad naùseam y mi prosa torpe y caòtica,y estos largos textos de novela para un post de blog...? (Siempre he pecado de hacer exactamente lo contrario a lo que dicen sepa quienes que debe de ser-en este caso un post corto de blog-,ademàs yo no soy blogger,màs bien soy un ser humano real y libre,y cuento historias, no rengloncitos triviales).

Quizà por esta furia creativa,por esta soledad en llamas, se me escapa lo inefable...
Wittgenstein nos dice de esa importancia de lo inefable, pero para darle su importancia real a lo indecible, hace falta comprenderlo como tal y no tratar de comunicarlo por medio del lenguaje. Todo lo que puede ser expresado en absoluto puede ser expresado claramente, y sobre aquello que no puede ser expresado debemos guardar silencio...

Sòlo los genios pueden romper ese silencio,en esa lògica de la proporciòn estètica,y los genios algunas veces logran que el pensamiento y la proposición,las imágenes y los hechos puedan ser representadas en la literatura,la pintura,la mùsica y demàs arte.

Recrear en la mente por medio del lenguaje la perfecta proporciòn aùrea de una pequeña hoja caìda de un cedro en el otoño, con sus cloroplastos matizando su superficie verde-dorada,con la luz penetrando aùn en sus tejidos finos... Saber que en esa hoja de otoño ya no ocurre la fotosìntesis, la respiraciòn y la transpiraciòn...

Pero que esa hoja ajada y cobriza ya, aùn almacena alimento y agua,en su nervadura cerosa,impermeable, y que aùn aroma nuestra mano a resinas, por las emanaciones gaseosas que desprende la hoja muerta desde la espiral perfecta de sus estomas,como su ùltimo aliento...

Entonces sopla una ràfaga de viento y se la lleva haciendo espirales por la vereda...
No era una hoja lo que vì.
Era una mariposa de otoño...
Vano intento de retenerla con mis palabras.
Y describir el Amor,sin metàforas,es tremendamente màs difìcil para mi.

Cuando se descubre esa proporciòn aùrea en una pequeña caracola,como una rosita de cal mecida por las olas,o en la delicada forma del panal mientras se saborea la miel y se masca su cera,o en la absoluta dulzura de un piano de Mozart,cuando el alma queda en un suspenso y roza por unos segundos lo sublime...

Recrear todo eso es sumamente difìcil,y esas son las pequeñas cosas cotidianas...


Entonces,còmo recrear toda la inmensidad del Amor en la literatura?

En la cantidad de palabras constituyentes de las espirales textuales?
O en las dobles espirales de las inflorescencias reiterativas?

Estarà ese secreto en la relaciòn del diàmetro externo de los ojos y la lìnea interna de las pupilas conectadas directamente al cerebro?

O en la relaciòn entre el metacarpiano y falange que sostienen mi pluma de escritora y la distancia de mi cràneo,depòsito de mis sueños?
O en la medida justa entre la aorta que nutre mi corazòn con el diàmetro de mis oìdos que escuchan y mis labios que besan?

Dònde està esa pequeña variaciòn que enmascara las incertidumbres de las medidas, los errores constructivos y lo inconmensurable?
Estarà ahì ese impasse espiritual que nos sumerge en el dolor de la belleza?


En el cuadro Leda atómica de Dalì,(el lamewebos de Franco), hecho en colaboración con el matemático rumano Matila Ghyka,se usò el nùmero aùreo,sin embargo La Leda no es ni con mucho el mejor cuadro de Dalì,pues se nota tan programado,tan medido,que pierde la frescura de un Magritte,un Boticceli,un Miguel Ángel, un Durero o un Da Vinci, que tambièn lo usaron,entre otros genios de la pintura.

Y en las estructuras musicales muchos lo han intentado,como Schubert y Debussý,pero sin alcanzar la genialidad de las sonatas de Mozart,o la Quinta Sinfonìa de Beethoven, que probablemente compusieron estas relaciones de manera inconsciente, basàndose en el fluir del equilibrio perfecto en las notas.
Buñuel usò tambièn del nùmero divino en el cine,con Los Olvidados,en su fotografìa y en su libreto,y tal vez por ello esa pelìcula fuè declarada patrimonio de la humanidad.
Y muchos escritores,despreciados en su tiempo por "reiterativos" por algunas mentes mediocres que no entendìan que una espiral retorna de otro modo,y esa es la belleza de la espiral poètica en el lenguaje,usada por Cervantes,Tolstoi,Gorki,Faulkner,Kafka,y Machado,Lorca,Cortàzar,Borges,Rulfo,Pessoa,Bretòn...
y otros genios.

Tambièn se ha usado en la danza y en el teatro.En cada coreografìa,en cada libreto,en cada escenografìa de montajes geniales e inolvidables,como algunos del Cirque de Soleil o de la Fura dels Baus,ahì ha estado presente la dorada proporciòn,y no porque los actores,el director o el dramaturgo se lo propongan,lo han hecho simplemente porque en algunos momentos fueron tocados por el don de la creaciòn. Y generaron ese segundo de uniòn con el universo que se llama Arte.

Aclaro que pensar en el nùmero àureo en una obra de arte no es igual a medir el nùmero àureo de los matemàticos, un irracional con infinitos decimales, sino a una aproximaciòn intuida sin compàs ni regla,sin cocientes de nùmeros.
Hablo de el arte con sus valores de defecto o exceso,segùn la necesidad,el talento y la sensibilidad humana,algo tan natural como los giros en la corola del girasol,o en el copo de nieve.

Y yo he sido testigo de algunas personas que han elevado el Amor a la altura del Arte y han amado,usando la misma metàfora, con esa proporciòn divina...


Y poner ese testimonio en la escritura es tremendamente difìcil,porque me supone un desplazamiento de la experiencia privada a la experiencia colectiva, traducir una emociòn sutil a un hecho social que revisa y revuelve el pasado.
La escritura configura el tono público de la apertura: el lenguaje como un ejercicio de la libertad. Y eso produce el desplazamiento que done lo meramente privado a lo colectivo,aunque la puesta en discurso de mi testimonio de una forma sublime de amar, permitirìa tener otra lectura diferente de las relaciones "amorosas" decadentes de esta sociedad desintegrada en la mentira,el egoìsmo y la traiciòn...

Escribir sobre esos Amores que atestiguè serìa solamente como una especie de trabajo de traducciòn,de un pasado luminoso a un presente gris y jodido...serìa hablar de un Amor contrastante,limpio,y ajeno totalmente a los modelos miserables de la relaciones de pareja comodinas,a los matrimonios hipòcritas de los pequeño-burgueses egòlatras, y al cotidiano odio hogareño de "mandilones" y "pinches viejas" ...

Pero còmo hicieron Bretòn,Neruda y esos genios para describir el Amor?
Bueno,en primera ellos eran genios,pero recuerdo que Neruda un dìa dijo que si escribiò asì fuè para sobrevivir a la amargura y lo mismo dijo Sabines...

Tal vez en este tiempo cero de la escritura pudiera poner en discurso un poco,algo de esa memoria individual y fragmentarìa que tengo de haber visto como se amaron otros,escribir de ello como forma de supervivencia e incluso de reconstrucciòn.
Es difìcil escribir un relato a la altura de unos recuerdos que me han sido legados como parte de mi patrimonio familiar,recuperar la sombra de esas pasiones ardientes y esos afectos felices, de esos sentimientos y emociones verdaderas,sin dobleces,que contruyeron mi mundo infantil,y que como adulta me han distanciado de esta època àrida de ètica y estètica,pero quizà valdrìa escribirlo sòlo para contestar una sola pregunta:
Còmo es que lograron amar de ese modo?
Y aprender de ellos...



Quizà sea posible encontrar un nùmero aùreo en la caracola de mis sentimientos sin necesidad de congelarlos.

Y es que nuestros anhelos son como una espiral de lo que vivimos en la niñez:quedò grabado en nuestra mente infantil todo aquèllo que encontramos tentador o entrañable: Un acogedor perfume a flor de naranjo de mamà,un estetoscopio de doctor siempre humanitario de papà,y la alegrìa y la ternura de ambos,o unos libros del abuelo,y bailar una rumba catalana con la abuelita para ahuyentar las oscurinas, y la fortaleza y la sabidurìa de esos dos viejos,o un puchero compartido entre mis hermanos, con el apetito enorme de niños pobres y los juegos,y las bromas, y las risas y la protecciòn y la lealtad de mis hermanos mayores...todo eso que quedò grabado en nuestros circuitos cerebrales y vuelve ahora reiterado,magnificado por la espiral para vivir,con suerte,el Amor Verdadero.

(Ahora que algunos,quizà sòlo vieron tele con el tvnovelas como libro de cabecera, y recibieron tortazos y gritos de sus papàs cuando eran niños, y eso traen en la cabeza y eso es lo que,ellos si "reiterativos",por una comodidad pequeño-burguesa que no comprendo,y una falta de autorespeto y una deslealtad cìnica, repiten a diario con sus parejas y enseñan a sus hijos:

Vidas que pasan mintiendo,engañando,manipulando,ofendiendo,
hiriendo,gritando,agredièndose,y finalmente odiàndose...
Es como una ridìcula telenovela o un patètico articulo del Cosmopolitan en dònde dan consejos pedestres para "atrapar" hombres,o estupideces hembristas similares a señoras pijas, obesas y descerebradas que creen que lo "femenino" es castrar a "su hombre" ,que "amarlo" es dejarlo eunuco...
Y ellos,hipòcritas,viviendo una doble vida mentirosa con "amores pasajeros",como burla y juego cruel,como si el verdadero amor fuera efìmero,medran esos en lo "oscurito" a escondidas de su esposa domadora,y lastimando y engañando cuando se comete la inocentada de ofrecerles un corazòn nuevo y limpio para su disfrute mìsero de "tener dos viejas" y ser muy "machos".
Còmo si en eso estribara la varonìa...
Què pena,què triste es,porque esa gente manipularà y obtendrà utilidades de mandilonear al marido,y ellos romperàn algunos corazònes con su doble cara de miedosos sometidos a la esposa y ante sus ligues simulando ser "muy hombres"...pero esa gente jamàs,jamàs entenderà,ni siquiera imaginarà que existe un mundo sutil,ingràvido y gentil...
Y siempre inmersos en esas miserias,chapoteando en el fango de lo "visible" del capitalismo superficial intentaràn encontrar "la razòn divina" que les enseñaron en àlgebra o geometrìa en la secundaria en los estereotipos màs jodidos del capitalismo,e iràn midiendo nalgas y vergas-comida de gusanos- por centìmetros,o midiendo cantidades de dinero,agravios,coches,trapos,tallas y terrenos,midiendo siempre todo en comparaciònes envidiosas y absurdas,y trèmulos hasta el paroxismo,creeràn que "saben" "El Secreto" para magnificar la codicia de sus mediocridades proporcinalmente mezquinas, "autosugestionandose" para tener "màs"-dinero,por supuesto- por sepa que "proporciòn mental" proyectada a algùn sitio,supongo que un banco divino en el limbo suceptible a la "enorme" energìa disparada por las tres neuronas desde los rudimentarios cerebros de estos sujetos...lobotomizados previamente por las triviales narraciones de los betsellers de moda y consumo, como el insufrible "Còdigo Da Vinci", y asì,tristemente,esa serà su ùnica y mediocre referencia comercial "al nùmero esotèrico" ...què pèsimo por ellos.

Porque esos, nunca,jamàs,jamàs,pero ni en sueños, sabràn que existe una proporciòn aùrea inconmensurable y diàfana en el alma de los seres y las cosas,una armonìa còsmica que nos genera los sentimientos màs puros y sublimes,esos que nos elevan a la perfecciòn de lo divino...)





Parece que son pocos los que ejercen el Amor como la Gran Obra de dos corazones buscando en cada sonrisa,en cada caricia,en cada beso y en cada acto y palabra que se dan al ser amado,el tornado incendiario de la pasiòn eròtica y la delicada espiral de la ternura y la amistad...esa perfecciòn del nùmero divino en una sola mirada...



Recuerdo que una tarde,de mis 14 años, en Barcelona,mi abuelo Jordi me llevò a un cafecito cercano desde donde se veìa la casa Batllò,y me hizo notar la belleza del edificio,pues su tejado simula la piel de un dragòn y su torrecilla blanca representa la espada de Sant Jordi,y sus chimeneas que simbolizan a los guerreros catalanes vigilando con entereza los cielos de Barcelona y el Mediterràneo... y tambièn me contò sobre Gaudì y el nùmero aùreo.

- Gaudí hizo una revoluciòn en la geometrìa de la arquitectura...

Mi abuelo me enseñò unas ecuaciones,y luego me contò de Gaudì, mientras se escuchaba a Mozart en el sonido de la cafeterìa:
Sentir la relación matemàtica entre los matices azules de los mozaicos en la bellìsima casa Batllò,obra del gran arquitecto Gaudì, y la sublime armonìa de La Flauta Màgica de Mozart fuè casi una sensaciòn religiosa que me diò algo como alivio en el duelo por la reciente muerte de mis padres...

-La arquitectura de Gaudí se nutre de la alquimia, de la proporciòn àurea, de la masonerìa en su sentido primigenio. Todo ello se refleja en la inocencia màgica, en la elegante austeridad, en el misticismo que comparte con los sonidos de Mozart...


Luego mi abuelo guardò un silencio largo e intenso...

Entre ambos, un vìnculo se trazò inadvertido, inasible, etèreo: los dos genios tocaron el cielo,Gaudì lo alcanzò con su deslumbrante albañilerìa y Mozart con el acorde ùnico de un sencillo piano ...

Por fin,el abuelo,con los ojos hùmedos de emociòn estètica,sonriò y me preguntò muy quedo:

-Sientes la divina proporciòn? La razòn dorada de este segmento de vida?


-Si, avi...-
musitè atemorizada por la infinitud.

- No entristezcas màs por la muerte....Mira,mejor piensa,filla,que algùn dìa sentiràs una emociòn mayor que esto que sientes ahora,porque serà magnificada por un corazòn que latirà en conexiòn sublime con el tuyo... Cuando con una sola mirada de 10 segundos,un hombre te haga sentir esa uniòn a lo infinito,estaràs frente al amor,como el que sintieron tus padres...o como el que siento yo por tu abuela Dolors,filla...Y eso es la vida...

Y el abuelo sonriò dulcemente,pensando en la abuelita...y creo que fuè en ese momento cuando por primera vez entendì que amar asì le diò un sentido sublime a la vida y a la muerte de mis padres ...

Este ùltimo recuerdo marca una negaciòn a todo lo escrito antes en este post: pretendìa no escribir sobre el Amor,pero estoy haciendo lo contrario.
Esta es la presistencia de la transgresiòn de la literatura:los fantasmas de Joao,Lucìa,Jordi y Dolors me dicen que tras la mentira,la deslealtad y la desilusiòn,escondida tras todo engaño y putada,estàn, invencibles, la pureza y la esperanza.

Y la censura, y la autocensura,claro està,no comprenden las cosas del Amor,que con una sola palabra o una tìmida mirada logra decir todo,sin decir absolutamente nada...


Vale,entonces basta ya de tanto rollo,y hablarè del tema solicitado,aunado al proyecto de novela històrica que se habìa trazado en este blog,vencida por mi misma y a peticiòn de los camaradas, y ya contadas,torpemente, algunas duras historias de lucha,intentarè contar,tambièn, con la humilde verdad de mi corazòn, aunque sea con mi torpeza acostumbrada,esas historias de Amor que marcaron con la luz de su sabidurìa y su bondad,mi niñez...



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4/16/2009

A Dolors,la abuelita de los pàjaros...


Estoy viva,
como fruta madura dueña ya de inviernos y veranos,
abuela de los pájaros,
tejedora del viento navegante.

No se ha educado aún mi corazón y,
niña,
tiemblo en los atardeceres,
me deslumbran el verde,
las castañuelas y el ruido de la lluvia hermanándose con mi húmedo vientre,
cuando todo es más suave y luminoso.

Crezco y no aprendo a crecer,
no me desilusiono,
ni me vuelvo mujer envuelta en velos,
descreída de todo,
lamentando su suerte.

No.

Con cada día,
se me nacen los ojos del asombro,
de la tierra parida,
el canto de los pueblos,
los brazos del obrero construyendo,
la mujer vendedora con su ramo de hijos,
los chavales alegres marchando hacia el colegio.

Si.

Es verdad que a ratos estoy triste y salgo a los caminos,
suelta como mi pelo,
y lloro por las cosas más dulces y más tiernas
y atesoro recuerdos brotando entre mis huesos
y soy una infinita espiral que se retuerce entre lunas y soles, avanzando en los días,
desenrollando el tiempo con miedo o desparpajo, desenvainando estrellas para subir más alto,
más arriba,
dándole caza al aire,
gozándome en el ser que me sustenta,
en la eterna marea de flujos y reflujos que mueve el universo
y que impulsa los giros redondos de la tierra.
Soy la mujer que piensa.
Algún día mis ojos encenderán luciérnagas...

Gioconda Belli


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El reino de Caìn.


España debe muchas ya.

Es un pueblo con las manos llenas de sangre,con riquezas debidas a la rapiña,con la conciencia màs negra que los hàbitos dominicos del Santo Oficio...

España las debe.

En su haber estàn las masacres a los pueblos indìgenas de Amèrica:
La sanguinaria y salvaje extinciòn de ètnias enteras de Mèxico,de Perù,de Guatemala,de Nicaragua,de Venezuela,de Chile,Argentina,etc.etc. realizada por los "conquistadores" en nombre de un dios tan àvido de oro como los propios ladrones y criminales (castellanos,gallegos y curas),que redujo a esos paìses aùn hasta nuestros dìas,a ser llamados de "tercer mundo"...por obra y abuso del "Reino" de España...
Y España se sabe culpable de todo ello.

Pero jamàs se ha dignado el "orgullo" español a pedir perdòn universal por esos genocidios y esos saqueos.
Tambièn España las debe en Catalunya. 300 años saqueando al pueblo catalàn,estigmatizàndolo,agredièndolo,pero eso sì,explotàndolo vorazmente.
Y Catalunya,por desgracia,sigue siendo,a pesar del estatuto,como una colonia de esa España de reyezuelos paràsitos que no tienen razòn de existir,anacrònicos y ridìculos,y de forajidos que medran desde el poder los bienes de otros pueblos,usando el crìmen y la religiòn catòlica,otros paràsitos esos curas españoles.
Pero quizà la màs reciente en el tiempo de todas las putadas que ha hecho "España,la una,la grande y la libre" ha sido el golpe de estado del asesino Franco,contra el propio pueblo español,y contra los pueblos vasco,gitano,aragonès y catalàn.
Serìa bueno que la Uniòn Europea recordara que la Guerra nada "civil" del golpe de estado de Franco al gobierno legìtimo de la Segunda Repùblica, diò como resultado la muerte de un millòn de personas, la destrucciòn de la industria y el campo en toda la penìnsula y el exilio forzado de cientos de miles de perseguidos. Por ese golpe de estado se viviò una època de terror durante esa guerra,y terminada èsta se sufriò hambruna,enfermedades,y represalias contra la poblaciòn civil violando la Carta Universal de los Drechos Humanos,y los acuerdos de la Haya,en dònde se obliga a los vencedores de cualquier contienda a no ejercer represalias sobre la poblaciòn civil o los soldados vencidos.Sin embargo,no se pueden contar los muertos represaliados porque la Dictadura franquista impuso el silencio a su exterminio sin humanidad alguna a las personas consideradas
como,rojos,masones,catalanes,gitanos,etc.etc. ocultàndo el nùmero de presos y ajusticiados durante 40 años.
Por eso es importante que todos los nietos o parientes de los asesinados rompan el silencio ya y se adhieran a la Ley de Memoria Històrica. Sus difuntos merecen esa justicia.

Todos sabemos por los testimonios de nuestros abuelos,de esas personas que fueron arrancadas de sus hogares para terminar fusiladas en cualquier parte, personas que tras juicios sumarìsimos fueron ejecutadas o encarceladas por el simple hecho de haber servido a gobiernos legítimos de la República.Quien de Barcelona no recuerda el triste "Camp de la Bota" y muchos lugares de Barcelona que curiosamente, han sido borrados del mapa por los españoles. Ahora es tiempo de decir sus nombres,dar testimonio y buscarlos en sus fosas.
Y esas personas a las que se les robò su identidad como huèrfanos de guerra,o a las que se les robò su patrimonio,es la hora de hablar en voz alta y buscar la reparaciòn,ya que muchos de ellos deben ser ya ancianitos que,mìnimo,merecen una pensiòn compensatoria por una vida oprimida por la dictadura franquista y al mismo tiempo informar al archivo de la Memoria,o informarse ahì mismo, sobre sus muertos por el franquismo.

Por ejemplo,ya la Asociación por la Recuperación de la Memoria Històrica tiene constancia de que sòlo en el Valle del Tiètar están enterradas unas mil personas, todas ellas del bando republicano. En toda España se calcula que hay más de 70 mil cadàveres, de los que sòlo se han recuperado 500. Por eso es importante que unidos,demos detalles,fotos,documentos,o testimonios que ayuden a incrementar la base de datos y las bùsquedas e identificaciòn de restos sea màs eficàz.

Y tambièn,ya es hora de exigir castigo para todos esos homicidas que con una crueldad no conocida en Catalunya (En España si,puesto que la ejercieron igual o peor, los antepasados monàrquicos de estos mismos franquistas en la "conquista" de Amèrica). No debemos librarlos de su condición de vulgares golpistas y usurpadores fachos,ni a la Iglesia Catòlica que les diò su bendición a los asesinos,que ahora hasta "santifican". Un jucio polìtico posmortem al dictador Franco serìa poner las cosas en su lugar: Ese asesino no puede tener estatuas en las calles donde juegan los niños. No es ejemplo para nadie y si una vergüenza para el pueblo español. Lo mismo nombres de avenidas o ruas que se llamen asì,no merecen ni ser pisadas por los justos.

Debemos exigir tambièn,a la Uniòn Europea,y a los estados "democráticos" del mundo,que no miren para otro lado,"olvidando" que los estados fascistas le dieron a Franco y a sus còmplices, todo lo que necesitaban para ganar la guerra, una vez que los franquistas se mostraron torpes e incapaces de conquistar el poder en el primer golpe. Se condenò a Hitler y a Musolini por crìmenes similares,a Pinochet,y a otros,pero curiosamente,Franco sigue impune.Tres años de masacre fascista contra una poblaciòn civil inerme es algo "omitido" por la Uniòn Europea,por ONU,por Amnistìa,y nadie,hasta la fecha,ha levantado la voz para denunciar el genocidio español. Asì que debemos exigir a los eurodiputados que por lo menos,se haga un llamado al gobierno español para que se realice un juicio polìtico al genocida Franco y a sus còmplices,reyecillo incluìdo.

La mayorìa de los repùblicanos que fueron objeto de privaciòn de libertad, mermados sus derechos y libertades y violados los Derechos Humanos por el règimen dictatorial, fascista, arbitrario y totalitario del genocida Franco,aún no han visto ningùn detalle, por parte de todos los "gobiernos democráticos"(cabe recordar aquì que Mèxico si rompiò relaciones con el dictador), pero nadie hay que ahora condene al règimen anterior, y en España juzgan solìcitos, y condenan a dictadores de otros paises -caso Pinochet,por ejemplo,o censura a Hugo Chavez por que le cae mal al reyezuelo español que no suelte el petroleo,simplemente,-pero del dictador que asesinò a un millòn de españoles y cometiò un golpe de estado brutal contra un gobierno legalmente constituido,no dicen ni pìo... Porquè?
Porque muchos de los diputados y ministros de hoy son hijos de aquèllos homicidas y sus còmplices,porque son polvos de aquèllos lodos.

Y mientras no haya nada que restituya el honor y la dignidad de los cientos de miles de ciudadanos agraviados, en su vida, por ser vìctimas de homicidio culposo y con agravantes,o en campos de concentraciòn,o en el exilio,y el daño a familiares sobrevivientes,los gobiernos de España seràn còmplices del genocidio franquista,por mucha "constituciòn demòcratica" que presuman,ya que ninguna justicia deparan unas leyes que aùn tienen muertos en las cunetas de los caminos o en fosas clandestinas en los campos.

(Tal vez pasa que esos paises "democràticos",defienden a ultranza su agònico capitalismo,y les da terror aceptar que hubo una vez un pueblo catalàn que por ùnica y ùltima vez en la historia del mundo,fuè gobernado por el pueblo para el pueblo,en la comuna socialista de la Anarquìa Libertaria...Y lograron la Utopìa,hasta que una banda de criminales catòlicos y miserables los matò impunemente.No quieren los capitalistas que al recordar eso,los pueblos oprimidos descubran su Libertad.Pero se equivocan: Los nietos de aquèllos hombres y mujeres heròicos,si los recordamos...y asimilamos su enseñanza).

Dicen los polìticos del PP de España que no "debemos reabrir viejas heridas",La Ley de la Memoria Històrica no abre ninguna herida. Lo que ocurre es que los que no quieren hablar del pasado es porque ellos tienen problemas con ese pasado,serìa de justicia saber que es lo que quieren ocultar dichos señores del PP.
En la Transiciòn,con la amnistìa,quisieron dar vuelta de hoja con ese rollo del "perdòn y olvido",para que los asesinos y sus hijos,quedaran tranquilos,y los familiares de los represaliados quedaran en el mismo silencio que sus muertos.
Y segùn ellos,la "libertad" de la nueva constituciòn (de la movida española) lo arreglò todo,pero no fuè asì:
Todos los de la generaciòn de la Transiciòn,los "progres"de la "movida" estuvieron bailando con las tetas al aire y suficiente cocaìna para snifar, sobre miles de cadàveres,y lo sabìan.
Pero ahora son otros tiempos y esos muertos de la Repùblica,tienen peso y estàn clamando allà abajo con el puño en alto,por la justicia de la Historia.
Por lo pronto,los familiares de los miles de represaliados, cuyos restos estàn ocultos en cualquier cuneta, en cualquier camino,en cualquier fosa comùn,exigen que se abran dichas fosas y se identifiquen los restos,para enterrarlos con la dignidad que estos luchadores por la libertad merecen.
La Ley de la Memoria Històrica,es un primer paso,sì,pero es poco aùn para tanto daño.
El estado español,su Iglesia Catòlica y su rey,si para algo sirve ese señor de la coronita,deben pedir un amplio perdòn por ese terrorismo de estado a los pueblos indìgenas de toda Amèrica, asì como a los pueblos vasco,aragonès,gitano y catalàn, y a los represaliados de la Dictadura Franquista-que heredò al reyezuelo su trono-y tratar de resarcir en algo, los daños del pasado de un modo humilde,por lo menos.
Y dejar de ejercer su rapiña comercial con los paises del tercer mundo y de entrometerse en los gobiernos de esos paìses,como lo han hecho los deleznables Aznar y Rajoy, manipulando los hilos del gobierno pelele y usurpador de Mèxico.
Mientras no se haga asì,España serà vista por la història como la Tierra de Caìn:
un pueblo excepcionalmente cruel, intolerante, tirànico, oscurantista,avaricioso y salvaje,y tendrà la descalificaciòn moral de los paises èticos,y de los propios españoles justos y de libre pensamiento.
Es cuanto.

Salud y Anarquìa!
Visca Catalunya Lliure!

A 70 anys del final de la Guerra Civil:
Per als Nostres Avis Libertarios.
Per a l'Organitzaciò Internacional de Descendents de Catalans.
Grup per la Memòria Els Segadors de l'Empordà.

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