3/29/2009

Porquè elegì ser mexicana....



Cuando viajo a las tierras de mis padres,el aire de esos hermosos cielos pasan veloces, y me saludan encantadores a lo largo de los caminos. Mi corazòn conoce el dulce hàlito de la brisa viajera.
De las albas a los crepùsculos,de la mar a la montaña,en tren,aviòn o bicicleta,viajando,analizo y pienso,aprendo,veo,pruebo y conozco miles de cosas bellas,y siempre solitaria y ligera de equipaje,aunque no sabìa aùn porquè,de repente me sorprendìa en el aire de cada ciudad, imperceptible,el perfume vago de la promesa de mi vuelta a Mèxico.

No es que extrañe cuando estoy lejos,no es la nostalgia de las canciones,porque a veces decido,rotùndamente,no volver jamàs a esta tierra,enojada,harta y desesperanzada de este paìs doliente.
Pero siempre,algo me hace ceder,y vuelvo sin ganas...y siempre encuentro sorpresas a mi vuelta...

Por la noche del viernes,sonó el teléfono: al otro lado una voz conocida me proponía una mañana de sábado,lanzando burbujas de jabòn al aire, juntos.

Cuando, a la mañana sabatina, vi la luz, sentí al punto que yo no era un extraña en este paìs, que eso desconocido sin nombre ni forma que tiene Mèxico me habìa abierto sus brazos,de nuevo,como ante el regreso de un amigo...

Esa mañana mexicana amaneciò un día hermoso. Era una explosión luminosa, un haz de vida entibiando hasta el tuètano de mis huesos.
El jardìn de la casa estaba todo en flor.

La primavera en Mèxico: su naturaleza como una imponente rebeldía, como una alegre transgresión en medio de la inerte sociedad.
Flores y mariposas en pacífico estallido de desobediencia que siempre intenta, por medios más lentos y más silenciosos, enseñar a los mexicanos como se hace la revoluciòn desde dentro.

Mèxico,como hijo de la luz que es, ilumina con su fulgor de colores y aromas la piel de los indiferentes y de los vencidos que lo habitan,tratàndo de despertarlos a la vida.

La luz en Mèxico se cuela por todas las rendijas como si no tuviera más afán que diluir las sombras que caen pesadas sobre su pueblo,sombras que son enormes y no son pocas.

Esta luz mexicana, salta desafiante siempre en medio de mi vida...

El cielo se abre, y navegan las nubes, y la risa de la primavera se desboca por toda esta tierra:

Las mariposas tienden sus velas por el resplandor solar,y en esas olas de luz, estallan su color los claveles,las margaritas,los geranios.
Un alborozo nuevo va de hoja en hoja, y todo brilla, como inundado de alegría.
Es la alegrìa de la primavera en estas tierras mexicanas,que tira con fuerza magnìfica para renacer pura, con esa energía que ignora toda pasada derrota...

Porque esta luz de oro que salta por las hojas, estas nubes ociosas que navegan por el cielo, esta brisa pasajera que refresca el espìritu, no se fijan en crìsis èticas o econòmicas,no se fijan en mìseras traiciones o deslealtades,ni en espurios ni en desànimos sociales,no se detienen por mezquindades humanas,al revès,esta luz mexicana que inunda los ojos y los corazones, no es sino un mensaje a las almas puras.

Estas mañanas frescas,cuando las rosas estàn todavìa en capullos,y el sol encamorrado bosteza fresquecito aùn sobre las enredaderas que cuelgan de mi ventana,evaporando el rocìo,es presagio puro de amorosa fertilidad...


Viajando no se nota tanto el tiempo,pero habìa pasado largo trecho desde que nuestros caminos se bifurcaran, y mi entrañable amigo Diego me convocò por telèfono a compartir de nuevo una mañana con èl.

Asì que esa mañana los dos nos hemos despachado un desayuno como para no comer màs en tres dìas,porque Diego traìa hambre atrasada y como para los mexicanos masticar en compañìa es norma,yo tambièn me alimentè a su rìtmo ,o sea què bien que hincamos el diente en una fonda del mercado de la Colonia Portales,y comimos delicioso: sandìa fresca,jugo de naranja recièn hecho, chilaquiles (que son una de las comidas mexicanas màs deliciosas),y huevos fritos y frijoles sofritos con queso,y panes llamados cocoles y chilindrinas,riquìsimos,con aromoso cafè de Veracrùz,etc. etc...

Y había tanto por contar, tanto por compartir que lloramos y reìmos de modo que la dueña de la fondita nos veìa como si estuvieramos drogados,y màs comiendo asì...pero es que hablar al mismo tiempo y eufòricos,da apetito,y hemos hablado... vaya si hemos hablado:

Hablamos de mùsica y de literatura,y de comida por supuesto, y de homofòbia,de soledad y traiciones de los espurios,de modas y aventuras,de amistad,de enfermedades y mèdicos de amor,de dolores y alegrìas,de viajes y recuerdos, y de libertad,y pureza,y lealtad,y justicia, y concluimos mientras nos zampamos de postre unos deliciosos merengues en el parque de los Venados,que sì,que otro mundo es posible,y con la panza tan llenita que a duras penas nos cupieron unos churritos con chile y limòn,un algodòn de azùcar y un raspado de tamarindo,logramos entender que ese mundo nuevo que queremos lo necesita mucho a èl,como artista virtuoso,y como activista por los derechos humanos de los homosexuales...

Mientras veìa los fresnos del parque mecerse con un càlido vientecillo y Diego vendìa sus burbujas de jabòn a unos niños,pensè que lejos de aquì,la viajera tiene que llamar, una tras otra,a todas las puertas extrañas para encontrar algùn reposo a una soledad en llamas que a veces la atormenta,pero ese sàbado,Mèxico abriò sencillamente,con el tornasol de una pompa de jabòn, este corazòn cerrado que andaba lejano,incrèdulo y vagabundo.
Sólo de vez en cuando, allà en Europa, no sè qué tristeza sùbita caìa sobre mí,y me sobresaltaba entonces, buscando algo, tan indefinido como una flor amorfa y sin nombre,y no sabía entonces que esa flor estaba tan cerca de mí, que Mèxico era mìo, que su belleza,su desamparo y su ternura eran la flor que había florecido en el fondo de mi propio corazòn...y al trasluz de esas burbujas de jabòn lo vì todo claro:

Ese joven mexicano de 30 años,talentoso concertista desempleado,hermoso homosexual,prefiere vender burbujas de jabòn en el parque,o tocar su violìn en el metro por unos pesos para malcomer, que prostituirse para vivir con lujo...y lo admirè tanto que me puse a su lado para vender pompas de jabòn con èl,como èl,casi reverente de su dignidad y su pureza.

Luego que terminamos de vender los botecitos con el jabòn de las burbujas,para que Diego viera como perfuman mis claveles,lo llevè a la casa nueva,y ahì lo recibieron todos los fraternos:

Una dulce ìndigena mixteca y su nena,la màs hermosa mexicanita de todas,un zapoteco ìntegro y rebelde,un chilango libertario y anarquista, una amorosa vendedora de flores y 7 ancianos sabios,20 niños-alas de la ternura,y dos bellos mèdicos sin fronteras-uno nacionalizado y el otro còsmico-jojojo-,pero todos ellos puros de corazòn,veros y leales,todos mexicanos,y còmo sòlo faltaba un gay loco y su mùsica,porque sin mùsica la vida serìa un error,como lo pensara el gran Friederich,su violìn se revelò màs allà de cualquier filosofìa y fuè esa mùsica una armonìa con los corazones y con la luz de la primavera...
Y entonces como por magia, Beethoven fuè mexicano.

Porque la mùsica puede dar nombre a lo innombrable y comunicar lo desconocido y todos los sentimientos vuelven a su estado puro.
Porque cuando hay mùsica, nadie es extranjero, nadie es distinto,ninguna puerta está cerrada a la felicidad de encontrar lo ùnico puro y verdadero en este mundo de lo diverso...
La música fuè en el violìn de Diego como un camino a la alegrìa.
Porque en esa mùsica vibraron el delicado perfume de lo silvestre, la respiraciòn de los àrboles y el fluir del agua por la tierra,la magnificencia de la danza infinita de las esferas y el sutil rumor del vuelo de las libèlulas...
Y sobre todo eso,el latir profundo y humano de la ternura,la pureza y la bondad en el alma universal de todos los libres que ahì la escuchamos.


El violìn de Diego perfumò y encantò nuestra sonrisa y derramò en nuestras vidas su redenciòn sublime: Nadie,nos convencimos al oirlo, fue extranjero,ni anciano,ni indìgena,ni niño,ni màs,ni menos,ni hombre,ni mujer,ni homosexual,ni quimera...todos nos confirmamos como seres humanos igualmente puros,sensibles,gentiles y verdaderos.

Y asì pasaron la mañana y el mediodìa. En el anochecer, ya mis ojos estaban caìdos de sueño por el largo viaje de retorno,pero algo habìa pasado entre los puros,que alegrones,deseaban despertarme para seguir la fiesta,(tìpico de los mexicanos).
Asì que un mèdico,el chilango y el violinista,decidieron ejercer su creatividad conmigo,mientras los demàs,como queriendo asustarme,me dijeron que en la casa nueva habia fantasmas.
Vaya noticia,como si hicieran falta màs invitados.

Y me narraban esos misterios cuando llegò el momento de apagar la luz como solidaridad con los movimientos anticalientamiento del planeta...
Y asì, de pronto, 3 mexicanos de lo màs extravagantes salieron de sùbito de la oscuridad de mi cocina:
Envueltos por completo en sendas sàbanas floreadas,harina sobre los rostros,dientes de ajo clavados en los colmillos,uno con un farol encendido en la mano,otro con un violìn y el ùltimo con una espada de la guerra de las galaxias,intentaron causarme espanto.

Aullaban horrible...

Y luego,el fantasma violinista, sin dejar de aullar como corderillo sin teta-jojojo-,tocò unos acordes macabros de la marcha fùnebre...
Y el aparecido anarquista me puso la luz de su farola en la cara como judicial-jojojo- exigièndome que confesarà no sè que sobre su camiseta (
chingonsìsima) con la imàgen de Tania la del Chè, que se le perdiò justo cuando me la llevè,perdòn,cuando me fuì a Barcelona...

Y el mèdico del màs allà-que era el que estaba màs acà y el màs temible por eso y porque la sàbana le quedaba zancona por su estatura y blandìa su espada de starwar como experto ninja còsmico- me atrapò àgil cuando quise salir huyendo,y me acogotò con su espada fosforecente,untàndome la harina de su barba del otro mundo en mi mejilla,jurando en mi oreja con voz suave y perfumada al dente-jojojo-un secreto como de ultratumba sòlo para mi: que "primero muerto,que volverte a dejar ir viva de Mèxico...",y dicièndo eso, me escupiò uno de sus colmillos-ajo en la oreja el muy sucio-jojojojo-.
Hacìa meses que no me reìa tanto.

Y cuando la luz se encendiò,a los 3 fantasmas se les disipò lo rudos y me sacaron a bailar el Acerejè de las Catsup,en honor a Diego,y algunas otras rumbitas catalanas,que bailamos los 4,algo torpes,pero concentrados en no errar los pasos,imposible tarea pues nos doblabamos de risa...
Tan tontos...
Pero bailando con los 3 fantasmones,haciendo intensional y naturalmente el ridìculo para que todos los otros lo disfrutaran,todo lo duro y agrio de mi vida se me derritiò en no sé qué inocente alegrìa,en esta ternura que es verdadera,porque aunque no se pueda fiar en la palabra,los actos,las risas y la mùsica nos purifican,y al engaño pasado se le puede sonreír, y olvidarlo.

Y despuès de reseñar còmo fuè un sàbado de primavera en este paìs para mi, puedo saber porquè elegì,entre las nacionalidades de mis padres y el lugar dònde nacì,ser mexicana:

Mèxico es esa sencilla alegrìa,esa sola ternura,esa sola luz,ese tierno desamparo y esa inmensa dignidad,y a pesar de la desolaciòn y las injusticias que sufre este paìs,y quizà sobre todo por eso,mi vida y mi juventud aquì se quedan.

Aquì mi casa es de verdad mi casa, y mi corazòn està en mi cuerpo.
La suerte me ha sido amiga,y aùn si en Mèxico muriera hoy mismo,serìa buena tierra esta para dejar disolver mi alma en la bondad de su luz y su frescura,y en el amor de mi gente mexicana,asì que mis dudas se disipan,y quiero echar raìces aqui,gracias a este sàbado luminoso y puro de mis fantasmones mexicanos...


Y hoy tengo,como el sàbado la panza,mi corazòn llenito y satisfecho...

.

3/26/2009

Querido Diego te abraza Rosa (parte II)


2.El violinista en el subsuelo.


Mientras mi hermano cosìa tu ceja rota y vendaba tus manos heridas,supimos que estudiaste en el Conservatorio Nacional de Mùsica para concertista,y tambièn para diyei en la Casa Martell,pero que no habìa trabajo para los mùsicos en Mèxico. Supimos que tu hermano era el tipo del desarmador que te querìa matar cuando te viò con rimmel en las pestañas y los labios pintados con lisptick rojo cereza. Supe que necesitabas una novia para presentarla a tu mamà con urgencia antes de que el tipo del desarmador fuera a contarle que eras homosexual y ella muriera de pena.

Aceptè ser tu novia ante tu mamà,con una condiciòn: que tu fueras mi novio de mentiras ante los tipos acosadores. Fuè buen trato.

Tu me defendiste siempre de los patanes,y yo le caì bien a tu mamà hasta que muriò.

Fuè cuando te ofrecì que vinieras a vivir al cuarto de la azotea de mi casa para que tu hermano el del desarmador no te agrediera.

Te prestè el vochito para la mudanza: recuerdo que trajiste una inmensa cantidad de discos,tus bocinas,tu mezcladora de acetatos,tus audìfonos que acunabas con delicadeza,como si fueran tu bebè,tu guitarra vieja,cubiertas sus fisuras con masquintape,y el sax,abollado pero brillando al sol como orgulloso de su dueño que sabìa elaborar en èl,el blues màs sublime que yo haya escuchado jamàs...

Y tu maleta,en donde traìas solamente 3 camisas blancas,tu usado traje negro de segunda mano, unos jeans de campaña y lo màs impactante: tu overol de tela plàstica de un violento matiz rosa ardiente,con el que trabajabas como Dj Maxenta.

Lo ùltimo que sacaste fuè tu violìn roto.

Y contigo llegò la mùsica a la casa. Y la amistad,y la alegrìa,y las mil cosas que tenìamos que hacer todos los dìas: yo enseñarte capoeira,tu enseñarme a tocar la guitarra, terminar de hacer juntos el cubo rubik,y pasear en la bicicleta, y yo escuchar todos tus discos,y tus ensayos en el sax o en las tornamesas y tu leer todos mis libros,y mis libretos y mis cuentos,y
la lectura del tarot,y cuando te enseñè a andar en patines,y cuando nos pusimos persings idènticos,y nos prestabamos las blusas y los pantos,y cooperabas dòcil para ser mi maniquì y mi rostro de ensayo de vestuario y maquillajes para el teatro y yo iba entusiàsmada a oirte al Bar Mimì,ese antro dònde por fin conseguiste trabajo.

Cuando alguno de los dos se enfermaba,nos cuidabamos y nos consolabamos èl uno al otro como si fueramos la mamà que a ambos nos faltaba,y tambièn jugàmamos como niños,le dabamos almohadazos a mi hermano mayor cuando dormìa,echàbamos sal en las azucareras de los vips,en las tiendas expropiabamos chocolates y nos ibamos al parque a comerlos,en el cine lanzabamos palomitas a los de adelante y nos salìamos corriendo antes de que nos atraparan,y en la ventana del vecino testigo de jehovà le ponìamos letreros que decìan: "este hogar es catòlico",y asì como los quitaba,se los volvìamos a poner,incansables,hasta que quizà lo convertimos y el papa ganò su alma... y luego nos doblabamos de la risa,còmplices de esa dicha sencilla.


Con mi primer pago de la televisora, te comprè un violìn de color azul intenso.
Y mandamos imprimir posters y flyers de Dj Maxenta con mi nùmero de telèfono y empezaste a tener los trabajos en fiestas particulares y en el Bar Mimì te nombraron el mejor diyei de mùsica electrònica de todo la zona rosa y empezaste a cobrar un sueldo.

Con tu primer pago me compraste mis convers rojos que amo y que aùn tengo y dos posters con las fotografìas en blanco y negro de Tintan y Vitola en uno y en el otro, la de Diego Rivera con Frida.

La amistad fuè tendiendo asì,sus hilos transparentes en el aire,y entonces eran bondadosas y bellas esas tardes cuando tocabas tu violìn en tu cuarto de la azotea y yo te escuchaba mientras escribìa mis textos.

Sabes, Diego?
El mejor amigo que puede tener una mujer es un hombre gay. Por que una mujer sabe que èl estarà ahí como su amigo y no quiere ligar ni hay machismo de por medio, entonces se es màs libre,sin las trampas sociales y culturales que impone el rol de mujer y se relaciona con ese amigo como con un igual, no como “hombre”o “mujer”, sino como ser humano.

En el fondo tu eso ya lo sabìas desde que te diste cuenta de que tenìas el mismo gusto que yo en cuestiòn de galanes...Recuerdas aquella vez que me dijiste con cara de cordero inocente que te derretìa Johny Deep y que te regalara mi poster?

No te lo dì porque tu tenìas una cantidad enorme de novios y yo a nadie.
Recuerdo que me dijiste muy serio un dìa:

-Un dìa me voy a ir de tu casa.
Me preocupaste.

-Porquè,Diego? No te vayas...esta tambièn es tu casa...

-Me irè el dìa en el que no me necesites ya,cuando te enamores de un galanazo que te proteja y te ame,entonces yo me desaparezco,manita.

-No,Diego,porquè?

-Porque no quiero estorbarte y yo tambièn tengo que hacer mi vida,mujer,quiero viajar a Viena,y ser concertista,y enamorarme locamente de un alemàn grandote,gûerote y con mucho dinero...

Y reiste alegre y yo reì contigo de lo que creì una broma.

Pero entonces algo empezò a ir mal desde que entrè a Internet para hacer mi tèsis sobre las radios alternativas y conocì a un chater: El capitàn escoria...

Y entonces,por escribirle a ese nick,que ni siquiera me leìa,dejè de conversar,y de jugar y de reir y de rolar contigo,y dejè de oir tu mùsica,y me perdì en un oscuro camino de eternos retornos,creyèndo con toda mi alma,en la pureza del capitàn escoria...


--o--



--o--

Tu voz se tensò mucho cuando me dijiste:

-Lo que dure la vida què importa? Lo que importa es en que la uses,y ahì sentada frente a la computadora no creo que vivas mucho. Entiende: No es cosa de años la vida,es cosa de los dìas que se te van a la nada!

Me enfadaste con ese comentario,porque era la primera vez que discutìas conmigo,y porque tenìas razòn.
-No te enojes,Diego,lo ùnico que quiero es amar y ser feliz...y èl es mi felicidad...de verdad...

-Con que quieres felicidad...con que quieres el amor?
con que quiere la verdad la niña...vaya, vaya!

-No te burles de mi,Diego...
-Apenas si puedes distinguir el sueño de lo real...no te das cuenta de que todos los hombres son... somos unos cabrones?
-No,no es asì...
- Claro que sì y lo sabes,no te hagas tonta,no puedes permitir que un señor de Internet,que tiene su familia,su vida hecha,estè jugando contigo,te usè un rato por ocio de chatero,y luego vuelva a su mundo habitual,mientras tu aqui estàs creyendole que todo lo que dice es real...cuando te des cuenta te va a romper el corazòn, entiendes eso?

-No me va a romper el corazòn...èl no miente...

-Claro que te està mintiendo,no dejarà nada por ti,ni siquiera faltarà una hora a su chamba,no harà nada por ti,nada,porque para èl tu eres virtual,por eso te miente,y es que todos mentimos en la vida real,pues cuanti mas en el chat,Rosa,todos usamos y jugamos,todos nos agandallamos...Madura ya...No existe un hombre puro...

.No me digas eso,Diego,por favor,yo soy pura,sabes? y debe haber uno para mi en el mundo,porque no quiero ser sola sin màs nadie para mi,por favor,te lo suplico...si hay puros...

Y fuè cuando empecè a llorar,recuerdas,Diego?

Tu entonces,me abrazaste, y me dijiste con ternura:
-No llores,perdòname,quizà si exista y yo soy un pendejo.
Luego me besaste la frente y subiste a tu azotea.

Esa noche te oì tocar los màs tristes nocturnos de Chopin hasta el amanecer cuando por fin me quedè dormida.

Por la tarde subì a la azotea a llevarte leche,pan y unas manzanas,pero ya no estabas,ni tu tornamesa,ni tu ropa,ni tu violìn...todo limpio y ordenado,pero abismalmente vacìo sin ti.
En la mesa dejaste las llaves,una rosa,tus discos y un recadito que aùn conservo y dice:

"Rox,me voy a Europa. Gracias por todo.Te escribirè en cuanto estè allà.Te dejo mi mùsica para cuando tu corazòn la necesite.Te abraza: Diego".

Asì te fuiste.
Y asì cerraron el bar Mimì una semana despuès y ya no supe màs de ti...
Luego mandabas e-mails mintiendo que estabas en Viena,que tenìas un novio austriaco,y que tenìas trabajo en una orquesta,y que eras feliz. Y yo,estùpidamente,quise creerte,y nunca revisè la procedencia de esos e-mails.

Y tenìas razòn:
No era puro...fueron mentiras sobre mentiras,promesas que jamàs se cumplieron,fuè que me dejè engañar,que pusè ahì mi corazòn para que jugarà con èl un chater cuyo lema desde siempre fuè: "amores chateros son pasajeros"...

Y sabes,Diego? No me quejo del capitàn escoria,porque aunque èl me usò para ser otro hombre que èl imaginò a mis expensas,èl siempre se mantuvo en su zona virtual,ese era su territorio: lo irreal,y yo fuì la ùnica responsable de mi pesar,porque cometì la estupidèz de confundir lo virtual con lo real y de creerle.

Y sì me doliò la desilusiòn cuando vi que el hombre imaginario del que me habìa enamorado se disolviò en el ciberespacio cuando la implacable realidad se impuso, pero aprendì y lo superè.
Y le agradezco al capitàn escoria eso: ya no confìo en nadie,ya no soy inocente ni soñadora...Madurè.

En fìn,eso ya fuè y ni al caso recordar la amargura de esos tiempos.

Lo que importa es la ùltima vez que te vì:

Fuè el domingo de manifestaciones en la ciudad de Mèxico,al subir al tren del metro,entre el asoleado gentìo,escuchè tu violìn vibrar los ùltimos acordes de un desolado Mozart.

Te ubiquè al otro extremo del vagòn pidiendo cooperaciòn a los pasajeros,y te gritè,pero tu, al verme,saliste corriendo,antes de que las puertas se cerraran y el tren partiera.

Y por ùltimo te vì parado en el andèn,con tu violìn azul en la mano,y màs triste y màs delgado que nunca.

Jamàs te fuiste a Europa,me mentiste en eso para no estorbarme,segùn tù.

Y por eso tu buzòn y tu msn estàn cerrados,porque deseas creer que es necesario mentir a veces y que no te extraño,que no te necesito. Y ahì si te equivocas totalmente y lo sabes.

Sè que iràs a un cibercafè y leeràs este blog,porque tù si me leìas siempre con gusto e interès.
Por eso te escribo ahora,Diego,para ti solamente,para que te enteres que siempre has sido y seràs mi amig@ del alma,mi herman@ espiritual y que te extraño mucho.
Y todos te echan de menos,mis niños,mis hermanos,los amigos: somos tu familia.


Asì que ya perdòname,manito,porque fuì una amiga torpe,y no te cuidè como tu lo merecìas.

Y tù siempre me protegiste,siempre viste por mi bien.

Entonces ven a casa porque tenemos mil cosas felices que contarnos,vale?

Regresa por favor,manito,porque te estarè esperando.

Te abraza con cariño:
Rosa.



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Querido Diego te abraza Rosa (parte I)


1. El violinista en el asfalto

Recuerdo la primera vez que te vi: vestìas un sencillo traje negro,una camisa blanca,y parecìas de màs edad.
Taciturno y concentrado,con los ojos cerrados,la sombra negra de tus largas pestañas sobre tu rostro pàlido,tus manos finas y àgiles,y todo tù, delgado y lànguido, entregado,navegando en las notas sublimes del allegro del Concierto No. 3 de Mozart que nacìan de tu violìn...asì te conocì.

Tuve que ir a fuerzas a esa reuniòn de guionistas,actores y productores de televisiòn.
Detestaba esas fiestas y màs ir sola,por que siempre terminaban en orgìas con drogas y alcohol.Habìa un productor gay,viejo amigo de mi tìa de Barcelona,y èl me protegìa de los abusivos de la televisora fingièndose mi galàn,pero en esta ocaciòn èl habìa ido a una gira,asì que tomè aplomo y fuì a la fiesta sola.
Y es que una reconocida productora me citò ahì para entregarle unos libretos de videoteatro,y como necesitaba el trabajo, fuì con mi gas lacrimògeno en la bolsa por si algùn tipejo me acosaba.
En esa ocasiòn entreguè los libretos en 15 minutos,no bebì ni comì nada,y ya me dirigìa a la puerta para volver a casa,cuando escuchè los primeros acordes de Mozart,y entonces me detuve y oì al violinista que amenizaba la cena de esa gente estridente.
Nadie te oìa,sòlo yo.

Cuando terminaste,pocos aplaudieron,perdidos en la gula y la lujuria.
Yo sì te aplaudì emocionada,y entonces fuè que me miraste con ojos sorprendidos y me sonreiste con tristeza...
Caminaste unos pasos hacia mi y me tendiste tu mano fina:
-Gracias por oirme-musitaste desolado.
-A ti,tienes mucho talento...y Mozart es la neta...

Me miraste largamente,luego negaste con un gesto vencido,y viste a tu alrededor, harto.

-Què haces aqui? No eres de aquì...verdad?

-Voy a escribir guiones para la tele-te dije casi con vergûenza.

Me miraste desolado,entonces te acercaste màs y me dijiste en secreto:

-Alèjate de esto,Televisa es una mierda,estàs muy sola y muy bonita para esta perrada.

Asenti asustada porque llevaba yo poco tiempo trabajando en Mèxico y las mecànicas laborales de esa televisora eran temibles.

Y efectivamente,en ese momento se me acercò un productor de telenovelas,con mirada de cerdo,sudoroso,la nariza hinchada y roja de cocaina,y me quiso pasar su mano sucia por mi cintura.

Yo me asustè,pero tu de inmediato le pusiste la mano al tipo en el pecho y le dijiste hostil:

-La niña viene conmigo,señor.
El adicto,en su caos, mascò unas palabras y se alejò tambaleante a molestar a otra màs allà.

-Vale,ya me voy mejor-afirmè atemorizada de todo,hasta de ti.
-Te acompaño a la puerta-me dijiste gentil.
-No,no,gracias,yo puedo sola,sabes? ...traigo este gas y no quiero ligar.
Te enseñè mi botecito de gas lacrimògeno,y entonces sonreiste divertido.
Dije un "adiòs" raudo y salì al aire puro de la noche, por fin.

...o...

...o...

La segunda vez que te vì fuè una semana despuès: una llovizna frìa mojaba el asafalto nocturno.

El ensayo se extendiò sin darnos cuenta, y por eso salì tan noche del teatro.
Frenè mi vochito en el cruce de Divisiòn del Norte esperando la luz verde para dar vuelta sobre la avenida Rìo Churubusco: vì fascinada la llovizna cayendo cobriza a travès de las farolas sobre los eucaliptos enormes,y escuchaba en radio UNAM la sèptima de Beethoven,cuando de sùbito, tres tipos pasaron frente a mi coche,golpeando a alguien que parecìa una muchacha que aferraba algo contra su pecho.

Los tipos ni me vieron por lo frenèticos que estaban.
Entonces su vìctima se zafò y corriò hasta el frente de mi coche,los faros lo iluminaron...

Eras tù: con sangre en la boca y en la camisa,y el rimmel corrido por toda tu cara.
Pedìas auxilio con terror.

Los tipos llegaron y a rastras te llevaron al camellòn para seguirte golpeando.
Asustada toquè el claxòn pero los tipos ni se inmutaron y siguieron masacràndote y en la avenida no habìa nadie...nadie.

Entonces,temblorosa tomè mi gas lacrimogeno y salì de mi coche.
Los tipos ni me vieron de tan frenèticos,pero yo si vi en la mano de uno de ellos,un desarmador.
Me acerquè màs hasta que unas gotas de sangre me salpicaron la cara.

Y entonces,contuve el pànico y vaciè todo el gas sobre los ojos del que tenìa el desarmador,primero,y luego sobre los otros,en fracciòn de segundos.
Se retorcieron ciegos,confusos, pues jamàs me notaron.
Entonces carguè como pude contigo,tan flaco estabas que a duras penas te sostenìas,y te metì al coche de un empellòn y arranquè.
Acelerè a 120 en tensiòn total por todo Rìo Churubusco, sin detenerme por nada.

Cuando por fìn me calmè ya habìa llegado a casa y habìa terminado Beethoven y se oìa muy quedo en la radio la sonata 2 de Bach que casi desgarraba lo nocturno,recuerdas?

Detuve el auto,y te vi:
Llorabas como una niñita,totalmente maltrecho,mojado de lluvia y sangre,tu ropa rota y sucia de lodo,y notè tus manos de violinista heridas,aferrando tu violìn roto.

Me dieron ganas de llorar,pero me contuve y te dije quedo:
-Estàs muy lastimado,ven a casa,mi hermano es mèdico...ven.
-No,estoy bien,dame un momento y me voy...
-Pero mira tus manos-insistì-como vas a tocar asì a Mozart?

Cuando dije eso dejaste de llorar y me viste por fin.
Creo que en ese momento me reconociste:

-Eres la niña buena de televisa,la del gas lacrimògeno...-te secaste las làgrimas con rabia y vergûenza total -Y yo soy un piche joto,un puto que se vende en las calles y por eso lo madrean, y eso es todo.Gracias por la ayuda y perdona por ensuciarte el coche...ya me voy.

Y entonces aguantàndote el dolor,abriste la puerta para bajar.
Pero te detuve de la mano con suavidad.

-Sabes? debe ser una onda del destino o algo asì haberte encontrado de nuevo... Deja que mi hermano te cure tus manos de artista,por favor,si?

Viste tus manos y soltaste un sollozo desgarrado,y te volviste a derrumbar de dolor en el asiento abrazàndote al violìn destrozado,y luego musitaste:

-Es Bach...
-Si...si es-y logrè decirte màs: -yo...soy Rosa..y tu?

-Me llamo Diego...

Y fuè en ese momento que empezamos a llorar los dos,juntos y desamparados, oyendo a Bach...




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3/20/2009

El asalto de Sabugal



PenaLobo està en el corazòn de Sabugal. Pero està tan oculto en la escarpada serrana que pocos saben llegar.

El Valle de Sabugal,hùmedecido por el paso del río Côa està cercado por sierras de granito y pizarra,y poblado de sobrios bosques de sabucos-sauces-de un verde azuloso que de tan antiguos le dan el nombre de Sabugal a estas tierras recias,cubiertas sus peñas de pastos de montaña, breñales, brezos, retamas y amapolas,y màs hacìa el rìo,se ven los robles adustos y los bondadosos alcornoques,donde se refugian jabalies, lobos y linces.

Las peñas son refugio de àguilas y de buitres leonados, (hoy extintos),Y esas tierras rojizas y duras,con valles profundos que drenan sus rios hacia el Douro o el Tejo tienen primaveras verdes de renuevos y rojas de amapolas como la bandera portuguesa... estìos de mieses de trigo y centeno dorandose en los campos durante las calurosas siestas bajo las frondas... otoños tan secos en sus cobres que cualquier chispa se vuelve incendio de leguas,e inviernos de furiosas nevadas y frìos de muerte...

Por eso a Sabugal se le llama la "Tierra Fria" portuguesa.

La comarca de Sabugal tiene unos 40 pueblos de pocos habitantes diseminados por el valle ondulado y feraz que cruzan ríos y arroyos caudalosos. Los pueblos lusos de esa zona son silenciosos y austeros,imagen certera del Portugal profundo y miesterioso.

Uno de esos pueblos,el màs frìo de la tierra frìa,es Penalobo,colgado de las laderas de las Serra da Estrela,albarizo y pedregoso, deslumbrante al sol,el caserìo baja encajonado en pronunciada pendiente entre las altas peñas,y marga azulosa, corriendo a su lado un riachuelo de aguas lìmpidas.

Los menos de 40 moradores de Penalobo,podìan ver desde las escarpadas rocas todos los horizontes a sus pies,desde la cadena de montañas coronadas de nieve,y del otro lado,la ciudad de Guarda,vigilando la frontera con España,y 13 kilòmetros al sur,en la raia,podìan mirar el impresionante castelo do Sabugal rodeado por colinas verdes,apoyado en el foso profundo del rio Zezere.


En èpocas antiguas,el señor de ese castillo y de esas tierras,el Barâo do Sabugal,mandò alzar una iglesia a San Nicolau,para que protegiera a sus soldados del frìo y de los españoles que atacaban por la frontera desde Ciudad Rodrigo queriendo invadir la Beira Baixa.

Y esa parroquia de piedra encalada está situada al fondo de la aldea y al lado del cementerio que tiene una imagen de piedra de Nuestra Señora de la Buena Muerte casi cubierta de erva de São João y malvas,trèboles y lirios del campo que crecen libres entre las pocas tumbas.

Y fuè en ese cementerio de Penalobo donde Jôao El Fuxido y sus 7 bandoleros se ocultaron para realizar su ùltimo asalto.


El abuelo de Jôao,propietario de esas tierras por herencia,y con sus 65 inviernos mal llevados encima,se casaba ese domingo con la sobrina del obispo Tourem,Inès,de 17 años.

El abuelo era rico,tanto que ademàs de comprarse una novia,mandò engalanar la capilla de San Nicolau a todo lujo,invitando a los burgueses de Guarda,Coimbra y Lisboa a su boda campestre,y como ese magnìfico miradouro de Penalobo era bellìsimo,èl querìa presumir su propiedad,justificando que era porque Penalobo estaba en cercanìa con Covilhas,en la Serra da Estrela,a donde iba a llevar a la novia a esquiar en su luna de miel,cosa que no llegò a hacer,para su mala fortuna.

Y como justicia poètica,al ir a Penalobo para ostentar que era el màs adinerado de las Baixas y el Alentejo,y hasta mandando decorar el altar con polvo de oro para la ocasiòn, actuò torpemente y sin pensar que tanto pavorrealaje llamarìa la atenciòn de los amigos de lo ajeno,en este caso lectores de Marx.



Era temprano,y en el instante en el que las campanas de la iglesia tocaron a misa, la gente pobre del pueblo, todos,se encerraron a piedra y lodo en sus casas,mientras unos 60 burgueses invitados a la boda estaban en la iglesia con sus mejores galas, festivos por la uniòn entre el anciano y la moza.

El obispo iniciò el rezo del evangelio: “In diebus illis, Jesús dixit…”.
Y fuè justo en ese momento que irrumpiò la banda de Os Lobos,y su comandante el Fuxido,
cubriendo, unos, sus caras con pañuelos y, los otros, pintarrajeados con tizne.
Estaban armados con maussers,escuadras y dinamita.

En ese momento el Fuxido gritò:
-Que nadie se mueva!

Mientras los asaltados apenas caian en cuenta de lo que pasaba,los bandoleiros sujetaron las puertas del templo con cadenas, amarrándolas a unos ganchos con dinamita, atando incluso las campanas de la torre, por si a algun tonto se le ocurrìa tocar a rebato.

Jôao habìa planeado el robo con todo detalle,vigilando las entradas y salidas del pueblo, así como el cementerio y la plaza,cerrando el camino con pedruzcos y troncos.Por eso se lo tomò con calma,no tenìa prisa,habìa esperado este momento desde niño,desde que sus padres fueron detenidos por la PIDE.

Al cundir el pánico entre los burgueses, los bandoleros pidieron calma, y procedieron a pasar lista,siguiendo la nota de sociales que habìa salido en el periòdico,sobre los ricachones que asistirìan a la boda.

El abuelo de Jôao,temeroso, se había arrodillado en los primeros bancos,entonces el joven lo señalò con rudeza:
-Vôcè!.
El viejo asustado y sudoroso se puso de pìe.
-Estàs tan nervioso que tu mismo te delatas...Te voy a quitar lo cobarde...
Y el Fuxido puso entonces dos cargas de dinamita en los bolsillos del frack del anciano,y poniendo el cañon de su arma en el pecho de su abuelo,lo mirò con ojos fieros.

El anciano ante eso llorò y se orinò en sus finos pantalones.

Mientras los demàs bandoleiros desvalijaban a los invitados,quitandoles joyas,relojes,dinero,y expropiaban joyas sacras de la iglesia,la novia miraba fascinada al jefe de los guerrilleros.

Cuando terminaron de recaudar bienes para la causa,Jôao se bajò el pañuelo que cubría su rostro, encendiendo un cigarro en una de las velas que alumbraban el Sagrario. Su abuelo fuè el primero que lo reconociò,exclamando en un sollozo:
-Si vôce e meu neto...!

Jôao acercò su cigarrillo a la mecha del explosivo que cargaba su abuelo en el frack.
Y le dijo feroz:
-Quero a minha mãe livre hoje mesmo ou mato-te a ti e a teus amigos...

El anciano lloraba,y por eso el obispo intervino,diciendo que èl intercederìa,que Jôao tendrìa a su madre pero que no encendiera el explosivo.

Dominada la situación, los bandoleros fueron sacando del templo a las mujeres y a los niños a la sacristìa, y a los hombres los ataron a las bancas de la iglesia.
El obsipo y su ayudante,otro cura,fueron llevados hasta un automovil màs abajo del camino,dispuesto para ellos,y partieron a toda velocidad a Lisboa,por Teresinha,la madre de Jôao.

Mientras esperaban,los bandoleros fueron a la casa que el abuelo tenìa en Penalobo,y
lo despojaron de algunos de sus tesoros,que tenìa escondidos en los lugares màs inverosìmiles. AL subir las escaleras, debajo de un ladrillo, en tinajas. Monedas de oro y joyas en un tonel,y demàs escondrijos de su abyecta codicia.

El expolio duró tres horas. Dos bandoleros con cuatro mulos con los serones repletos de expropiaciones emprendieron el camino a la huida.
Todo marchaba bien. Sòlo faltaba que el dictador entregara a la presa polìtica Teresinha a cambio de este buen nùmero de ricachones.

En esas horas,con su novio deshecho de terror,Inès se enamorò de la apostura y el valor del nieto,y se le ofreciò apasionada,asì que Jôao la tomò como un hermoso y virginal botìn de guerra,al cual embarazò de una niña que èl no conocerìa sino hasta 30 años despuès.

A las tres de la mañana vieron las luces de dos autos acercarse por el camino.
Ese no era el trato.

Asì que cuando los 2 autos se detuvieron por la barricada,Jôao les gritò desde la peña màs alta,la del lobo:
-Nada mais sobe teu,cura e minha mãe ou isto explode!

Y para probar eso,encendiò un cartucho y lo lanzò hacia el cementerio que estallò làpidas y piedras con estruendo temible.

Los que iban en el segundo auto echaron reversa y se perdieron raudos en el camino de vuelta.

Entonces el obispo y la fràgil Teresinha subieron la cuesta hasta Penalobo.
El obispo fuè atado con los otros junto al altar.
El portòn de la iglesia fuè incendiado desde fuera,en el atrio.

Y el abuelo del guerrillero,fuè desnudado para su castigo por delatar a su propio hijo y condenarlo al campo da morte lenta por esa traiciòn,y luego fuè atado a la imagen de Nossa Senhora da Bôa Morte,en el cementerio,con un cartel al cuello que decìa algo asì:
"Brigada Roja Os Lobos.Nada quedarà impune para el traidor.Todo el poder al pueblo"

Luego,con el mismo sigilo y rapidèz con que llegaron,los bandoleiros se fueron con Teresinha montada en ancas de la alazana Lua,y abrazando fuertemente a su hijo,perdièndose en la Sierra.

La Guardia Nacional Republicana portuguesa, la Policía Política y la Guardia Fiscal,llegaron 20 minutos despuès de que por fin quitaron la barricada y repararon el camino.

Indagaron, preguntaron, torturaron,recorrieron los caminos… pero de los bandoleiros nada.
El periòdico publicò por òrden del règimen,que no quiso reconocer su fracaso,una nota en pàginas interiores con el caso de un mèdico desconocido,El Fuixido,matado en su huida en la raia de Montalegre,como escarmiento a los delincuentes.

Pero la verdad fuè que los del PC,ayudados por una española apodada la Pasionaria,pudieron conseguir a Jôao y a su madre pasaportes falsos para huir a Inglaterra,y de ahì volar a Moscù.

Y el Kremlin los recibiò imponente,en el amanecer rojizo de un nuevo destino.




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Las làgrimas del Bandoleiro Fuxido.


Las palabras guerrilla y guerrillero fueron usadas por primera vez en España durante la resistencia contra Napoleòn Bonaparte y fueron asimiladas,a su vez,del portuguès,que usaban la palabra guerrilhero o bandoleiro,para nombrar al rebelde portuguès del monte y los breñales,durante la guerra de independencia de los portugueses contra la monarquìa española,en el siglo XVII.

El sufijo -illa, (o -ilha en portuguès)que indica algo menor,fuè por la notoria y desigual lucha entre civiles rebeldes y un ejército bien alimentado,armado y organizado por el Estado. Esa tipo de lucha siempre se ha dado a travès de la historia,pero ahora se le conoce como guerrilla.
La guerra de guerrillas es una resistencia armada contra un invasor,o una dictadura,y està basada en motivos patrióticos, revolucionarios.
La guerra de guerrillas,como tàctica militar trata de hostigar al enemigo en su propio terreno con destacamentos irregulares y mediante ataques ràpidos y sorpresivos.

El bandoleiro portuguès era un hombre revolucionario,polìtico y un patriota ardiente, era un luchador por la liberaciòn de los explotados de su paìs, un amigo del pueblo herido, y un mensajero de la libertad. Y peleaba usando mètodos no-convencionales.
Su tarea principal era la de distraer, cansar, y demoralizar a la dictadura y sus fuerzas represivas, como tambièn expropiar y distribuir justamente las riquezas de la burguesìa y la nobleza.
Su utopìa era la creación de un sistema totalmente nuevo y una estructura revolucionaria fraterna,justa y libertaria, con el pueblo en el poder.

Por eso un guerrilhero debìa poseer la iniciativa,flexibilidad, versatilidad y valentìa para comandar cualquier situaciòn. No podìa ser un hombre de dudas:Su deber era el de actuar,el de decidir y ejecutar soluciones oportunas y adecuadas y jamàs retirarse.Sin esa templada valentìa de los bandoleros,no podrìa haber existido la guerrilla.Siempre,en estas luchas,es mejor cometer errores actuando que no hacer nada por miedo.

Y debìa ese hombre tener una voluntad de hierro para caminar en el monte,entre las peñas,por dìas y noches sin fatiga,con hambre,lluvia,calor o nieve,y debìa ser muy sagaz para saber cuando esconderse,como vigilar,y debìa tener una paciencia ilimitada,y mantenerse sereno en las peores condiciones y circumstancias,y astuto para nunca dejar huellas o trazos, y jamàs desalentarse.
Porque el desaliento es la muerte del guerrillero.


Desde su refugio en la Serra da Estrela,Joao,El Fuxido,como le decìan en el partido comunista despuès de su fuga del penal de Caixas,compaginaba trabajos en las aldeas cercanas como mèdico,mecànico,albañil y armero con su actividad clandestina contra la dictadura del Estado Novo de Oliveira Salazar.

Pertenecìa a la ARA (Acção Revolucionária Armada) y a las Brigadas Revolucionarias,y era reconocido por el partido como uno de los mejores agitadores contra la dictadura,que lo tenìa sentenciado a muerte en cuanto lo atraparan.

Y aunque esta guerrilla,desconocida en el mundo debido al cerco informativo que impuso el dictador,y que encerrò a Portugal en una càpsula, cometìa numerosos asaltos de bancos,secuestros de burgueses (sobre todo atacaban bases militares y puntos clave del règimen con explosivos,apoyados por los conocimientos quìmicos del bandoleiro Fuxido.)pues pese a esas acciones,un principio de la ARA y rara en este tipo de guerrilla en otros países, era la norma de no causar daño humano en sus acciones:"libertad sim mortos",era su lema. De hecho, sólo en la acción contra un edificio de la PIDE, hubo una muerte, una trauseunte a deshoras del amanecer,infartada por la explosión.

El Fuxido era muy perseguido por la policìa polìtica,ya que detestaban sus burlas,como cuando huyò de Caixas con el auto blindado del dictador,o cuando asaltò con unos compañeros el tren que llevaba el menage,las viandas y el vestuario para la boda de la hija de algun ministro,y repartiò esa comida y enseres entre la gente màs pobre del Portugal profundo,y luego cargando los vagones vacìos con grandes cantidades de estiercol de vacas y cabras y humanos, mandò al tren con su olorosa carga hacia su interrumpido destino.
El Fuxido era un guerrillero muy imaginativo y muy escurridizo,con un notable sentido negro del humor,y eso le ayudò al revolucionario a sacar de quicio a la policìa polìtica.

Para un marxista como el Fuxido la lucha se subsidiaba con lo que los burgueses acumulaban explotando el sudor del obrero y el azadòn del campesino. Y en base a eso logrò expropiar a los expropiadores del pueblo grandes cantidades de escudos,porque èl sabìa que el dinero era el nervio de la guerra contra el règimen tirano.

De tal manera que para el Fuixido, un secuestro era un acto o hecho delictivo por lucro y codicia egoìsta, por lo cual nunca deberìa cometerse.Lo que el guerrillero Joao hacìa eran actos de "retenciòn" econòmica, es decir, cambiar al retenido por dinero para que fueran los ricos quienes subsidiaran la guerrilla contra ellos mismos.

Juan el fugado-asì le decìan del otro lado de la frontera porque hasta allà llegò su fama- era el más querido de las zonas portuguesa y española de la raia por su bondad, su alegrìa y su juventud. De él se cuentaban impresionantes peripecias que llevaron a los labregos a admirarlo y a respetarlo cuando llegaba montado en su jaca alazana,la Lua,repartiendo vìveres,o sanando enfermos,o enseñando a los meninos a leer y a escribir por todas esas aldeas ribereñas de los rìos Côa y Mondego.

El fascismo de Salazar reaccionò a las acciones de los bandoleiros como Joao,y lanzò contra ellos una insidiosa campaña de falsedades en la prensa y la radio con el fin de desprestigiar a estos luchadores sociales y enfrentarlos con la población a base de crear en la gente miedo o terror a que esos malnacidos les robaran,violaran a las mujeres,quemaran los campos,etc.. Para ello recurrió a las más burdas maquinaciones.

Por ejemplo una mañana todos los periòdicos publicaron la noticia de que la madre de Joao era "una prostituta loca,que estaba poseìda por el diablo", otro dìa màs noticias del Fuxido: "Violador sìfilitico roba tren" y lindezas por el estilo.Hubo curas y periodistas hipòcritas que se dedicaron a pintar el triste cuadro de la infancia carente del guerrillero, a condolerse de las privaciones que sufriò de niño,y la mala influencia que el partido comunista tuvo en su mente dèbil y enferma y eso era lo que lo habìa llevado a la delincuencia.

Asì el Fuxido de Caixa fuè etiquetado como un delincuente comùn.

Sin embargo,un guerrillero es totalmente distinto a los delincuentes. El delincuente se beneficia personalmente de sus acciones, y ataca sin distinción entre los explotados y los explotadores.
El guerrillero sigue un ideal y solamente ataca a militarismo del gobierno y a los grandes capitalistas. Y lo hace por convicciones humanistas y a costa de su propia vida.

Pero el empeño del dictador en predisponer a la población contra los bandoleiros fue un empeño inútil. El pueblo portugès estaba al tanto de las acciones revolucionarias y el règimen y su falaz propaganda estaban demasiado desacreditados.

Olvidaban los intoxicadores de conciencias que en el Portugal profundo la gente tenìa hambre,de pan y de justicia,y por eso el pueblo escondìa al Fuxido protegiendolo de las persevuciones de los sabuesos policìacos.
Cuando èstos iban como perros por los poblados a la caza de guerrilleros para molerles a palos,y luego aplicarles la ley fuga, si preguntaban a los aldeanos la respuesta era siempre la misma:
No sé nada, no conozco al Fuxido.

Mientras,el Fuxido y sus 7 bandoleros obstruian los caminos con àrboles,desmantelaban vehìculos polìciacos,volaban con dinamita casetas de policìa,torres y puentes,saboteaban pistas y embarcaderos,y las lineas telefònicas y telegràficas eran sistemàticamente dañadas .

Despuès de casi un año de tales acciones,el règimen se endureciò aùn màs al ver que las comunicaciones a esa zona de la raia portuguesa eran continuamente saboteadas, al entender que mandar tropa a la zona no funcionaba con los necios serranos,y por fin,comprendiendo que el desaliento es la muerte del guerrillero,decidiò usar sus mètodos màs sòrdidos en el ùnico punto debil de Joao:
torturar a la madre del Fuxido,para que èl se enterara.

La prensa publicò una fotografìa de la loca Teresinha,en donde la fràgil mujer de mirada ausente,se veìa golpeada,despeinada,y sumamente triste. el pìe de foto decìa como una amenaza implìcita: "La Loca Teresinha suplica a su hijo que deje el delito y se entregue,porque la va a matar de tanta pena".

Tambièn aparecìa una foto,màs pequeña,al lado,del abuelo rico de Jôao: era el terrateniente de los alcornocales,dando todo un sermòn al nieto del cual jamàs se habìa hecho cargo,reprobando su conducta delictiva y renegando de èl,acusàndolo de ser un mal parido bastardo y que estaba desheredado y excomulgado terminantemente,etc.etc...

El Fuixido,ese dìa,estaba leyendo El Quijote de la Mancha,tratando de aprender el castellano,ensoñando que èl querìa ser como ese caballero español.

Y fuè en ese momento que alguièn le diò el periòdico con las fotos de su madre y de su abuelo.
Y al ver la foto de su madre agònica y martir,entendiò de sùbito que èl no era un Quijote luchando contra molinos de viento, sino un joven de 23 años luchando contra gigantes asesinos de verdad...

Y extrañaba mucho a su madre...

Y fuè entonces que Joao el Fuxido, llorò...



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3/10/2009

Toñita

Toñita,perdòname...


pero el hambre
y su alquimia pertinaz

fuè una transmutaciòn violenta
en la costilla
de tu infantil alegrìa

tener una niña viva entre los dedos
tiràrsela a la muerte

el hambre es una muerte
que se hace la olvidada
se demora

finge buscar su cita en la libreta

pero al final te toca
y es una brea
inarrancable

no deja cicatriz

y sustrae a la màs pequeña de la casa
la convida
al baile helado

el hambre ocurre:
esto lo escribo en Mèxico
en un desgarrado junio del 2007

pero resulta
la muerte aquì es catòlica apostòlica guadalupana
el sueño en que mora no resiste
este grillete de los niños muertosdehambre
asì que nadie comenta
el hambre queda en rasgo de mal gusto
y no pude hacer ya nada
todos se quedaron con sus conciencias muy tranquilas
menos yo,Toñita...

...y la paz

aquí la paz de Mèxico se nutre con la sangre
de las niñas que se mueren de la calle
por desamor y anemia...


Toñita...

no te mueras...





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Jazmines


Hoy llegò con un ramo
fresco y dulce de jazmines
y a mi emociòn pregunta
por mis ojos hùmedos, madre.

Y yo guardo silencio.

Las palabras no acuden
en mi ayuda, se esconden
en el fondo del pecho,
por no subir vestidas
de luto hasta mi boca,
y derramarse luego
en un ocèano de làgrimas.

No sè si tù recuerdas
los dìas aùn tempranos
en que ibas como un àngel
por el jardín, y dabas
a los geranios y a las rosas
su regalo de agua,
y recogìas las hojas marchitas
en esa tu manera tan suave
de tratar a las plantas
y a los que se acercaban
a tu bondad perfecta.

Yo sì recuerdo, madre,
tu oficio de ser tierna
y fina como el aire.

Una tarde mi padre
recibiò de tus manos
un jazmìn que cortaste
para èl. Con asombro
te mirò largamente
y se llevó a los labios,
reverente, la flor.

Se me quedò en la frente
aquel momento, digo
la frente cuando debo
decir el corazòn
de niña que supo por primera vez
que eso era el amor...

Y se me llena
de nostalgia la vida,
como un vaso colmado
de un lento vino pàlido,
si èl viene con jazmines
y pregunta por ti, madre...




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Descalza...



Los zapatos son añiles,ligeritos y femeninos...me encantan.
Pero mi madre me enseñò que la mejor forma de pasar por la
vida era renunciando a la propiedad particular.
...Ella me enseñò a transformar los tristes tropezones
en alegre sardana, con mis zapatos.
Tus zapatos son màgicos, me dijo...
Pierde uno y ganaràs un prìncipe azul.
Vende dos y podràs sentir el latido inmenso de la tierra.
Tenlos siempre pulidos y te reflejaràn el cielo en cada paso.
Decidì que los comprarìa de colores para camuflar mi identidad,
y oscuros si aspiro a desvelar mis secretos.
Ni tacones ni a la moda: los quiero siempre libres y bonitos.
Como èstos que estreno y que de tan azules...azules si,como su recuerdo...
...las horas reconstruyen su ataúd sobre la caja de los zapatos nuevos.
Sì.
Escribiré quinientas veces el nombre de mi madre.
Con un vestido blanco trazaré cada una de sus letras por las
paredes de mi dormitorio,en las macetas del jardìn,
por el pasillo de la casa más antigua.
Para recordar mi origen cada vez que yo viva.

En todos los lugares podré besar sus mejillas limpias de
cristal, aunque ella duerma lejos:
sus mejillas cercanas que me dolerán allá donde acaricie
su nombre escrito.
Tantos días, tantas noches habrá de alimentarme
amorosamente con su paràbola descalza;
vendrà mi madre a arroparme, mujer de humo, con los ojos
tiritando de suerte,
y en cada sueño mis apellidos doleràn como los carteles de
bienvenida a los hogares diferentes.
Sobre mi cabello,negro como el de mi madre, la corona que
me ciño como su hija ùnica.
Irè descalza,llorando por toda la casa pètalos blancos en honor
a mis muertos.
Gritaré quinientas veces el nombre de mi madre para quien
quiera escucharlo, y escribiré que bendigo este
corazón en huelga mío, pues no olvido:
nacì para llorar la muerte de otros.

Descalza, de puntillas, vuelvo a ser niña
y a morirme por dentro de tanta soledad sin ella...






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Habana



Me desvisto de viejas sombras en el malecòn
me deslumbro de mar
y tiendo mi mano al agua
para hallar otra respuesta...

y allì está usted
ubìcuo
allì vuelvo a encontrarle
toda su firme voluntad sobre mi corazòn.

Y La Habana
al otro lado
es una mancha de luz
y enceguece la luz
alegra
cambia nociones...






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Màs allà del verde



Verde coma.
Verde Lorca.
Agua verde.Verde limòn.
Todo mojado, embarrado.
Muy cerca la estaciòn postrera.
Es perceptible
en el silencio y en brillos
como del aire.

Yo soy muy pequeña.
Un cuerpo caminando en lo blanco.
Un cuerpo solo, yerto
sin dolor ya,casi sin alma.

Lo impenetrable enfrente.
El puente
entre lo interno y lo externo.
Alma y cuerpo avanzan...

De pronto la confusa vida es una espada...
Abro los ojos, las pestañas son de plomo:
Por fìn despierto.
Desde la cama,por la ventana amplia del hospital
reconozco àrboles dorados, luz de sol, lociòn de madera.

Hay un un movimiento ligero
y silencioso de hojas y ramas y sed.
Como algo desconocido,tenue
y en suspenso siento el dolor...

Más allà prefiero el verde.
Como una luz
sesgada y quieta esta el verde que me llama.
Lo verde
que acaricia y calma.
Brisa verde.

Y de pronto
su mirada...
y la esperanza en su frente,
y su mano retando a la muerte
Y el asombro,y la dureza absoluta
en sus ojos oscuros...

Usted,entre lo verde me ordenaba:
Despierta!
Vive!

Si yo hubiera muerto ese dìa verde
el paisaje hubiera seguido igual sin mi
la vida para otros serìa la misma...

Y en ese momento supe que sòlo usted me extrañarìa...







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El tren




Una mujer espera en el andén
y se asoma a a la vìa.
Cuando llega el tren
el sol quiebra su càpsula rojiza
y se sorprende con un quejido de escorpiones.
Hoy el sol es una moraleja.
Todo acaba.
Con su abolida oscuridad de cobres
el tren restriega una nostalgia entre los rieles
y en ese ruido inesperado la niebla se dispersa

Una mujer de lejos se convence
desdice sus arranques y sus dudas
harta ya de que alguien quiera responderle
de que alguien quiera amar
de que alguien pueda.
Esa mujer recogiò caracoles
insuficientes como cuello de botella
mìnimas traiciones sin luz y sin ocèano
y por eso hizo sus maletas
y colgò en su puerta un adiòs sencillo.
Disfraza cuanto puede su estirpe de ermitaña
y el corazòn se le vuelve un rótulo impreciso
que dice ya no vuelvo.
Una mujer sube al tren y se aleja del ocaso
hacia los amaneceres azules
del mar de paja y por fìn sonrìe
a otro sueño






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Sandìa












En perfectas escuadras de belleza
los pàjaros invaden la tarde con sus alas
sobrevolando la plata del lago.
La cintura del viento
se retuerce
en los brazos fornidos de los àrboles
y suspiran las hojas dèbilmente
por los besos que crujen en las ramas.
Es sàbado y comemos sandìa.
No me hace falta más para sentirme libre
en un mundo de esclavos








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Autosermoneo


Ya ni la amuelas,de veras...

Què parte no entiendes de la vida?
A ver...
Recuerdas
cuando era el telèfono un pàjaro
cantando en el alambre?

Nunca creíste
que sòlo se trataba de un vil artefacto absurdo.

Y te acuerdas cuando dejabas ir globos al cielo
como un regalo de colores
para los semidioses patanes
que jamàs te agradecieron nada?

Y todos los globos fueron ponchados.
Y no lo creìas.

Por eso hasta quisiste alguna vez
regalarte.
Què bueno que estuve yo
para impedir tal tonterìa.
Es que te pasas de inocentona.
Y eres insoportable cuando te quejas.
Y sì, yo te lo dije,pero no hiciste ningùn caso.
Te pasas de confiada con los egos palurdos.

Y no cambias.
Tienes que madurar de una vez por todas
y dejar de suponer que en una naranja
està la dicha...
ya no eres una niña,entiendes?

Eso te pasa porque tienes la mirada llena de barcos.
Das de comer
a los perros del parque
y te sabes de memoria el nùmero
de àrboles,
a fuerza de ser viento,
de ser hoja,
de husmear
no sè què estrella entre las ramas.

Eres
un raro espècimen femenino,
hìbrida exiliada de dos mundos,
un ave siempre yèndose,
una absurda mariposa reiterativa,
una bocazas que no se adapta
una terca que asoma las narices dònde no la llaman,
una arrogante desamparada
una absoluta tonta
con el coeficiente intelectual de una simia...


ya ni sé qué decirte,
eres
algo bastante feo
(que sin embargo me agrada).

Te pregunto,
por preguntarte,
porque sí,
porque llueve
porque sè que tu no reflexionas
y porque un entrometido me ha empujado,dime:
Qué harías si con lògica clara te abriera los ojos,
si de un manotazo quitara tu montaña ...?

De ley
irías a refugiarte de inmediato en la ternura,
a estrellarte en el borde de un retrato.
A escabar en el suelo un sucio hoyo
del que sacaràs seguramente
rosas,
lombrices,
telarañas
libèlulas
besos
lucièrnagas
gotas de rocìo
y vete tu a saber que màs asombros.

Tù,
siempre serás tù
la sensiblera
la indòmita
la crèdula
la llorona.

No hay abracadabra que te cambie.
No habrà
reencarnaciòn que te libre del lodo de los sueños.
No hay forma
de librarse de ti
ni estrangulàndote.

Oye:
y no vayas
a suicidarte,vale?
Me es indispensable tu presencia:
alegre,triste,pura...
desafiante.

Tu presencia tan azul
pero terminada en ese rojo fuego
-como un corazòn amando siempre-
retando al mar y al viento,
siempre libre y asombrada
y es por tus desatinos
y tus risas y tus alucines
que yo mantengo cierta cordura
porque alguien tiene que tener sentido comùn
en estàs cosas del vivir y a mi me toca eso,
y lo virtual,sàbetelo,es bruma,es nada,es mentira
y lo real es el pan,el sol,la mano tibia
y ademàs aquì estoy yo
siempre a tu lado para estos y otros casos
asì que para de escarbar ese hoyo
y dèjate de tonterìas
porque nada es para tanto...


Y entiende de una vez por todas esto:

Lo ùnico que tienes es la vida.


.

La botella al mar...



Ciertos pescadores sacaron del fondo una botella.
Habìa en la botella un papel, y en el papel estas palabras:

"Socorro!, estoy aquì. El ocèano me arrojò a una isla desierta.
Estoy en la orilla y espero ayuda. Dense prisa. Estoy aquì!"

-No tiene fecha. Seguramente es ya demasiado tarde.
La botella pudo haber flotado mucho tiempo. Y el lugar no està indicado. Ni siquiera se sabe en qué océano-dijo el primero.

-Ni demasiado tarde ni demasiado lejos. La isla "Aquí" debe estar en el mapa-dijo el otro pescador.

El ambiente se volviò incómodo, cayò el silencio.
El primer pescador perdiò la vista en el ocaso.
El segundo pescador entonces tomò su barca y fuè a buscarle.
Y por eso es que las verdades universales tienen ese problema.

Derrumbe



Esto va a venirse abajo
-le dije-de un momento a otro.
Asi que lo sabìa,pero continùo con el zapapico.
El amor -le dije-no es este cascajo y estas ruinas.
Esto ya no parece un templo griego-le dije-ni es sublime,
sino algo parecido a un desastre de líneas enemigas.
(bombardeos oblicuos destruyendo todo).
Y continuò sordo demoliendo.
Y es gris-le avisè.
Tan gris como el derrumbe
que de pronto se nos vino encima.
Pero no hizo nada,se quedò ahì,quieto,
quitàndose el polvo de la cara.
Abrazado al zapapico,apaciguada ya su ira.
Tan tranquilo.
Ese era su juego...


Entonces subì a mi bicicleta roja
y me alejè del peligro.









El sagaz...



Nunca fue tan sagaz la mentira
como en esa boca, en medio
de pequeñas verdades banales
que eran todo
ese mundo que se amaba,
mentiras desprendidas
sin afanes, cayendo
como lluvia
sobre la oscura tierra desolada.
Nunca tan triste fue la mentirosa
palabra enamorada,
ni tan rotos los sueños
ni tan sùbita la destrucciòn
que sembrara.
Nunca, tampoco,
tanto dolor se amotinó de golpe,

ni tan herida estuvo la esperanza.










Dos cuervos


Supe de una pareja de cuervos, sè que tienen
un tiempo semejante al de los hombres
para vivir.
Estos paseaban siempre juntos
hasta los sauces de la orilla.
He oido a alguien por quien sentí afecto,
parecìa muy satisfecho como un cuervo despuès de devorar ojos.
Su clon muriò ciego.
La muerte
siempre es de frío...







Sentido contrario



De un tiempo
a esta parte
Mèxico me hace sentir
como prisionera
en un coche
de gritos y hielo
que circula
por carreteras oscuras
y en vertical
abismo,
deslumbrada
por las luces largas
y hotiles
de los que vienen
en sentido contrario
que son todos.





3/08/2009

Elogio de la Mujer Brava....



"...A los hombres machistas, que somos como el 96 por ciento de la población masculina, nos molestan las mujeres de carácter áspero, duro, decidido. Tenemos palabras denigrantes para designarlas: arpías, brujas, viejas, traumadas, aprovechadas, solteronas, amargadas, marimachas, etc. En realidad, les tenemos miedo y no vemos la hora de hacerles pagar muy caro su desafío al poder masculino que hasta hace poco habíamos detentado sin cuestionamientos. A esos machistas incorregibles que somos, machistas ancestrales por cultura y por herencia, nos molestan instintivamente esas fieras que en vez de someterse a nuestra voluntad, atacan y se defienden.



La hembra con la que soñamos, un sueño moldeado por siglos de prepotencia y por genes de bestias (todavía infrahumanos), consiste en una pareja joven y mansa, dulce y sumisa, siempre con una sonrisa de condescendencia en la boca. Una mujer bonita que no discuta, que sea simpática y diga frases amables, que jamás reclame, que abra la boca solamente para ser correcta, elogiar nuestros actos y celebrarnos bobadas. Que use las manos para la caricia, para tener la casa impecable, hacer buenos platos, servir bien los tragos y acomodar las flores en floreros. Este ideal, que las revistas de moda nos confirman, puede identificarse con una especie de modelito de las que salen por televisión, al final de los noticieros, siempre a un milímetro de quedar en bola, con curvas increíbles (te mandan besos y abrazos, aunque no te conozcan), siempre a tu entera disposición, en apariencia como si nos dijeran "no más usted me avisa y yo estoy a su disposición", siempre como dispuestas a un vertiginoso desahogo de líquidos seminales, entre gritos ridículos del hombre (no de ellas, que requieren más tiempo y se quedan a medias).



A los machistas jóvenes y viejos nos ponen en jaque estas nuevas mujeres, las mujeres de verdad, las que no se someten y protestan y por eso seguimos soñando, más bien, con jovencitas perfectas que lo den fácil y no pongan problema. Porque estas mujeres nuevas exigen, piden, dan, se meten, regañan, contradicen, hablan y sólo se desnudan si les da la gana. Estas mujeres nuevas no se dejan dar órdenes, ni podemos dejarlas plantadas, o tiradas, o arrinconadas, en silencio y de ser posible en roles subordinados y en puestos subalternos. Las mujeres nuevas estudian más, saben más, tienen más disciplina, más iniciativa y quizá por eso mismo les queda más difícil conseguir pareja, pues todos los machistas les tememos.



Pero estas nuevas mujeres, si uno logra amarrar y poner bajo control al burro machista que llevamos dentro, son las mejores parejas. Ni siquiera tenemos que mantenerlas, pues ellas no lo permitirían porque saben que ese fue siempre el origen de nuestro dominio. Ellas ya no se dejan mantener, que es otra manera de comprarlas, porque saben que ahí -y en la fuerza bruta- ha radicado el poder de nosotros los machos durante milenios. Si las llegamos a conocer, si logramos soportar que nos corrijan, que nos refuten las ideas, nos señalen los errores que no queremos ver y nos desinflen la vanidad a punta de alfileres, nos daremos cuenta de que esa nueva paridad es agradable, porque vuelve posible una relación entre iguales, en la que nadie manda ni es mandado. Como trabajan tanto como nosotros (o más) entonces ellas también se declaran hartas por la noche y de mal humor, y lo más grave, sin ganas de cocinar. Al principio nos dará rabia, ya no las veremos tan buenas y abnegadas como nuestras santas madres, pero son mejores, precisamente porque son menos santas (las santas santifican) y tienen todo el derecho de no serlo.



Envejecen, como nosotros, y ya no tienen piel ni senos de veinte añeras (mirémonos el pecho también nosotros y los pies, las mejillas, los poquísimos pelos, el sobrepeso, las canas), las hormonas les dan ciclos de euforia y mal genio, pero son sabias para vivir y para amar y si alguna vez en la vida se necesita un consejo sensato (se necesita siempre, a diario), o una estrategia útil en el trabajo, o una maniobra acertada para ser más felices, ellas te lo darán, te dirán que hacer, buscarán junto a ti la solución, no las tontitas de piel y tetas perfectas, aunque esas delicias con las que soñamos pueden ser un sueño sorpresivamente realizado tambien en la mujer brava pero de modo mas autentico.



Los varones machistas, somos animalitos todavía y es inútil pedir que dejemos de mirar a las muchachitas perfectas. Los ojos se nos van tras ellas, tras las curvas, porque llevamos por dentro un programa tozudo que hacia allá nos impulsa, como autómatas. Pero si logramos usar también esa herencia reciente, el córtex cerebral, si somos más sensatos y racionales, si nos volvemos más humanos y menos primitivos, nos daremos cuenta de que esas mujeres nuevas, esas mujeres bravas trabajan, producen, confían, pero también exigen, joden y protestan, son las más desafiantes y por eso mismo las más estimulantes, las más entretenidas, las únicas con quienes se puede establecer una relación duradera, porque está basada en algo más que en abracitos y besos, o en coitos precipitados seguidos de tristeza. Esas mujeres nos dan ideas, amistad, pasiones y curiosidad por lo que vale la pena, sed de vida larga y de conocimiento"

Héctor Abad





Foto-La Jornada- y texto-de Hèctor Abad-,son un bello regalo.
Muchas gracias.
Los pongo aqui para verlos siempre que abra el blog,
y recordarme de comprar un arma con mira como la de la foto
a ver si asì se me va respetando,kamarada...




El Amor existe...


<----Simone-1947


El existencialismo es una filosofía del esfuerzo, que une al mundo y al individuo y que sostiene que la liberación del ser humano no puede hallarse en el egoísmo, aunque tampoco debe ser ilusoria.
El ser humano es libre: pero su libertad solo es real y concreta en la medida en que está comprometida, es decir, sòlo si tiende hacia un objetivo y trata de realizar algun cambio en el mundo..
Esa fuè la tèsis de Sartre y Simone de Beauvoir,ideas que ella concretò en su libro El segundo sexo,que se publicó en 1949. Se trata del ensayo feminista más importante del siglo XX. En esta piedra angular del feminismo, la autora analiza, desde una perspectiva histórica, social y filosófica, la condición de las mujeres en las sociedades occidentales.
El segundo sexo está dividido en cuatro partes: en la primera, Beauvoir examina lo femenino desde el punto de vista de la ciencia, en la segunda, reflexiona sobre el tema desde la perspectiva de la historia, en la que la mujer ha sido siempre una presencia-ausencia (salvo algunas excepciones, la mujer ha sido lo que el hombre ha querido que fuera), en el tercer apartado, estudia los mitos femeninos más antiguos y llega hasta la imagen de la mujer creada por la literatura,y en la cuarta parte, y última,hace una genial reflexión sobre la vivencia femenina en las diferentes edades de la vida, de la infancia a la vejez.

El segundo sexo es un extraordinario ensayo sobre los determinantes históricos y psicológicos de la condición femenina. Esta obra es el sustento filosòfico del feminismo,porque Simone fuè la primera mujer en reconocer la inmanencia femenina,y abriò nuevos caminos a la liberaciòn femenina,no del hombre,sino de nosotras mismas,responsabilizandonos de nuestros actos,tomando las riendas de nuestros destinos y dejando de responsabilizar al hombre como causante de nuestras derrotas y fracasos,ya que tanto como somos seres humanos,somos libres,mujeres y hombres,de elegir nuestras existencias.
Simone de Beauvoir provocò con su libro una gran revoluciòn psicològica y social en el mundo,pues aunque muchas personas conservadoras o temerosas la tacharon de neutrótica, frígida, reprimida y frustrada,Simone fuè la pionera en las luchas femeninas por tener un lugar trascendente en el mundo,defendiendo derechos humanos para todos,sanando la sexualidad de las personas y liberando no sòlo a la mujer,sino tambièn al hombre de una carga que nadie tiene porque llevar,como es el que otra persona nos parasite.
Asì la mujer trabajadora,independiente y soberana,ya no es una esclava quejumbrosa y dèbil,la mujer entonces,bajo el existencialismo,es ya un ser humano completo,una compañera de vida para el hombre.

Por eso El segundo Sexo, márca un antes y un depués en la historia de la mujer y de sus luchas. En la medida en la que la mujer se crea o se le trate como un ser incompleto o mutilado,la sociedad lo serà,porque las mujeres existimos en la mitad de ese mundo. Entonces la idea de Simone,de que las mujeres asumamos nuestra responsabilidad de nosotras mismas, y ejerzamos con valor nuestra libertad,asi con ese esfuerzo lograremos un cambio que nos quitarà los difraces de "muñecas rotas" o "arpìas" o "vìctimas" o "domadoras" y nos volveremos personas,compañeras,amigas,y emprenderemos un camino igualitario,no atràs o por delante de los hombres,sino a su lado,logrando la igualdad,la fraternidad y la libertad en la uniòn de los esfuerzos.
Simone plantea que la mujer que ha satisfecho sus aspiraciones, la mujer emancipada que se esfuerza en su empresa ella sola,y no como rèmora del hombre,y lucha por alcanzar sus anhelos y que es capaz de mantener un compromiso con sus propias responsabilidades es la mujer existencialista,la mujer humana,la ùnica capaz de darse.
Y Simone predicò con el ejemplo,su enorme trabajo literario,diò piè a que su compañero Sartre la llamara "Castor" de cariño,ya que èl decìa,que como los castores,Simone siempre estaba trabajando. Y eso es todo: trabajar por nosotras mismas en el sentido amplio de la palabra trabajo,es decir,esfuerzo,lucha,acciòn.
Porque la inmanencia femenina,como es el atenerse al sueldo del marido,el "miedo" a enfrentarse al mundo con su costo de fracasos, la holgazanerìa de pensar o hacer,y la dependencia parasitaria que elegimos como forma de vida,es lo que nos hace esclavas,y no el hombre.
Algunas suponen que los hombres no nos aman si no parecemos invertebradas,invàlidas,o rèmoras o tontas, pero nuestra responsabilidad es con nosotras mismas en la medida que somos personas completas,y quizà no saben que una persona incompleta y carente de sì misma,no sabe amar,y sòlo sabe manipular y depender. Y ese amor humanista tambièn lo mostrò Simone con sus actos:

En 1970 Simone publicó La Vejez, un ensayo en donde observa que los viejos son el resultado de una fracaso social; al igual que a los pobres, los inmigrantes o los enfermos, la sociedad los ha convertido en una nueva clase de marginados,dedicandoselo a Sartre,que ya era un anciano con Alzhimer.
Y desde la publicación de La Vejez, la escritora se consagró a cuidar a Sartre, su compañero enfermo, hasta que este murió, en 15 de abril de 1980. Un año después, Simone publico La ceremonia del adiós, un homenje al fallecido Jean Paul que constituye uno de los testimonios más lúcidos y llenos de amor de toda su narrativa. Simone murió el 14 de abril de 1986 en París, en el sexto aniversario de la muerte de su amado filósofo.

Ese fuè el bello y lùcido esfuerzo de una mujer completa para vivir un amor existencialista.

3/06/2009

Tacos,joven....





- Si seràs pendejo!- le dijo el gordo, al mismo momento en que le tiraba un fuerte zape en la cabeza al muchacho que hacìa los tacos.


Eso oì y vi mientras caminaba frente al puesto de tacos al pastor.

El gordo,que era el patròn de la taquerìa y tenìa unos 50 años,se contuvo al verme ahì parada atestiguando la escena. Y me sonriò hipòcrita.

-De que le sirvo,gûerita?...tengo una lengua bien sabrosa allà adentro...pàsele...

Neguè con un movimiento seco y hostil de cabeza.

- Le gustarìa que le dijeran asì a su señora madre,oiga? -y agreguè firme: Usted no sabe respetar ni a los clientes que le dan de comer...

El muchacho que hacìa los tacos no levantò la vista,y muy nervioso,siguiò picando el cilantro.
El tipo gordo me mirò sorprendido primero,y luego soltò una àspera carcajada que sarandeò su panza gelatinosa.
Le diò otro manazo al muchacho y le dijo queriendo hacerse el gracioso:
-A ver,gûey,tu que eres tan puto, despàchale a la generala,porque a mi las pinches lesbianitas no me quieren....

Y diciendo eso,el gordo se metiò al fondo de su local con su risa absurda.

El joven por fìn levantò la mirada y nos vimos: de unos 18 años,con ojos limpios e inteligentes,tenìa una barbita de chivo al estilo de los del grupo de Cafè Tacuba y una camiseta con la A anarquista,bajo su delantal blanco.
Su rostro expresaba total malhumor.
Lo mirè en silencio hasta que se incomodò y preguntò hostil:
-Què...? Què onda? Què me ves...?
Tratè de suavizar,y le dije quedo:
-Porquè permites que el cerdo ese te trate asì? Què no tienes dignidad o què?

Me mirò largamente,tensando la mandìbula,por fìn dijo tragàndose el coraje:

-Lo que tengo es hambre,mi chava,tengo miseria,estamos? Si no vas a comprarme tacos,mejor bùscale...
Y siguiò picando con furia el cilantro.
Yo me quedè ahì sin moverme ni un centìmetro.
Encendì un cigarro y le ofrecì de la cajetilla:
-Quieres fumar?
El sin levantar la vista,negò y màs furioso aùn tomò una cebolla y la empezò a picar.

Yo no suelo fumar,pero ese dìa me encontrè esa cajetilla nueva,con un encendedor y un billete de 500 pesos en una cigarrera en la butaca del teatro,por eso supe que era mi dìa de suerte.
Le dì 4 fumadas al cigarro en silencio hasta que me supo mal y lo tirè.

Notè entonces que el chavo lloraba.
Le pasè un pañuelo de papel.
-Toma,seca las làgrimas,manito...
El tomò el pañuelo y se secò el llanto con rabia.

Afinò la garganta y dijo difìcilmente:
-Es por la cebolla,eh? Por eso lloro.
Asentì y agregò, desolado:
-Bueno,vas a llevar tacos o no?
-No...soy vegana,no como nada que haya tenido cara antes.
Me mirò entonces con otra mirada distinta. Sonriò por fin a mi broma y dijo:
-Yo tambièn soy vegano por necesidad: nomàs como frijoles con frijoles y de postre? frijoles...-y en secreto agregò: -nomàs de ver esta carne,y saber como la prepara el gordo,nel,a gûevo te haces vegetariano.
Reimos...Como que nos caimos bien.
El gordo,allà atràs,se asomaba vigilante. Por eso entonces le pedì unos tacos para llevar al muchacho:
-Sabes? Pon unos tacos para que los lleve yo,por favor,si?
-Cuàntos?
-Pon muchos.
Riò.
.Muchos? Cuàntos.
Le enseñè el billete de 500 pesos.
-Todo esto de tacos.
-Neta? -Mirò el billete con asombro- Va,pero te vas a empachar si te los comes sola.
Reimos.
-Si son muchos?
Asintiò mientras decìa:
-Eso es lo que yo gano en una semana trabajando un chingo,mi chava. Se me hace que eres bien burguesa,carnala.O muy tragona.

Reì,mientras èl cortaba la carne del asador,y calentaba tortillas en la plancha,àgil.

-Ya verè quien se los come,y que le hagan provecho,no te preocupes,porque sàbete,"mi chavo",que hay otros que padecen mucha mas hambre que tu,asi que no te quejes como putito.

Muy serio siguiò haciendo los tacos,agregando piña asada,cilantro,cebolla,y picante con tomate,algo muy sabroso,que en Mèxico se llama salsa.

El gordo,se acercò prepotente.

-Què,ya te cansaste de platicar,gûevòn? Que te parece si te vas a ligar a la chingada?
El muchacho bajò los ojos,y tensò su puño sobre el filetero.

Entonces le dije al gordo enseñandole el billete:
-...Estoy comprando tus tacos gordito...mira...quiero estos 500 pesos de tacos,asì que deja de joder,y deja trabajar al chavo porque me urgen,vale?
El gordo,sometido al dinero,sonriò lambiscòn.

-Si,si,patroncita,perdone,es que este cuate,si no lo traigo a mecate corto,como los asnos,se pone muy pendejo...-y a èl-apùrate,eh? hazlos bien servidos para la señorita...-y a mi:-quiere un refresquito,señorita?
-Quiero que te vayas allà adentro,gordo,no quiero verte,me caes mal,vale?
-Uy-se quejò molesto-què caràcter,se me hace que estas en tus dìas, niña...
El gordo se metiò de inmediato al fondo del local fingiendo que no habìa escuchado mi respuesta:
-Estoy en mis dìas de freirte como un tocino,cerdo transgènico...
Pero el gordo codiciò màs los 500 pesos que su autoestima,ypor eso no volviò a salir.

El taquero sonriò divertido a mi comentario y relajò la tensiòn de su puño sobre el cuchillo.
Entonces le dije:
--Tres dìas màs de esos insultos y terminaràs matàndolo...
Se interrumpiò de lo que hacìa,y me mirò abrumado.
-Mira,quiero estudiar Ciencias Polìticas en la UNAM,nomàs por eso,no lo matarìa,còmo crees?...Es mi tìo...
-Tu tìo?-me sorprendì.
El muchacho dejò quemàndose las tortillas,ensimismado empezò a hablar,perdido en el recuerdo:
-"...Cuando tenìa 7 años,mi papà bebìa,y en una de esas le puso una madriza a mi mamà...luego la subiò a carro y lo chocò...El se muriò y ella quedò mal...De la columna,y no puede moverse,ni chambear.
Por eso nos quedamos de arrimados con este gordo que es hermano de mi papà...
Desde el primer dìa que vivimos con èl,me agarraba a golpes...asì es èl...
Mejor que me grite a mi a que insulte a mi mamà,o les pegue a mis hermanos...
Porque a èl no le pasa que yo estudie,por eso no me baja de pendejo o de puto... Porque es violento y muy ignorante..."

-Es un puerco ojete -dije yo-y no se còmo permites que te trate asì. Para que traes esa camiseta de Anarquia,si no tienes los cojones de sustentarla con tus actos diarios?
Me mirò enfadado.
-Es la ùnica que tengo,mi chava,pero para que estès contenta,mañana me pongo una que me regalò mi tìo que dice: Mèxico Siempre Fiel,con su cara del Papa Juan Pablo acà bien lucidora,va?...y asì es la vida aquì,ni que pedo,y ya parale a tu rollo y dèjame terminar de hacer estos pinches tacos...

A partir de ese momento,no dijo màs,siguiò haciendo los tacos raudo,silencioso y concentrado.

-A poco admiras al Papa Juan Pablo?
-No.
-Te sabes la rola de "tu eres mi hermano del alma realmente mi amigo"?
Si.
-Neta?
-Si.
-Eres gay?
-No.
-Pues pareces,por dejar que el gordo te trate asì...

Me mirò enfadado,y por fìn soltò molesto:

-Tu pareces una gachupina burguesilla...una punky fresa y metiche-mascullò.

Tenìa razòn,si parecìa yo eso...y me alegrè porquè notè que lo habìa sacado de quicio por fin.

-Te ardiò que te dijera gay o que me dè cuenta de que no tienes dignidad?-insistì tenaz.

Suspirò y por fin riò alegre...de un momento a otro se habìa serenado y me explicò pacientemente:
-No te cansas,verdad? Y no,no soy gay, y eso me vale...lo que pasa es que el Papa me cae en el hìgado,y me pasò antes que el tìo me olbigò a base de golpes con el cable de la plancha a aprenderme la rola del Papa para cantàsela al vejete ese cuando vino...por eso estoy algo traumadito,mi chava,asì que dame viada,sale?
Me comapadecì del pobre taquero.
-Y se la cantaste al Papa?
-No...es que tengo muy mala voz...nomàs se la chiflè-riò alegre.

Sonreì,asombrada de su calma,de su control de sì mismo y de su inteligente sentido del humor.

-Bueno,pues ya estàn tus tacos.Te pongo limones en la bolsa,y servilletas,va?

Me extendiò la bolsa,le dì el billete,pero lo detuve unos segundos en mi mano.
Le dije muy seria:
-Esta es tu oportunidad de recuperar tu dignidad,no tiene porque tratarte asì nadie...

-Què? -me mirò sin entender.
-Tengo una vivienda autogestiva,y hay trabajo para tu mamà,uno que pueda ella hacer,y para ti tambièn...Ahì no hay patrones,somos anarquistas de verdad y no jaladas...Vente conmigo.
Asorado primero,luego dudando,me dijo:
-Me estàs chorenado...
-No,es en serio. Vente,orita mismo,nos traemos los tacos y el billete,como indemnizaciòn laboral para ti,y pasamos por tu mamà y tus hermanos,y tu camiseta del Papa.
-Nel,es choro,no te creo...Estamos en Mèxico,carnalita,esto no pasa en Mèxico,es Mèxico...
-Bueno,si eso crees,si te da miedo ejercer tu libertad,y tienes estòmago para soportar humillaciones diarias,y si piensas que nada puede cambiar en Mèxico,vale para ti y no hay mas lìo.
Le puse el billete en la mano,y le regresè la bolsa de tacos.

-Toma los tacos,llèvaselos a tu mamà y a tus hermanos de mi parte,porque yo soy vegana.
Echè a andar sin voltear a verlo ya,decepcionada y con tristeza absoluta al ver esa inercia y ese sometimiento en mi Mèxico que impide que los mexicanos que valen puedan ser libres y dignos.

Habìa caminado unas diez cuadras,cuando al atravezar el eje vial,oì un grito lejano:
-Oyeeeee!!! Carnalaaaaa!! Gachupinaaaaaa!!! Oyeeeee!!! Espèrameeee!!!!
Me detuve en seco al ver que el muchacho venìa corriendo y gritando como loco,quitàndose el delantal de taquero,la bolsa de tacos en la mano...
Cuando cruzò la calle,la bolsa de tacos se desfondò y todos fueron a dar al asfalto...

Los mirò derrotado...
Querìa volver para recogerlos,pero los autos, como una manada de hierro, pasaron sobre los tacos haciendolos purè.
...me viò y empezò a sollozar como un niño.

Le tomè la mano,pero èl seguìa llorando.
-Còmo te llamas?
-Gonzalo.me dijo sollozando.
-Pues mira,Gonzo,mi papà decìa que toda libertad,tiene un precio. Y si esos tacos son el costo de tu libertad,pues te saliò barato,no?
Gonzo me mirò molesto:
-No me chingues,me saliò hasta una ampolla por hacer esos pinches tacos...tu y tus frasesitas de superaciòn personal...tu papà era el escritor del Grito Desesperado o que? Chale...
Tenìa razòn,pero los tacos ya se habìan integrado al espacio urbano como un horizontal grafitti biodegradable y efìmero...

Pasamos por su mamà,y sus dos hermanos,y sus libros,y llegamos a la vecindad por fin.
La mamà estaba feliz,los hermanitos tambièn. Sòlo Gonzo me veìa preocupado,inquieto.
-En que se supone que voy a trabajar aqui o què? Porque a mi no me gusta estar de atenido,y menos de una gachupina,eh?
-Soy màs mexicana que tu,yo nacì en Tamaulipas a mucha honra,y no me las doy de chilango aztequita bien machìn como tu,vale?
-Te arde que te diga gachupina....Gachupilandia es tu kriptonita?-se mofò.
-Si me vuleves a decir gachupina te frìo con el gordo de tu tìo...
-Entonces si te arde -se riò feliz...
Asentì vencida,y para cambiar de tema le dije que por lo pronto me ayudara en la azotea a acomodar una tela de alambre para tender la ropa lavada de los autogestivos de la vecindad que eran 8 niños,1 chavita de 14, una pareja de viejitos y yo,que sobrevivìamos como podìamos,pero eso sì,autegestivamente.

Subimos a la azotea,y con la misma actitud laboriosa y entregada con la que hizo los tacos,ese profesionalismo que luego siempre tuvo en sus posteriores chambitas de tortero,carpintero,chofer,vendedor de enciclopedias,fotògrafo de niños de las escuelas,guarura independiente,maestro de historia,vendedor de boletos en el teatro y utilero ahì mismo,o al escribir ahora su tèsis para ser licenciado en Ciencias Polìticas por la UNAM para su exàmen profesional,pues asì,igual con ese mismo cuidado y entrega,puso la tela de alambre en el techo.

Al terminar ese trabajo,trepò de un salto a la alambrada,suspirò alzando los brazos mientras miraba complacido a sus pies,la extensiòn de la ciudad de Mèxico,y desde allà ariba me dijo:

-Sabes què,carnalita?

-Què,Gonzo?

-Me cae que no soy ni putito ni pendejo...

-Neta,manito?

Y riendo,con esa entereza de chilango,tan suya,gritò al viento:

-A gûevo!!! Yo siempre serè màs grande que todos mis sufrimientos!!!


(...Y luego Gonzo se queja de mis frases de superaciòn personal...ah,y si,ese fuè un dìa de suerte para mi,porque ese dìa,hace ya 7 años,conocì a Gonzo,mi mejor amigo...tanto que hasta me dan ganas de cantarle la rola del Papa....)